Le Ciel et l'Enfer

[jenisais]

Buenasss (espero)

 

(A ver si hoy (que es otro día) sí que puedo subir lo traducido. Ayer, tras dos intentos, tarde y noche, no pude subir al Foro lo traducido. Ahora , voy a intentarlo de nuevo. Probaré con solo una página, y si resulta, pues sigo.)

 

 

 

 

Capítulo 8 Rutina entre Perranporth y Cherburgo.

 

Aquella mañana, es el 12 de abril de 1942, noa levantan temprano. Yo desconocía el aviso, pero nada me es más desagradable que un brusco despertar.

 

-Come on, chaps. Early breakfast for 130 sqn. Thre is a show on. (En lo sucesivo no traduciré las conversaciones en inglés. Pienso que se comprenden y además le da "otro" nivel, ¿no?. N. del T.)

 

Se come mal, aunque el breakfast, es sabido, es de lejos lo mejor que tiene la cocina "british". En fin la sala de briefing. Un verdader baño de cruda luz. Y los avioncitos cogados de un hilo, balanceándose al menor soplo venido de la purreta entreabierta.Están también los mapascon las zonas de Flak pintarrajeadas en rojo. Del lado de Brest y de Cherburgo el dibujante se ha pasado. Mirándoles, cara de poker, los camaradas piensan, como yo y como Blondy, en esos 88 que te estallan en la cara cuando estabas pensando en Messrs y Fockewulfs...

 

¡Ya está! Esta vez es Cherburgo-Maupertuis. Los trazos de lana roja son elocuentes a este respecto. Willy me parece un poco contraído al comenzar su exposición tras la entrada del Wing Commander. Claro que se tratadel aerodromo de maupertuis que yo conozco bien. Vamos a acompañar a ocho Hurricane bomabrderos. Nosotros formaremos la escolta próxima. El Sqn. 234 hará la protección superior. Willy insiste muy particularmente, sobre el número de cazas que los alemanes tienen en ese sitio. El número me parece formidable. ¿En dónde están pues cuándo les sobrevolamos? El WingCoda las órdenes habituales, altitud para cada unidad, lugar de cita con los Hurribombers y los rumbos de ida y vuelta. Él volará con el 234 Sqn. La escuadra se posará en un campo intermedio para repostar... Ponemos los relojes en hora. Y se corre hacia los aviones.

 

Vacío mis bolsillos, desato mi corbata, me pongo el foulard blanco de seda. Mae-West, y mi inseparable petaca de ron. Bien pequeño consuelo... Nos queda media de vuelo hasta los "borratajos rojos". Y están los pobres Hurris frenados por sus bombas bajo los planos... Condenados a muerte que nosotros conducimos al suplicio. Es mi impresión en el momento en que tomamos la última "cup of tea". Las ataduras me molestan. La hebilla me oprime justo en la boca del estómago. ¿Por qué pensar en mi estómago el aquel momento?Al final, al gesto del Commanding Officer todos encendemos el contacto a la vez. Se "taxea" zizagueando para ver mejor pues la naríz el Spit oculta todo, al rodar por la hierba. Mi nº 2, al que vigilo por el rabillo del ojo, se aferra a mi ala. Soy el tercer avión de la Red Section. ¡Hop!, en el aire. Rumbo a Cherburgo. Todo en calma. El mal momento ha pasado. El gusto amargo en la boca ha desaparecido.

 

-Section eastern go.

 

-¡Otra vez esta fastidiosa formación de fila india por secciones de cuatro aviones!

 

 

 

(Corto aquí para hacer la prueba. Cruzo los dedos. Si subre el mensaje, sigo con la traducción. Si no, lo dejo para el año que viene.)

[jenisais]

Buenasss

 

(Con cierta vacilación, lentitud y suspense, veo que ha subido el texto. Voy a seguir, pero tomando precauciones, como la de traducir solo una cantidad similar de texto. Sea)

 

 

 

 

El indicador de funcionamiento del oxígeno me parece caprichoso. Para tranquilizarme pellizco con los dedos el tubo que va de la máscara a la botella. Se corta el sumnistro. Esto va. Mi motor va gastando el depósito suplementario.

 

-Wisky Leader calling. Hurriboys at right.

 

Viraje a la izquierda de toda la formación. Los Spits envuelven a los caza-bombarderos. Seguimos directos al objetivo. Tengo una profunda admiración por estos ocho pilotos, que en pocos minutos van a encontrarse, con su "herramienta" obsoleta y sus gruesas bombas, dentro de los "borratajos rojos" de Cherburgo, antes de largar sus huevos sobre la base enemiga...

 

Esto va a ser el infierno en algunos instantes... Los muchachos picarán literalmente hacia la Flak pesada y ligera... Yo espero que el Commanding Office se apartará durante el traabajo de los Hurricane. Sería idiota exponerse inutilmente. A la vuelta, los chicos, con sus aviones demasiado lentos, van a depender enteramente de nosotros. El WingCo ha dicho:

 

-We have to stick to them at any cost.

 

Veamos, la meteo... cielo claro, bruma ligera, visibilidad más bien reducida en las capas bajas... Estamos ahora en "combat formation".

 

Yoi distingo la línea sombría del promontorio del Cotentin. Adivino Cherburgo y su terreno. Nuestro controlador de sector entra en escena:

 

-Hello Wisky leader, contro calling. 25 more from Bernay, flying West nad 10 more South Cherbourg, 15000 feet going West.

 

Estas son las noticias. Con tal de que sean ciertas...

 

Estamos casi en la zona de bombardeo cuando todo estalla. La Flak se desencadena. Tira a la altura de los Hurricane. Muy cerca, pero algo retrasada.En ciertos momentos, dan tan cerca que oigo con claridad los estallidos. Y las nubecillas negras cada vez están más al lado de la formación.

 

El WingCo. da sus órdnes friamente, como en los ejercicios:

 

-OK, chaps, drop your babies.

 

Todos los dep´sitos se vuelan por el aire. Lops Spits, aligerados, dan un salto.

 

-Come on up 234 squadron...

 

Los camaradas del 234 se colocan en protección en el sol... Despues:

 

-Look out now, red Flak at one o´clock.

 

¡Oh! ¡Qué mal! El suelo marca con un obús rojo nuestra posición. Les vamos a tener encima en un instante. Armo mis ametralladoras y cañones e intento ver.

 

-OK Boys, echelon at right.

 

Los Hurricane se disponen a picar:

 

-Going down

 

Deben de sentir algo más que respeto picando dentro de esa nube de 88, que explotan tan cerca unos de otros que no puedo comprender como los 8 aviones pasan sin ser destruídos. Brutalmente, soy sacado de mis reflexiones por un enorme bang... Mi Spit casi se pone en invertido. Lo controlo. El Commanding Office ha visto. Lo ve todo.

 

-What is the matter, Jaco?

 

-OK, Wisky leader. I thought my bloody tail came off!

 

En ese mismo momento, distingo los estallidos de las bombas sobre el terreno de Maupertuis y me siento aliviado. Las instalaciones de la base reciben considerable castigo. Un camarada del 234 habla:

 

-Hello Wisky leader, four planes at four o´clock.

 

Otro piloto señala diez a las cuatro en el sol... He ahí el gran día. Espero sin nerviosidad. Los muchachos del 234 hablan:

 

-Look out, the are going down...

 

-Hello, Yellow leader, break right.

 

 

 

 

(Voy a probar otra vez, no sea que me quede colgado como anoche. Disculpas.)

[jenisais]

Buenasss

 

(Algo mejor, lo que me da confianza. Subo otra parte de igual extensión, y me voy a ayudar a poner la cena.)

 

 

 

 

Después el silencio. Insoportable. No pasa nada. Una formación sigue de cerca a los Hurricane ahora sobre el rumbo de vuelta. El enemigo no quiere atacar. Nosotros no somos más que una docena en protección directa. ¿Entonces? No comprendo lo que pasa ahí arriba. No veo nada. Rabio. Una Flak intensa me vuelve en mí. El cuarto Hurricane deja tras de sí una humareda blanca... ¡Tocado! Presentimos todos que no volverá a su base. Su altitud disminuye. La Flak se encarniza con él. Sigue encuadrándole. ¿Va a ser barrido del cielo? ¿Podrá ganar la costa? Saltar, para el piloto, es la única oportunidad de salvación...

 

-Hello, Jaco. Take over this Hurriboy and stick with him. I will fly on top of you.

 

¡Señor, con esta Flak que suena por todas partes! Pico sobre el avión tocado. Su rastro de humo se acentúa y ondula detrás de él en el aire claro. El avión francamente comienza a perder altura. Veo al piloto a través de la cristalera. Con mi nº 2, me pongo a su lado y ligeramente más alto. El piloto me hace señas de que su radio no va. Desciende, pero su motor parece funcionar aún. Cherburgo esta detrás de nosotros, como telón de fondo, a través de las explosiones de los 88. Yo le obligaría a saltar antes de que llegue a la altura de seguridad: 5000 pies (1.500m.) Por gestos, es dificil. Estamos ahora a 9000 pies. La humareda tiende a ennegrecerse. Mal síntoma. El aceite de su motor se quema. No irá alejos. Los artilleros en el suelo ya deben estar homologando su victoria. Las costas de Francia se alejan, la Flak también. ¡Ah! si este individuo quisiera saltar de una vez!... ¡8000 pies! Hay que tener valor para dejar su asiento y saltar hacia el agua oscura. De repente me da un ataque de pánico. ¿Puede estar herido? Los racimos de los 88 están ahora lejos detrás... 7200 pies... velocidad muy reducida. Abro mi carlinga para que comprenda que debe saltar... 6500 pies... ¿Funciona su motor todavía? Pensamiento ridículo. Veo incluso el momento en que su hélice se bloquea. Estoy a dos metros de él, y le hago signos de que salte. Un instante más tarde una enorme nube negra envuelve su fuselaje. Su cockpit es envuelto por el humo. A pesar mío grito:

 

-¡Vamos salta (en francés en el original. N. del T.), por el amor de Dios, salta de esa mierda de máquina!

 

Se desploma claramente. ¿Pero, qué es lo que le impide saltar? A 2000 pies es todavía posible. Tras eso será demasiado tarde. Luego será el ditching (el ahogamiento). Ya no le veo. Hay demasiado humo. Yo no puedo serle de ningún auxilio. En algunos instantes se acabó todo. Me veo a la vez tan cerca y tan impotente.

 

El agua esta allá. Tiro un poco de la palanca; con mi nº 2 remonto un poco. Después de un poco de tiempo el Commanding Officer llama al controlador:

 

-MAY DAY, MAY DAY, Hurriboy going going to ditch.

 

No queda más que esperar. El fin está próximo. Y llega. El Hurricane paraee detenerse encima de las olas, frenado por una mano gigantesca. La cola se levanta suavemente a la vertical. Vuelve a caer. Lentamente, a la horizontal. El avión no se hunde inmediatamente. ¡Alegría! Sobre el ala, ¿no está la silueta el piloto salido de su cockpit como un diablo de una caja?. Después una especie de vapor blanquecino, espuma, al fin un gran remolino. Todo desaparece... Efectúo todavía un par de órbitas por encima del punto sin ver nada más que una larga aureola color mercurio. Es a las lanchas del SAR de efectuar su labor.

 

-Hello control, Jaco calling. Short of juce. Going back. Give me at homing.

 

Yo me pregunto si voy a poder volver con tan poca gasolina. Mi nº 2 no dice nada. Más bien es una buena señal. Pero he aquí la costa inglesa....

 

 

 

 

(Y aquí es hasta donde llegué anoche y no pude subir. No acaba el capítulo, pero ya trata de otra acción. Ha sido relatado el ataque sobre Maupertuis, aerodromo de Cherburgo. No hubo afrontamiento de cazas. Otro día sera. Que será, y pronto.

 

El año que viene, o sea de aquí a menos de dos horas acabaremos este capº 8. Solo queda poco más de una página. Veremos.

 

Feliz Año, Saludos

[jenisais]

Buenasss

 

(Sigo teniendo ciertas dificultades para entrar (y mantenerme) en la pagª del Esc. Por eso no pude seguir, como había prometido, en las primeras horas del año. Ahora que he logrado entrar vamos a finiquitar este capº 8. Ya dije que era algo más de una hoja, pero era de texto interesante. Sea)

 

 

 

 

Hubo todavía bastantes operaciones durante este mes de abril (1942). Por una carta de mi camarada R. de la Poype, supe de la desaparición de numerosos "Free French", Mathillon, Lepel, Cointe, Bidouille, de las de Scitivaux y Maurice Choron del grupo "Ile de France"... Tristes momentos.

 

No ocurre todos los días que un Jefe de Escuadra llame a uno de sus pilotos al teléfono. Sin embargo, aquel día, el Wing Commander Blake lo hace:

 

-A show on, Jaco. Un golpe en preparación, Jaco. Ocho Westland Whirlwind deben bombardear el viaducto de Morlaix. Sé que eres de allí. Quieres ser mi nº 2?

 

Tengo parientes y amigos al pie del viaducto. A lo primero tuve intención de decirle:

 

-Pare el circo...No me va el asunto. Pero él siguió:

 

-Vamos allá, Jaco, salta en tu Spit. Ven aquí, (estaba llamándome desde un aerodromo vecino)...

 

Es mucho el honor que me hace el WingCo Blake. No se vuela tan facilmente con el patrón. Pero eso me lleva a un verdadero caso de conciencia... Es la guerra, y bombardear un importante viaducto forma parte de las necesidades de la guerra. Salto en mi Spit y héme aquí en Portreath...

 

¿El WingCo Blake? Un personaje importante. No por la estatura. Si no por su experiencia, su autoridad natural. Una mirada franca y simpàtica. Un comportamiento tal que no se le conocen enemigos. Me explica el golpe que puede resultar costoso. Cuarenta y cinco minutos después de un primer ataque de bombarderos "Havoc" sobre el viaducto, nosotros intentaremos de toparnos con los alemanes en el aire, pues es allí donde en principio deberíamos encontrarles. ¿Pudiera ser posible de sorprenderles justo cuando estén aterrizando bien en Morlaix o bien en Lannion? Durante ese tiempo los 8 Whirlwind se ocuparían del viaducto. Les cubriremos a la vuelta a altitud cero... un solo pero . El tiempo está lejos de ser bueno allí. Es preciso esperar el informe de la patrulla meteo...

 

Ahora la misión me embala. Me siento comprometido. Ese rincón de Francia es el mío. Eso lo convierte en un asunto personal.

 

Pero los Spits recco reglan el problema por medio de su informe que yo escucho en la sala de ops.:

 

-10/10 clear sky - no clouds - But visiibility very poor low down, about one mile maxi.

 

¡Se fastidió! Necesitábamos justo lo contrario. Claridad cerca del suelo. Y nubes en altura para poder, si era necesario, refugiarse allí. Vuelvo a Perranporth decepcionado. Wily me acoge con gentileza:

 

-Don't be sad about it; it will come off soon.

 

Pero Roland Leblond "Blondy" (su wingman francés. N. del T.) está casi satisfecho, ¡hubiera tenido que irme sin él!...

 

 

 

 

(Y aquí se termina este interesante capítulo que ha tenido de todo desde la escolta al bombardeo de Maupertuis, donde solo faltó el afrontamiento directo con la caza germana, a otro fiasco, el que hubiera supuesto la incursión sobre el viaducto de Morlaix. Tal vez esto surga en el próximo capítulo; todos contienen tensión.

 

Para hacer otra prueba de envío, subo ahora lo traducido. Pero sigo, que hoy ha sido un día de relax tras la Cena de anoche.)

 

Saludos

 

ludos

[jenisais]

Capítulo 9 El paso de los días.

 

El cielo es puro. La meteo optimista. Nos vamos a Tangmere. Concentración de la Caza para operaciones sobre el norte de Francia.

 

Menos agua que atravesar a la ida y a la vuelta.Son las cinco horas y media. Estoy contento. El sol sube en el horizonte.

 

Curiosa aventura. Se trata, nos dice el WingCo Blake, que connduce el circo, de bombardear Calais con 8 Hurriboys. Con tres Escuadrones entre los cuales el nuestro, los "bombers" estarán bien protegidos. No estaremos solos. Vamos a ir bastante lejos en Francia. Atitud 17000 pies. Es el control de Dungeness que nos "lleva de la mano". Yo vuelo como jefe de sección detrás del WingCo. Blondy es mi nº 2. Como de costumbre se me pega al ala derecha. Le siento como yo, cómodo y distendido. En la acción se transforma. Huele el combate como un especialista. Está presto a todo. Nada le impresiona. Con él no hay una mala sorpresa. Veo a los Hurricane. Son exactos en la cita. Bien agrupados abajo y a la izquierda de la formación. Hace mucho frío. Noto que los dedos de los pies me abandonan lentamente. Intento moverlos dentro de las botas para recalentarlos. Me gana un cierto embotamiento. Pongo el oxígeno en "emergencia". Mi tontera se disipa instantáneamente.

 

Cielo azul. Acantilados de Francia y debajo las olas blancas. El líder ha abordado Boulogne sur Mer por el sur para evitar la Flak. Control nos facilita rumbo 95º y nos indica 18000 pies de altura. Hay alguna cosa para nosotros en este cielo extraordinario.

 

-Hello Porto leader, control calling. 20 + climbing at 5 o'clockfrom you. Angels 15000 going North.

 

Si yo fuera el lider, daría media vuelta para caerles encima aprovechando nuestro márgen de altitud. Debemos permanecer próximos a nuestros Hurricane. Ellos son la miel y nosotros el papel cazamoscas sobre el que los alemanes vendrán a arrojarse. No es cierto. Los escuadrones que nos preceden están ya sobre el rumbo de vuelta. Los que nos siguen están todavía sobre la Mancha. Los alemanes son bien capaces de pasar todavía a través. La prueba:

 

-Hello, control calling. Enemy flying East, have faded away.

 

¡Eh! ¿Qué había dicho? Cortamos ahora el ángulo casi derecho que forma la costa de Dunkerque con Crotoy. Abajo, Saint Omer y al sudoeste el terreno cerca del bosquecillo... El aerodromo, guarida de los Messerschmitt bien conocidos...

 

Por encima de Calas, suben las nubecillas negras de una Flak muy prieta. Adivino, sin verlos, los Hurricane picando valerosamente dentro de esa red mortal. Dunkerque delante de nosotros a la derecha.

 

Todo ocurre en un abrir y cerrar de ojos... Muy por debajo de mí, sobre la rada de Dunkerque, diviso lo que yo creo es un hidroavión despegando. Una estela, volutas de espuma, no engañan. Es preciso reaccionar con rapidez para no perderle de vista...

 

-Wisky red one. Jaco calling. Look out below 2 0'clock, on the water, sea plane taking off...

 

Apenas termino, la estela se para. Yo ya no veo a mi cliente. Sin esperar órdenes, pico para cortarle laretirada, con Blondy pegado a mí. La aguja del altímetro da vueltas hacia atrás a una velocidad loca...

 

-Hello Jaco. Wisky leader calling. Look out for your petrol. We are now over the channel...

 

-Hello Wisky leader, Jaco calling. Understood five by five.

 

El agua sube a toda velocidad. Como ella forma un buen reflector, yo debería encontrar este avión. La Flak de Dunkerque tiene otra opinión. Aún así desciendo un poco más. Siempre nada. Estoy demasiado bajo para pedir al controlador su ayuda, ya no me ve sobre su pantalla de radar. Puede ser que el avión se oculte a lo largo de la costa y su camuflaje le haga dificil de descubrir. Intentando aclararme, siempre seguido de Blondy, despierto toda la Flak de las costas belgas. Y os juro que esto es serio.

 

De repente me acuerdo de los consejos del líder. Blondy se inquieta por el asunto de la gasolina que baja considerablemente en nuestros depósitos. Rumbo a Inglaterra. ¡Terminado el asunto del hidroavión! El mar del Norte, hostil, es largo de atravesar al biés. Al fin, he aquí los acantilados blancos.No sé muy dónde me encuentro y el combustible disminuye. Tengo 15 minutos para encontrar un terreno. Si no, me poso en pleno campo con todo lo que ello comporta de inconvenientes mayores para nosotros y para los aparatos, cazas delicados que evidentemente no están hechos para posarse en cualquier terreno... Llamo en vano en la frecuencia radio "emergencia":

 

-Jaco calling for homing in emergency.

 

Nada. La radio vacía. Están todos comiendo esta gente... Si no vuelvo a encontrar mi ruta, es al menos un juicio marcial . Es el fin de mi vida operacional. Dos aviones tirados al suelo son suficientes para tacharos de la Caza. Hemos llamado la atención de la gente al volar tan bajo. Nos hacen señales amistosas al reconocer los dos Spit... Si supieran solamente el apuro en el que estamos...

 

 

He ahí un campo magnífico, una pradera cortada en diagonal por un sendero. La atraviesa un ciclista. Decisión inmediata. Posarse para preguntar mi ruta. Es más fácil decidir que hacer con este aparato que se presenta a 200 kms/h. Vamos allá. Saco las ruedas, los flaps, pongo la hélice en paso corto... Y vamos para la larga final... Con tal que este ciclista no salga pitando, muerto de miedo... Nada de eso. Se para. El sol desciende sobre el horizonte... Cielo despejado... Sombras que se alargan. Mi Spit rueda, salta, vuelve a caer... No parece muy bonito, pero al fin le controlo y se para. El ciclista viene. Le hubiera besado cuando me dice:

 

-El aerodromo más cercano es el de Ford. Por allí. Todo derecho a cinco minutos...

 

Y cinco minutos más tarde, nuestros dos aviones se posan en Ford. Pesadilla terminada...Había durado poco... Qué asunto si yo hubiera provocado el aterrizaje de dos preciosos Spit en pleno campo a cinco minutos de una base...

 

 

 

 

(Mal lo debió pasar Jacques Andrieux para recordarse tan fielmente de lo que pasó buscando un aerodromo para aterrizar a corto de combustible. Que todo quede aquí, pensaría al final.

 

Mañana más (y mejor) si es posible.)

 

Saludos

[jenisais]

Buenasss

 

(Dejamos anoche a la pareja de Free French recien llegados al aerodromo de Ford. Llegados por los pelos. Sigamos leyendos sus aventuras.)

 

 

 

 

Al día siguiente, apenas llegados, nos enteramos que era el "day off" para todos nosotros. Me pasé en la cama gran parte del día. Cenamos juntos en un pequeño pub. Bistec y patatas fritas. Después en el Stork descubrimos a una buena parte del sqn. alrededor del piano. Es Willy el Espía haciendo de jefe de orquesta. Se suceden todas las canciones. Desde Pistol Packing mamma hasta Alouette , que nos permitió afirmar nuestra neta superioridad sobre los british...

 

El 9 de mayo 1942, mi Flight Lt me hace llamar. Debo preparame para una entrevista ante el Air Commodore, que me propone para el cargo de sous lieutenant (teniente) Un momento delicado... Es un muy alto personaje. En lo que a mí concierne, las notas profesionales...pueden pasar. ¿Pero y las notas de disciplina? Vamos allá. Como soy ayudado por el WingCo Blake, la entrevista con el "the Old Man" se termina, bastante bien. He salido adelante contestando casi correctamente a todas las preguntas...

 

Yo espero que mi nº 2 Leblond (Blondy) no será olvidado y que él también pasará su exámen tan facilmente como yo. Solamente el pensar a Blondy plantado firmes delante del Air Commodore, me río hasta perder el aliento...

 

Este 15 de mayo nuestro gral. Valin llega para inspeccionarnos. Estamos felices, Leblond y yo de verle.

 

Nos sentimos orgullosos, Roland y yo, de haber hecho pintar sobre nnuestros Spits un escudo tricolor, llevando dentro de lo blanco el emblema sagrado de la Cruz de Lorena... (Símbolo de las FAFL. N. del T.) Para acabar la jornada, los Ju-88 vienen a hacer su circo por encima de los puertos vecinos. La DCA entra naturalmente en el juego. Se oye en la lejanía la explosión de las bombas.

 

Creo recodar que al día siguiente conduje una patrulla meteo sobre la Bretaña. Región de St. Paul de Leon-Morlaix a baja altura... Veo gente a las que le vamos a dar una sorpresa.Armo mis cañones y prevengo a Roland de hacer lo mismo. Vuelvo en tromba sobre la trinchera. La tengo encuadrada. En el momento en que voy a apretar el gatillo, los "enemigos" salen del agujero y hacen hacia nosotros gestos amistosos. Me apercibo entonces de que son meros campesinos. Se han librado de una buena. Y yo también. El sudor frío en la espalda me duró un buen rato.

 

Continúo a entrenarme y a luchar. Es un oficio que se aprende todos los días Salimos mucho en este mes de mayo. Pero los alemanes decididamente no están por la labor. Y está siempre la pega de este mar a atravesar desde Perranporth hasta la Bretaña... ¿Cuántas veces en el curso de estas salidas, he temblado escuchando con un oído curiosamente sensibilizado el ruído de mi motor? Nuestros "sweeps", nuestras patrullas, estaban siempre peligrosamente al límite de nuestros depósitos con al retorno la ansiedad por encima de un mar a menudo dificil...

 

Yo he conocido, algunas veces, a camaradas dar media vuelta:

 

-Something wrong with my engine, turning back home. Algo no suena bien en mi motor, Me vuelvo.

 

Se les notaba a aquellos. No permanecían largo tiempo en operaciones pues el miedo es contagioso. Nunca me ha gustado su presencia entre nosotros...

 

Para los otros, la raza de los obstinados, no había límite. A pesar de todo el sobrevuelo del mar provocaba a menudo fastidiosos escalofríos. ¿En qué derivaba? El wisky, la ginebra... Sin embargo la vida de un piloto en operaciones puede llegar a ser entre cansada y fastidiosa si ese combatiente no tiene una contrapartida válida... Lo que me gustó enseguida, es la calidad de las amistades nacidas en un grupo de combate. La vida en un equipo de hombres que comparten los mismos peligros les vuelve francamente mejores. Una alegría, una recompensa que toque a uno de ellos, alcanza también a todos los otros. Las penas también...

 

Se hacía cuerpo. Primero en el combate. En todo lo demás enseguida. Pienso que no había entre nosotros hombres que amaran la guerra por la guerra. Pensábamos solamente que hacer la guerra, con todas nuestras fuerzas, era el mejor medio de ganar la paz.

 

Roland Leblond (Blondy) no está muy alegre. Hay permisos en el aire. "Se va a Londres", me repetía a mí mismo, como un creyente debe hablar de Jerusalén. Naturalmente esperábamos nuestras pagas con impaciencia. Teníamos algo mejor que hacer que ir a los lugares chics o de moda. Sí, teníamos mejors sitios donde ir. Ibamos a ver a nuestras madrinas de guerra.

 

En Londres nos reuníamos en el Kemel Club, un buen sitio de la RAF. Bobby Page tenía siempre una palabra amable para cada uno de nosotros. Fotos de pilotos guarnecían todas las paredes, todas nacionalidades mezcladas... Cerveza y wisky... wisky y cerveza... Cuando estábamos flojos de numerrio, Bobby, misericordioso, nos adelantaba algún dinero hasta el próximo sueldo.

 

Esos tres días de permiso debían permitirnos en principio salir de nuestro ambiente. Intentábamos lealmente hacerlo. Pero como siempre nos recontrábamos a cada instante con camaradas, volvíamos a caer con gusto en nuestros problemas de vuelo y de combate. En el Kemel Club, era clásico ver dibujar con las manos hipotéticos combates aéreos. Naturalmente las cervezas eran las que volaban del mostrador, hasta la hora fatal del "Es la hora, caballeros, es la hora". Nos precipitábamos a la barra para acabar de consumir lo que habíamos dejado pendiente en nuestras "explicaciones" con las manos. Acabábamos la consumición y seguíamos "la batalla" allí donde la habíamos dejado.

 

-¡Cómo lo pasamos!, dice Blondy.

 

 

 

 

(Mañana seguiremos explicando cómo eran las despedidas después de tres días de pemiso en Londres.)

 

Saludos

[jenisais]

Buenasss

 

(Pues las despedidas, en los primeros tiempos cuando todavía no se habían estrenado en eso de las victorias aéreas, eran como más "espontáneas" y sin tanta tensión como hubo una vez que la guerra se hubo alargado".Sin aquella como despreocupación primeriza. La relaciones no fueron las mismas. Lo iremos viendo.)

 

 

 

 

Aquello significaba que los tres días había desfilado a buena marcha. E implicaba de fuertes besos sobre mejillas perfumadas.

 

Nuestra familia nos esperaba. La familia es el Squadron, la base, los compañeros. Es Willy el Espía... los ruidos que nos faltan... El buen carácter de mi mecánico Stuffy... La bruma mañanera a ras de la hierba...O el silbido del viento batiendo el rugido del mar... Es todo aquello, con los rostros que vamos a volver a ver... Otros, irremediablemente desaparecidos...

 

Nos apresuramos. El chófer del taxi tiene una palabra amable para las alas de nuestras guerreras. Paddington es todo un mundo que se apiña en la niebla. Las luces tamizadas al azul del metileno crean un ambiente irreal, un andén de partida pirandeliano para el más allá. En verdad, es muy siniestro...

 

El tren de juguete, el ten Hornby, el tren inglés, viejo y amable, parte sin ruido, se destaca de este decorado a su medida, una larga cadena que se funde en la negrura; en un dédalo de vías en el corazón de la villa que parece dormir bajo su black-out... En en interior del tren, al abrigo de las ventanas oscurecidas renacemos con una luz viva. Tren sobrecargado en el cual nos organizamos. El buen humor y el espíritu de camaradería de los ingleses hacen maravillas. Ya empiezan las conversaciones. Se rueda desde hace ya unos instantes... En la noche aullan de repente las sirenas. Nos callamos. Escuchamos. Se oye el frenazo que va a bloquear el tren y la cascada de los topes de los vagones al entrechocar. Silencio en las tragedias antiguas, un ferroviario pasa a lo largo del tren protegido por un farol anti-luz: Air raid, air raid repite como si fuera una letanía. Lights, please, lights please... Gentes que descienden en la oscuridad absoluta. Ya en la lejanía los servidores de la DCA han empezado con sus salvas rabiosas. Reconozco los sonidos de los motores de los aviones enemigos entre los estampidos de los antiaéreos. Y Londres se ilumina, Los largos pinceles blancos de los proyectores barren el cielo. Es un verdadero festival de luz. El tiempo desaparece. Hay chasquidos terribles de explosiones, volcanes que se encienden... Es un drama del que nosotros somos el decorado. Un drama muy largo. Con como sucursales aquí y allá. Por fin el ruido de fondo de los aviones se borra ¿Es que todo eso va a acabar?¿Es que vamos a poder dejar de pensar en los que mueren bajo los escombros de sus casas? ¿A los niños que lloran y que sufren? Al otro lado de Londres una sirena canta... El hombre negro vuelve a lo largo del tren. Salmodia ahora: All clear, all clear. El tren se estremece gimiendo un poco. Siento que el sueño me invade. Estoy bien metido como con calzador entre dos vecinos. Me hundo. .. Perranporth está al final del tunel...

 

Esto no marcha esta mañana. Es necesario decir que estamos todos talmente chiflados en el escuadrón que nos pegamos para estar en el turno de readiness (disponibles). Soy yo el que empieza la jornada cuando aún la cabaña del dispersal esta envuelta por la noche... Hay té sobre la estufa de hierro. He cedido un sillón a Tim y he cogido el otro. Foulard blanco alrededor del cuello, piernas extendidas, talones de las botas sostenidos por el borde de la estufa, dejo que el suave calor me invada dulcemente. Gorra sobre los ojos, medio duermo. Tim duerme ya como un niño bueno. Mi somniolencia se puebla de imágenes, el mar tan próximo, el mar que gruñe y que es nuestra frontera, el estrecho que empieza en los acantilados de encaje de Falmouth y que nos separa de las conquistas del señor Hitler...

 

Allá lejos, detrás de la bruma que se pega a los acantilados de agua verde, está mi padre, mi familia, mis amigos... ¿Cuánto tiempo tardará el mar en aventar mis pensamientos? Quién puede decirlo. ¿No soy acaso yo una pequeña ruedecilla de buena voluntad en esta tormenta? Un mecánico de días felices diría en este mismo momento, mirándome: Chico, no te suena algo en el oído. Y tendría posiblmente razón. El telefóno del sector se pone a hacer un ruido de todos los diablos. Hop... Estamos ya en la puerta cuando el encargado del teléfono nos grita:

 

-Scramble 20.000 pies, en la vertical del cabo Lizzard...

 

Nos entrechocamos. Todo grita al mismo tiempo y el klaxon de alerta se añade al concierto. ¿Quién llegará el primero a los aviones? ¿Los mecánicos o nosotros? Llego en el momento en que el cohete rojo tirado desde la torre, rebota sobre la hierba del dispersal. Estoy atado en tiempo record. Stuffy se rie por lo bajinis. Por una buena sincronización de nuestros movimientos, hemos ganado segundos... Inyecciones largas. El Rolls Royce ronca y demarra. Batería exterior desconectada. Tim me hace signo con el pulgar. Ya gira su motor. Está presto. Los mecánicos gritan All clear y hacen el gesto clásico... El Spit está ya sobre la pista. Las ruedas se meten. Rumbo al sur. En subida rápida. El primer temblor del teléfono y al minuto y medio estábamos en el aire. ¿Es aquello el día? No lo parece... Hay un gris oscuro que se arrastra por debajo de nuestras alas.

 

-Allo, Jaco leader, enemy approaching the coast from South. Twenty miles away. Angels 20. Booster.

 

-Allo control, Jaco, willco. Booster

 

Probablemente un Ju-88 en recco meteo. Paso a sobre potencia. El Spit da un salto hacia adelante sobre su trayectoria oblícua.

Con tal que el mozo no de media vuelta, que al menos se le pueda ver. El control me precisa que el "enemigo" está ahora a 15 millas y nos da el rumbo 190...Miro a Tim. Comienza a registrar el cielo. ¿Vamos a cazarle esta vez? Me siento con una fuerza irresistible. ¿Qué dice el controlador? Catástrofe:

 

-Hello Jaco. Vector now 160. Enemy turning right and diving for the deck.

 

¡Ah! He comprendido. El muy listo ha dado media vuelta y aumenta su velocidad picando hacia el mar. Se nos va a escapar. Me coge la cólera. Pico a mi vez hacia el mar para intentar de cortarle el camino. A pleno gas, nos lanzamos hacia las nubes que empiezan a recubrir el mar. Ahora pierdo toda esperanza. Es tan simple para él refugiarse en esta capa. Pronto estará en casa, en Francia... Estoy deseperado. Me cabreo con todo el mundo. Cuando el controlador me llama para decirme que debo volver, tengo ganas de decirle unas frescas... Volvemos en condiciones bastante dificiles a causa de nubes muy bajas... Tim, urgido por posarse detrás de mí, olvida de sacar su tren y toma sobre la panza.

 

-Just forgotten them, old boy! Es su comentario por la radio. Estoy afligido por él. Puede haber consecuencias. Nunca se puede saber lo que hay en la cabeza de un Air Commodore en un caso como ese...

 

¿Que qué hacía el 2 de junio de 1942? Es muy simple, estaba en el peluquero. El fígaro del lugar es al mismo tiempo, tendero y especialista en fotografíaa para amateurs. La boutque está llena. Se habla de todo. Mis cabellos caen en masa. Trim the short, please, le dije. Y cuando la parte derecha de mi cabeza estaba ya pelada, ruido de frenos delante de la boutique. Lío en la calle, puerta que suena al abrirse. Es el recogedor de pilotos.

 

-Sir, there is a show on, you have to report back to sqn inmediately.

 

Esto debe ser importante. Me sacudo el peine, las toallas. Deslizo todo en las manos del viejo fígaro sorprendido. Y salgo con la mitad de la cabeza rasurada...

 

Naturalmente llego el último. Las órdenes de vuelo ya están sobre el tablero. Yo sé de qué se trata solo ver las cabezas de los pilotos...

 

 

 

 

(Mañana sabremos qué es lo que ha dejado a Jacques Andrieux con la mitad de la cabeza rasurada.)

 

Saludos

[Bear]

Buenísimo ese libro. No lo conocía y celebro tu decisión de compartirlo con nosotros.

 

[jenisais]

Buenasss

 

(Gracias Bear, aunque no alcanza la categoría de Le Grand Cirque, de Clostermann, Le ciel et l'enfer tiene la categoría y el interés que va demostrando cada noche. Yo particularmente la única duda que se presentaba es si su excesiva duración podía llegar a cansar; y veo que cada capítulo es tan bueno o más que el anterior. Así que tranquilos ambos, tu y yo.

 

Volvamos al meollo. Jacques Andrieux ya intuyó de qué se trataba nada más ver el ambiente de los compañeros.)

 

 

 

 

Ataque a barcos... Pues los pilotos de caza pretenden, no sin razón, quwe ellos no están hechos para atacar a los barcos.

 

Willy el amable lee el Formulario D. Según el cual, 4 minadores escoltados por dos Flak-ships, han sido localizados al norte de Ouesssant, cerca de la costa francesa. El 130 Sqn. se constiturá en anti-flak, el 234 escoltará a los 8 Hurribomber. Despegue de Predannaek. Vuelo a cero pies hasta dar con los navíos alemanes. Silencio radio. En caso de combate con la caza enemiga, obligación de luchar por parejas. Y en caso de que las cosas se compliquen, llamar al sector sobre D-Dog y transmitir lo más claro posible para facilitar el relevo...

 

Nos dan el rumbo de vuelta, que anoto en el anverso de mi mano izquierda. Igualmente las horas de despegue... Esto va a ser duro. . El hecho de volar hasta Predannaek me beneficia indiscutiblemente. La taza de té también. Sin embargo mi aprensión no desaparece. Vive de tapadillo en el fondo de mí mismo. Cuanto más se aproxima la hora, más sudo en mi Spit, en la espera de la señal de puesta en ruta. Es pequeño este avión. Es inconfortable. Y ¿por qué este paracaídas me molesta bajo los muslos? Y ¿por qué todavía este dolor en la boca del estómago? Trato de tragar saliva en mi máscara de oxígeno. Tengo ganas de vomitar. Mientras que maquino malignamente: Amigo mío, a ese jueguecito, vas a acabar por ganar... ¿Tu sabes la cantidad de compañeros que juegan a la guerra impunemente? Un día "tu" suerte no estará allí¿Un desfallecimiento, puede ser? Se dirá: Este pobre Jaco, missing presumed killed. Otros diran delante de un brindis: "Había tenído suerte. Pero eso no dura siempre." .. "Te das cuenta, Jaco, hay pilotos de caza que pretenden ser especialistas en el combate aéreo". Me hacen reir. ¡Que vengan a probar un poco de la metralla de un Flak-ship!.

 

Hop... En ruta. Y el despegue se pasa como un sueño.Me gusta ver brillar las hélices al sol. Estamos al ras del mar. Los 8 Hurribomber nos siguen como a remolque. 20 minutos de vuelo antes de la metralla. La formación es impecable. Los muchachos me parecen más tensos que de costumbre. Pensamiento emocionado para esos pobres diablos de Hurricane muchos más vulnerables que nosostros. Cierto, nosotros vamos a pasar los primeros para provocar la defensa, neutralizarla en la medida que se pueda. Luego dejar el campo libre a los camaradas más poderosamente armados. La presencia de mi nº 2 me reconforta. . Yo he visto a la vez que el Commanding Officer... He aquí los barcos. Parecen inmóviles sobre el agua verde... Hay sin embargo a su roda un penacho blanco que dice lo contrario. Los malditos navíos tienen la naríz vuelta hacia el este, hacia la costa bretona, que se recorta como telón de fondo. En el momento en que yo iba a romper el silencio radio, el Commanding Officer anuncia:

 

-Wisky Sqn, target at eleven o'clock, attacking in one minute. Opening up flat out. Red and yellow going for the Flak ships. Drop your babies now.

 

Es facil reconocer a los Flak-ships, gracias a sus superestructuras más altas y también por sus torretas delante y detrás. Sudo y mis oídos me zumban. Abro al máximo mi botella de oxígeno. Quito la seguridad de las armas... He aquí "mi" Flak-ship... Ocupa por entero el círculo luminoso del colimador... Tengo el corazón que me bate con gran fuerza... Esto me recuerda el redoble de tambor de los músicos de circo, justo antes del salto mortal... ¡Dios qué larga es esta aproximación! Vigilo a los camaradas que toman cada uno un blanco. .. Rrrac...Desencadenamiento de las primeras trazadoras que vienen a nuestro encuentro como abejas conocidas... Ya los obuses hacen grandes agujeros en el agua... Ahora distingo con claridad los montajes cuádruples de 20 mm que me tiran encima . La precisión de la Flak alemana es infernal. Todo a lo largo de esta guerra, nosotros, pilotos , cazadores y bombarderos, hemos estado de acuerdo con esto. Resultado en lo inmediato. Meto casi sin quererlo la cabeza entre los hombros apuntando a la vez a esta torreta que escupe su metralla. Se ilumina bajo mi fuego.

 

Aguanto largo tiempo el pulgar sobre el gatillo. Mis obuses alcanzan el objetivo. A la derecha, veo un mástil caer a lo largo del puente sobre la torreta de la Flak. Su pasarela este acribillada de agujeros. Deja escapar humo... Todavía 50 m. por picar. ... Combatientes de azul yacen tras los blindajes. Otros se suben sobre la borda y saltan. Paso sobre ellos.... Una presión sobre la palanca. Es un poco como si una mano gigante se apoyara sobre mis hombros. Mi cabeza se hunde. El Spit roza ligeramente la torreta delantera del Flaak-ship... Estoy un poco aliviado pensando en las destrucciones que acabo de ver. Los Hurricane podrán puede ser pasar sin muchas dificultades... Tengo la impresión de una victoria a medias. Me equivoco. De repente veo un Hurricane que está marcado para siempre por la muerte... Tras él, el largo trazo fatal del humo negro... Se diría que toda la Flak le tira ahora. .. Tuve que asistir otra vez a ala muerte de un camarada... Obuses trazadoes inscriben arcos por encima del avión herido... El piloto, como supe más tarde, un Canadiense, continúa imperturbablemente su camino derecho sobre el enemigo... El Flak-ship está ante él... Un obús toca directamente al avión... Veo al Hurricane como en una horrorosa pesadilla percutir en el flanco del barco. El estruendo ha debido ser enorme, pues a pesar de mis auriculares y el rugido de mi motor, lo he oído... Miro... Un enorme champiñón de humo negro sube en volutas, muy alto en el cielo... He ahí un golpe en el blanco que cuesta bien caro...

 

Los Spits de la escolta, escupiendo fuego por todas sus armas, llegan enseguida sobre el objetivo, Innumerables disparos golpean las grises carcasas. ¡Chispas! Se diría que enormes piedras hacen nacer estos fuego artificiales. Pero los golpes llegan. Y la Flak cede.

 

Yo sigo a toda velocidad... En mi viraje muy ancho, apercibo el encaje de la orilla bretona. El cielo está vacío. Una verdadera suerte. Al menos dos barcos han sido alcanzados por las bombas. ..

 

-Look out, Red One, a Hurricane in trouble at 5 o'clock.

 

Ay, es verdad. Un penacho de humo, aceite y vapor mezclados se escapa de su capot. Mala cosa compañero... no falta nada para que su motor le falle. Intenta, tan bien que mal, de evitar las trazadoras que no le abandonan, le persiguen con rabia. Toma altura. Quiera el cielo que pueda llegar a la altura suficiente que le permita saltar con las meejores garantías. El motor sigue girando . Pero el piloto no se hace ninguna ilusión. Está sin embargo muy tranquilo cuando anuncia por la radio:

 

-I think I will have to jump, Maay Day, May Day, May Day... Good look chaps. Get me out of the drink as soon as you can.

 

Y el final de este drama se precisa... El avión incluso ha salido de la zona de la Flak... Sube todavía un poco, como suspendido a su hélice. Dos Spits le rodean. Mi angustia me come. ¿Estará lo bastante alto para saltar?... Naturalmente eso debía llegar, el avión parecía pararse... Pouf, pouf, pouf, bocanadas de pequeñas nuebes negras... Fallos de agonía del motor. Hélice en bandera que brilla en la luz... Oh alegría! he aquí al piloto que se sube al borde de la carlinga... Le veo en caída libre. Después una ancha cúpula blanca se instala en el cielo... El piloto está debajo, suspendido coomo un muñeco a su paracaídas. Desciende lentamente hacia el agua que el sol pinta de jade muy claro. Todo el Sqn. gira a su alrededor. El Commanding Officer llama al controlador para el primer relevo. El paracaídas se extiende sobre el agua como un gran nenúfar... Se distingue ahora sobre la superficie del agua, el amarillo muy vivo de su bote salvavidas. Nuestro camarada está ya sentado en su debil barquita y levanta sus brazos hacia nosotros: OK. Todo va bien. Un poco más lejos la corola ha sido tragada poco a poco por el mar.

 

 

 

 

(Mañana más. Que ya hemos tenido tensión un buen rato.)

 

Saludos

[jenisais]

Buenasss

 

(Liberados ya de la tensión propia del combate anti Flak-ships, y con la alegría de todos por la suerte del piloto del Hurrybomber, solo queda regresar. Y a realizar nuevas misiones. La guerra no para, (Jacques y los del 130 Sqn. no lo sabían pero aún quedaban casi cuatro años de vuelos de guerra...)

 

Vamos a terminar este capítulo 9)

 

 

 

 

La aureola jaspeada provocada por el estallido del cárter de aceite see ensancha. El Commanding Officer toma el camino de regreso. Nuestro trabajo no está acabado. Va a ser necesario volver muy rápido sobre los lugares para volver a encontrar a nuestro amigo y guiar hacia él lans lanchas del SAR... Y los alemanes no están tan lejos...

 

En tierra los muchachos se dan prisa para reavituallarnos con grandes gestos fraternales, gestos de gentes de tierra adentro... Estoy al frente de la primera patrulla de seis aviones que va a volver a salir enseguida. Ni idea de prestar atención a nuestras piernas anquilosadas, a nuestras espaldas doloridas por la dureza del dinghy (el botecito salvavidas amarillo N. del T.) que nos sirve de asiento... Ni se os ocurra decir nada malo de este viejo dinghy y hoy menos que nunca.

 

No hemos perdido ni un instante. Volamos bajo, en formación muy abierta para no molestarnos entre nosotros. A veinte minutos de la costa inglesa, veo las lanchas del Rescue Air Sea que van a toda velocidad sobre el rumbo anunciado. No hay medio de contactarlas por la radio. Eso no me inquieta. La primera que descubra algo avisará a las demás. El rastrillo de la búsqueda se abre todavía. He trazado en mi mapa sobre la marcha un rectángulo, con en el centro una cruz roja que es, para mí, el punto de caída estimado. Rastreo pues en línea derecha trazando perpendiculares a cada cambio de rumbo. Trabajo preciso al cronómetro. Blondy, mi viejo camarada, no me ha abandonado. Se ha juntado a esta búsqueda. Debemos, cueste lo que cueste, encontrar al piloto. Seis pares de ojos atentos rebuscan en el mar. Del lado de la meteo, eso va menos bien. El viento se ha reforzado. Cepilla la cresta de las olas. A la vez hay que vigilar para no ser sorprendidos por la caza alemana. Cielo cubierto, nubes bastante altas. Las viigilaremos. A menos que no lleguen como nosotros a ras del mar. A velocidad de crucero, hélices al ralentí, barremos el mar. Comienzo a gruñir en firme. Ni un rastro de aceite o de glicol... Ningún rastro del colorante especial... Sin embargo, estoy seguro de mi estimación... El tiempo pasa. El carburante disminuye... Otra vez el rectángulo... Otros seis aviones retomarán la búsqueda hasta la noche... Vuelvo a empezar. La formación es impecable. Con calma, pasamos revista a todos los huecos. Comunicación casi jovial en los auriculares. El emisor está próximo. Es Blondy. A medias entre francés e inglés, una buena mezcla:

 

-Hello, Jaco. Something eleven o'clock. One mile. Ça y est (ya está), es el dinghy.

 

Momento de gran alegría. Todos los chicos lo han visto. Está allí el compañero en su dinghy amarillo. Tira un cohete que no hace más que un cigarrillo en un tornado. Paso a su vertical batiendo alas. Él ya no se puede equivocar. Envío dos aviones a la búsqueda de las lanchas. Durante ese tiempo, viro por encima de la pequeña mancha amarilla que danza sin parar...Pero qué es lo que puede impedir ahoraque el muchacho tome su último breakfast en el mar... Buen trabajo... la segunda formación nos releva en la vertical del dinghy en el mismo momento en que las lanchas llegan a toda velocidad... Volvemos con el corazón sosegado. En el momento en que abordamos la costa de Cornualles, el sol estira en su espejo del agua su cara rojiza...Los aviones se encaminan hacia el dispersal para pasar la noche... A bordo de una lancha de Su Majestad, hay un muchacho que no conocemos que nos dirige por encima de su taza de té un afectuoso buenas noches...

 

 

 

(Me quedo con mejor gusto de boca tras un final de capº como este. No todo van a ser cavalgadas guerreras entre montones de aviones enemigos, que también. Sigo ahora un rato con el capítulo siguiente, que... promete.)

 

Saludos

[jenisais]

Capítulo 10 El salto de la muerte

 

No, decididamente no, no me gusta el mes de junio... Imposible ofrecerse una mañana tranquila. Volar, siempre volar, volar todavía... ¡Ah! yo he escogido ser piloto de caza... He ido bien servido y reventado... Naturalmente, no os enseño nada al deciros que junio es el mes que tiene los días más largos... Las operaciones se suceden a razón de 3 ó 4 misiones diarias... Trabajo de rutina, vigilancia de convoyes... Es insípido, sin brillo... Pero estos convoyes que llegan a los puertos ingleses alimentan y aprovisionan a la Inglaterra en guerra.

 

Aque día, Blondy y yo, estábamos en la cuarta misión. Se presentó como las otras. Se trataba por otra parte de un convoy poco importante que dejaba el canal de Bristol... No parecía peligroso... Y sin embargo...

 

Blondy yo estamos, desde hace una hora, pegados a estos barcos como gaviotas esperando la pitanza. Aguantamos con impaciencia hasta el relevo. El jefe de sección de esta patrulla debe llamarnos a nuestra frecuencia de radio. A la hora prevista, ni un Spit en el sector. Es verdad que la luz es deslumbrante y molesta la visibilidad. La tierra está muy lejos detrás de nosotros, oculta bajo un velo lechoso. Blondy yo estamos hartos de jugar a las libélulas por encima de estos dichosos barcos. Por fin, bruscamente, apercibo la patrulla a mi derecha, del lado de Blondy: -

 

Hello, Porto control, can we pancake?

 

-Hello, Wisky Red One, you may pancake out.

 

A mi parecer, el jefe de la patrulla de relevo ha debido oir mi llamada... Pero veamos, ¿qué pasa? Él evoluciona alrededor de Blondy batiendo alas. Naturalmente, comprendo que no le funciona la radio. Es lo que él quiere explicar a Blondy de bordo a bordo. Vigilo las evolicoones. Estamos a unos 1500 m de altitud. Creo ver a Blondy hacerle un gesto... Después, sin que yo pueda comprender por qué, el jefe de la patrulla pasa, bruscamente en viraje, bajo el Spit de Blondy. De un golpe de ala, él le arranca la cola. ¡Suspense terrible! De golpe el avión de Blondy se encabrita, e inmediatamente cae en picado a la vertical. La naríz derecho hacia el mar. Yo no tengo más que un reflejo, un alarido en mi micro:

-

-Bail out, for Christ's sake, bail out ( Saute pour l'amour du Ciel, saute)

 

Caída vertiginosa. Atontado, veo a Blondy, mi viejo compañero, picar hacia el mar, a 1000 a la hora, encerrado en este ataúd. .. El pánico me invade. Sigo gritando en mi micrófono: Blondy, saute... Pero no hace nada. Lanzo el mensaje de emergencia al controlador del sector:

 

-May DayMay Day, Nay Day, Wisky Red Two in the drink.

 

El avión sin cola percuta en el agua... Una enorme columna de agua se cierra sobre el avión, sobre mi camarada... Pico detrás de él, pero no podía seguirle... Estoy petrificado de angustia... Espero... ¿Qué? No sé. En el mismo instante, cerca de la superficie, es mi impresión pero estoy todavía demasiado alto, se abre una corola blanca, que antes fué como un largo cilindro. El paracaídas apenas se había desplegado cuando Blondy estaba casi en el agua... ¡Dios qué alegría! Por poco. Mi corazón se vuelve a poner a su ritmo normal... En mi alegría me pongo a contar a todo el mundo que Blondy estaba vivo... Es preciso actuar rápido para sacarle de ahí. Uno de los cruceros del convoy que ha visto todo envía una lancha que recoge a mi Blondy... Mi compañero escapó así a la muerte... Pero no sobrevivió mucho tiempo a la cura de ron blanco administrado por los alegres chicos de la Navy... Estaba en muy buenas manos... Yo supe también los detalles del duro golpe. Colisión. Blondy quiso saltar inmediatamente. Pero el choque había sido tan rudo que su bota de vuelo quedó enganchada entre el suelo y el palonier. Fue durante la misma caída que Blondy logró sacar el pié de la bota para poder por fin abandonar el avión. Un verdadero número de acrobacia aérea. Aquel día Blondy sí que tuvo suerte. Por desgracia, un poco más tarde, este accidente tendrá para su salud consecuencias extremadamente graves. Al día siguiente todo el sqn. acoje al rescatado. El cuerpo médico le ha firmado su "exeat" (debe ser algo así como el alta médica. N. del T.). Es verdad que había mucha necesidad de pilotos en la RAF...

 

 

 

 

(Y con este importante susto para la pareja Jaco, y Blondy se cierra este 10º capítulo. Por cierto, hace varios días que he mandado a Rockofritz unas fotos entre las que se encuentra la única conocida del citado Free French, Roland Leblond, @ Blondy.)

 

Saludos

[Bear]

Brrr... se me ha erizado el vello leyéndolo...

¿Y el jefe de patrulla? ¿Salió indemne del percance que había provocado?

Edited January 5, 2012 by Bear

[jenisais]

Buenasss

 

(Bear, del Jefe de la patrulla no se dice nada en el libro. Yo me figuro lo siguiente: El larguero que sostiene el ala de cualquier caza de estas características es lo suficientemente fuerte como para aguantar una colisión como la indicada contra la cola de un Spit (sitio no muy fuerte ni protegido del avión. Es la parte más estrecha del aparato. Pienso.

 

Son muy interesantes los relatos de Jacques Andrieux, y variados, vaya.)

 

 

 

 

Capítulo 11 "La actividad enemiga se hace sentir cada vez menos"

 

El 4 de junio de 1942 duermo en Warmwell donde el Sqn. entero se había posado la víspera. Es cuestión de un "sweep" sobre Cherburgo:

 

-Good morning, Sir, beautiful sunshine... Here is a cup of tea... Briefing at O5,30...

 

La bonita sonrisa de la WAAF que despierta a los guerreros... Es verdad que hace bueno, que el té es bueno... Pero también está el briefing. Mi camarada de habitación simplemente se ha dado la vuelta en la cama. La cara contra el tabique, entabla en la sombra una segunda noche llena de sueños en el curso de los cuales las WAAF no solo se preocupan de de despertar a los matadores que somos...

 

Equipándome, me acuerdo de una frase lanzada por un locutor de la BBC la noche anterior. Baboseaba de alegría el miserable: "A medida que los días pasan, la actividad enemiga se hace sentir cada vez menos..."

 

Mae West, petaca en su sitio, me sorprendo al criticar: "¿Se hace sentir menos?" Palabra, que le ofrecería bien un sitio al compañero para que él pueda ver todo lo que los chicos de enfrente son capaces de lanzarnos a la cara... "Sweep" sobre Cherburgo... 30000 pies... Dorchester debajo y la avanzada en la mar de Portland Bill...

 

El cielo es puro. El frío se vuelve intenso a medida que nosostros subimos. A 20000 pies, mis dedos me duelen. A 25000, mis pies desaparecen... A 30000, sufro quemaduras insoportables. Fuera, debe haber -50º o incluso -60º... Mis ojos lloran de frío... Y por fin Cherburgo allá abajo, a lo lejos... A 10000 m de altitud , se distingue muy bien la forma de cuello de pollo decapitado la península del Cotentin... Mi radio se anima. Hombres cuyas voces son aún lejanas:

 

-Hello, chaps, look out... aircrafts in the sun. About six of them.

 

¡Ya está! Eso va a comenzar... Alegría. En el momento en que yo pienso en el eminente locutor de la BBC "...la actividad enemiga se hace menos sentir...", empieza todo:

 

-Look out. They are coming down... Look out... Break.

 

¡Como por azar, llegamos otra vez demasiado tarde! ¿Pero qué pasa? Como el ruido que se oye cuando siendo niño pegas el oído a una concha, sí, ese ruido de fondo que me es tan familiar en mis auriculares, desaparece...Radio averiada. Yo quedo en lo sucesivo sordo, mudo... y también un poco ciego pues ya no puedo contar con los ojos de mis compañeros sino solamente con los míos... A 30.000 pies. ¡Y la lucha está ahí! No solamente llego a ser peligroso para todo mi equipo, además de una presa deseada para el enemigo. No teniendo ni palabra, ni oído, yo deberé abrir más grandes los ojos... Cuento con este instinto, que facilita la tarea de los hombres habituados a vivir peligrosamente.

 

Mirando directo al sol, distingo dos sombras... Sé que son alemanes... Y yo no puedo prevenir. Comienzo a "weaver" duro (derrapar para despejar la vista hacia atrás) Mi nº 2 se aproxima. Se pega a mí. Estabilizo el Spit. Colocando mi mano sobre mi micrófono con el pulgar hacia abajo le indico que mi radio no funciona. Si soy derribado, se sabrá que volaba sobre un avión "impotente". Sigo sin quitar el ojo de mis dos fantasmas que parecen querer permanecer en el sol. Hay otros mas. Cherburgo está ahora detrás nuestro. Van a esperarnos cuando volvamos. Y he ahí, como bólidos que descienden del cielo, los alemanes abandonan su deslumbrante lugar oculto... Parten los disparos de cañón. Esto sube y baja... Veo pasar un fuselaje largo gris negro... algo así como un lucio cazando el pez blanco. El alemán se pega detrás de un Spit que no ha visto venir nada. Estallidos rojos, trozos de metal, humo... depués una bola de fuego rojizo... Acabado... Otros Messers continúan a bajar del cielo. Yo, viro tanto como puedo... Mi nº 2 está siempre ahí y me pregunto cómo ha podido mantenerse, pues yo no he volado más de cinco segundos en línea recta. El silencio del "sordo" es francamente intolerable. No se puede uno batir con un tal handicap. Mi suerte, es la de tener a Jocke conmigo. De todas formas no hay que tentar al diablo.. A la derecha de Cherburgo están 4 Spits en formación impecable. Pico con precaución para ir a colocarme debajo de ellos... Me las arreglo incluso para que ellos me vean llegar. Lo que pierdo en altitud lo gano en velocidad. Las defensas de Barfleur siembran el cielo de nubecillas negras... Serpentina trazadoras color naranja suben del suelo... ¡Y si todavía estos 4 Spits quisieran frenar un poco para permitirme deslizar debajo de ellos! Tengo la impresión de tener toda la Luftwaffe a mis espaldas. Sin embargo Jocke vigila. Cherburgo está lejos ahora, El cuello de pollo sin cabeza se aleja. Todavía veinte minutos de mar.

 

Recupero mi calma en la cabaña del dispersal. Yo quiero allí a todo el mundo. Sobre todo a la BBC. Sin esa maldita frase de ayer, yo hubiera dado media vuelta...¡Ah! ese terrible qué dirán. En tierra Willy el Espia espera a sus "clientes"... Es un buen periodista (lo era en su vida civil. N. del T.) La confusión es total en la "discusión del golpe". Willy escucha cuidadosamente, posa algunas preguntas... Lentamente, como la araña tejiendo su tela, descubre los verdaderos hilos de la acción y la reconstruye. Yo tengo la impresión de no haber participado en la acción tanto yo descubro nuevos detalles del combate. ¡Ay! mi camarada belga, el sargento Potelle, no ha vuelto. Otro piloto del 234 es dado por desaparecido.

 

Los pilotos se reencuentran en el Stork. Esperan en silencio alrededor del puesto de la radio:

 

This is the nine o'clock news... En el curso de acciones ofensivas sobre territorio ocupado, 3 Messerschmitt han sido destruídos en combate. Dos de nuestros pilotos no han regresado...

 

Sí, hemos tenido el honor del comunicado. Aquella noche, velada calmada, silenciosa... La sombras de nuestros dos camaradas están con nosotros... Las chicas, incluso ellas, no se atreven a hacer preguntas...

 

 

 

 

(Y así se termina este capítulo, el nº 11. Todo emoción apenas contenida.)

 

Saludos

[Rockofritz]

Me he quedado atrás en la subida de fotos del archivo de jenisais. Ahora van todas las que faltan

 

 

Leblond, Roland Blondy Wingman y amigo de Jacques Andreux. Unica foto conocida.j

 

 

Dispersal-Caseta típica base de la RAF

 

 

FAFL Foto inédita. Anónima para no comprometer a familiares en la Francia ocupada. El Mae -West tiene a Pinocho

 

 

Flak-ship Cazador cazado.

 

flak-ship se distinguen al menos 6 puestos de DCA.

 

 

Flak-ship 20mm flak38 de los Flak-ship.

 

 

Andrieux, Jacques Recibiendo una condecoración

 

 

Hurribomber y sus 4 bombas de 250 libras each

 

 

Hurribomber recién cargado.

 

]

Edited January 6, 2012 by Rockofritz

[jenisais]

Buenasss

 

(Rockofritz ha vuelto a alegrarnos los textos. Con las fotos que le mando hace más llevaderos los capítulos. Gracias de nuevo.

 

Vamos a comenzar con el capº nº 12. Se gafó la primera operación prevista y Willy el Espía tuvo que consolar a Jaco con la promesa de una nueva incursión. Por fín llegó. Recordar que Jacques Andrieux es de esos lares y conocía bien la región.)

 

 

 

 

No creo haberos hablado hasta el presente de los Whirlwind. En este 5 de junio de 1942 están incluidos en la órden del día. La meteo de este mes de junio está decididamente relacionada con un anticiclón. El cielo está claro. Aun así, la bruma del tiempo bueno castiga las capas bajas. El mando ha decidido que iríamos esa mañana a bombardear el viaducto de Morlaix a baja altura. Como bien me lo había pronosticado mi amigo Willy el Espía, el golpe fallido del otro día no había hecho más que diferir el ataque. Se nos proporcionan medios pequeños. Y el objetivo es un coloso bien defendido.

 

¿De qué se trataba? Cortar el máximo tiempo posible la línea del ferrocarril que reavitualla, en material pesado, los astilleros navales de Brest. Para el "bombing-coupure", son previsto cuatro Whirlwinds...

 

Un Flight con 6 cañones asegurará en "close escort" el sweep y el otro Flight en "free lance" (protección libre) conservará el contacto visual con los bombarderos y hará el vacío a su alrededor...

 

¿Por qué se ha dado el nombre de Whirlwind (remolino) a estos aviones que parecen, con su silueta estilizada y elegante

a verdaders libélulas?...Blondy es, de nuevo, mi nº 2. Yo me pego a Phillip Arnoltt, patrón del B Flight. La visibilidad es mala y se trata de no hacer un plouf en el océano... Cuarenta minutos para liquidar la Mancha... A la horizontal, la visibilidad sigue muy mala, y yo apenas veo las alas de los dos Spits de la izquierda. Es evidente que estamos al abrigo de la caza alemana en este vapor... Es el punto de paso sobre la costa que vau a condicionar la navegación sobre el objetivo. Es necesario caer sobre las referencias... Si no no será posible encaminarnos hacia el viaducto... A la vertical se ve... Es así que distingo algunos barcos de pesca, lo que significa que la costa está próxima. Pero el velo se oscurece todavía... Es por motivos de seguridad que el Commanding Officer toma un poco de altura. Le seguimos, pero ¿cómo volverse a encontrar dentro de esta brma?

 

Veo enormes placas de espuma que ponen como moho en el agua. ... La costa debe de estar por aquí. El Sqn líder mueve su rumbo hacia la izquierda... La cuestión es saber si estamos a la derecha o a la izquierda del río de Morlaix que es nuestro punto de referencia principal. Quien tiene el río evidentemente tiene el viaducto. El tiempo se me hace largo.Siento que la costa está ahi, muy cerca a la derecha. .. Pero también siento que el Sqn líderva a dar media vuelta. Es lo que yo haría si estuviera en su lugar. Es ridículo de intentar una operación tan delicada en este puré y sin tener todas las bazas a su favor... El patrón insiste. La formación apenas puede seguirle. La visibilidad ha vuelto a bajar. Click en los auriculares. Una órden del jefe:

 

-Hello, Wisky turning back, going home.

 

Volvemos... Y en este preciso instante, veo una masa sombría, flanqueada de espuma blanca, bajo la naríz de mi Spit. Ha pasado muy rápido. Pero yo insisto para ver, para reconocer ese extremo de tierra desolada... Blondy sigue pegado a mi ala derecha. Pero es la isla de Batz... Conozco ahora nuestra posición. Rompo el silencio radio:

 

-Hello Wisky, Red One Jaco calling, vertical ile de Batz. Morlaix is South-East.

 

Pero en el tiempo de comunicar con mi jefe, mis camaradas han desaparecido ya en la niebla cuando levanto la naríz. Siento una verdadera decepción. Yo podía facilmente conducir toda la formación hacia su objetivo. Después de todo, ya que han desaparecido, por qué no ir a sorprender al enemigo junto con mi nº 2? ¿El aerodromo de Morlaix? Pero es un tiempo ideal para jugar a los piratas. Giro en seco, tomo el rumbo sur... Blondy ha comprendido y permanece en mi ala. Llamo a mi jefe con la sólida esperanzade que los alemanes no escuchen sobre esta misma frecuencia:

 

-Hello, Wisky leader. Jaco calling. Going to investigate Morlaix airfield.

 

Entre esta espera y la distancia que nos separa, no espero respuesta. Para mi gran sorpresa la "visi" horizontal es mucho mejor encima de tierra. Volamos a 500 kms/h, la tripa pegada al suelo. La navegación es facil. El mapa sobre mis rodillas.

 

Y he ahí que se destaca, netamente, entre la proa del Spit y el flanco izqierdo, la gran torre de Kreis-Ker de St Pol de Leon. Brilla como la punta de una lanza. La visibilidad sigue mejorando ¡Qué pena que los 4 Whirlwind y los dos Flights no estén con nosotros! Ligero viraje hacia la izquierda:

 

_Lookout, Blondy. Morlaix airfield in two minutes. (Se me hace raro traducir una conversación entre dos franceses en inglés. N. del T.)

 

Aparece la ciudad al fondo de una brecha muy ancha y muy profunda. Un tren cuya locomotora humea está parado en la estación. Enfilo el viaducto. El aerodromo está del otro lado del agujero. Paso a ras de los árboles sobre un campo de tenis y los jugadores me hacen signos. Ya está, tengo el borde del terreno, un poco a la izquierda. Monto mis armas. Brilla el retículo de la mira. ¡Vaya! Un Me-109 rueda por la pista de servicio rumbo al dispersal. Vuelve de una misión. Una órden a Blondy:

 

-One O nine taxiing onthe ground. Going down.

 

Estoy mal colocado, tanto peor, ataco. Mis obuses van derechos a su fuselaje... ¡Bang! Explosión rojiza. Eso dura un segundo. Estoy tirando de la palanca para saltar ssbre el humo y la metralla... Una alegría salvaje me sube al corazón... Naturalmente la DCA de defensa próxima ha abierto el fuego instantáneamente. Las trazadoras suben a por nosotros en paquetes enteros... Entonces Blondy:

 

-Look out Jaco, one O nine three o'clock

 

Le veo ya un poco más alto que yo. Blondy está bien colocado para tirarle...

 

-Go ahead Blondy. Dhot him down.

 

Mi amigo no ha esperado la órden para tirar. En el momento en que veo sus obuses estallar sobre las alas del adversario, observo a la vez a otro 109, y luego otro detrás de Blondy.

 

-Break left, Blondy break...

 

El primer aleman sorprendido, no prosigue su ataque. En cuanto al otro, no me parece que le haya visto. Yo, viro como un bruto. Mis piernas están pegadas al estribo superior del palonier y el velo negro me adormece dulcemente...Relajo mi presión sobre el palonier. Mi visión vira lentamente del negro al gris y del gris al azul... Mi alemán está allí. Sin embargo, he perdido al otro de vista Por mí, tanto peor... Es necesario que me aproxime... Esta maldita Flak que no para... Las ametralladoras incluso nos persiguen hasta justo encima de los árboles. ¡Con un poco de suerte podráin derribar a sus propios aviones! ¡Por fin la aureola del visor encuadra al 109! Aprieto con rabia el gatillo de mis armas... Entonces viro brutalmente. El 109 va servido. Humo negro, el capot que salta de la naríz. Parece detenerse en el aire. Un gran grito de mi nº2 en los auriculares:

 

-¡Look out. Break!

 

Un punteado amarillo marca mi ala derecha. Meto la cabeza entre los hombros. Siempre tengo la sensación de que van a traspasar la placa de bindaje. Viro a romper a romper el Spit hasta el momento en que veo a Roland... Amigo Roland...Y la Flak que vuelve en fuerza. Una orgía de obuses y balas... ¿Cuántos alemanes hay en el aire? Pero quién se queda a contarlos. "Un enemigo invisible es siempre el que te derriba" (manual del perfecto cazador). Vistazo a mi nivel de gasolina. Es necesario volver:

 

-Going back, now, Blody.

 

La respuesta no es la que yo esperaba:

 

-Look out Jaco, two enmy behind, closing in a bit higher.

 

Escalofrío en la espalda. Estando el sol a mi izquierda, debo verlos facilmente... Muevo la palanca a izquierda y derecha, grandes patadas al palonier para obtener un derrapaje que me permita la visión trasera. Y en efecto están allí... un poco más alto... Han perdido terreno. Nos despegamos a toda velocidad. Este rincón se vuelve cada vez más peligroso. Saltamos los últimos árboles. He aquí el lecho del río y el estuario... Una gran playa de arena plateada... Hay bañistas, niños... ¡Qué contraste! Pasamos a algunos metros de esta gente en vacaciones... Se diseminan como una bandada de palomas sorprendidas por una pareja de gavilanes.

 

Allá abajo, sobre el mar, nos espera la bruma que nos aspira... Regreso lleno de alegría. Tengo la certeza de haber zanjado una vieja deuda. Los camaradas nos festejan.

 

 

 

 

(Y con esta felicidad vuelven del asunto de Morlaix y su aerodromo. Les esperan nuevas aventuras.Y a nosotros leerlas.)

 

Saludos

[jenisais]

Buenasss

 

(Tras el raid en solitario sobre el aerodromo alemán de Morlaix, del que salieron con bien de milagro, Jacques nos cuenta un rosario de consideraciones y reflexiones, comunes por otra parte con el general de los pilotos de cazas en operaciones, pero que son bien jugosas e indicativas de la vida de estos "guerreros", como bien dice Andrieux.

 

Acabemos, pues, este capítulo que anuncio ha sido de transición.)

 

 

 

 

Al día siguiente, Blondy yo tenemos derecho a un "paquet de sommeil" (algo así como un día de asueto que los pilotos aprovechaban, en su mayoría, para recuperarse y sobre todo dormir. N.. del T.) Y a fé que lo aprovechamos. Y la tarde sigue con el mismo signo: relax. Nos encontramos en el Stork Club con Sheila, una guapa lugareña, Y charlamos los tres en espera de los camaradas. Hay jazz como fondo sonoro. Oigo un vehículo haciendo chillar su neumáticos sobre la grava. Paul, un piloto del 234, entra y sin una palabra se acoda en la barra. Nada más mirarle para ver que algo no ha ido bien.

 

-Hello, Paul, have a drink.

 

Sin esperar su respuesta Sheila le tiende un wisky... Yo digo:

 

-Some fun today?

 

La respuesta es: "Yes, but no luck". Explica que los Yellow Noses (los pilotos alemanes de la JG 26 de Galland. N. del T.) les han caído encima cerca de Cherburgo... En el preciso momento en que volvían a ras del suelo. No han visto a los alemanes más que en el último momento... El Commanding Officer y su nº 2 han sido derribados... ¡Pobres muchachos! El Sqn. leader L. era uno de los mejores, un viejo rutero... NInguna razón para que sea precisamente él el que caiga... ¿Pero, quién saldará vivo de esta lotería? Los malos números abundan.

 

¡Cuánto dura este mes de junio! Las horas de sueño no compensan las horas de tensión operacional... Tengo la suerte de constatar que mi sistema nervioso me permite dormir no importa dónde o no importa cuándo. Todo el mundo envidia mi capacidad de conciliar el sueño... El sueño para un cazador, significa la forma y el equilibrio. Cuando duermo, tengo la impresión de cargar mis acumuladores. Lo que no sucede a cierto compañeros. Algunos no pegan ojo en la noche anterior a salir de misión...

 

Pero me equivoco grandemente al pensar que la fatiga no me hace mella. Solo entra más poco a poco. Pero entra. Nuestra vida no ofrece ningún misterio: por el día, la guerra; por la noche, el alivio... A pesar de nuestra indudable juventud, es un ritmo dificil de seguir... Y no se hace la guerra sin pagar coste... En nuestro sector, en 3 meses, 90 pilotos han desaparecido... Los Free French han pagado duro: Maurice Choron, de la Bouchère, Brière, Hauchemaille, Le Poulennec, Borossi, Bourgeois, y muchos más...

 

La fatiga mata. El piloto de caza es un personaje raro. Cuesta caro. Es dificil de remplazar... Es el drama que se encuentra en los informes oficiales: "Fighter Command faces pilot shortage". Cierto, un desaparecido es pronto reemplazado. ¿Por quién? Por un joven que evidentemente no está rodado en misiones operacionales. La experiencia del combate aéreo no se aprende en las escuelas... Se paga a golpes de batallas campales, de cortinas de Flak, de ríos de trazadoras y de dogfights... Naturalmente, el novato es una carga para los veteranos que deben de hacer un vigoroso esfuerzo de más para encuadrarle y protegerle. Trabajo suplementario, tensión nerviosa también... El nerviosismo llega a ser intenso en la mayor parte de los pilotos después de un cierto número de operaciones, sobre todo cuando comportan misiones peligrosas: Ataques a barcos, destrucción de objetivos en el suelo, etc. El número de misiones varia según la emotividad de los individuos. En la RAF se sitúa entre 90 y 150. Después de eso, el piloto tiene derecho al reposo... Naturalmente, existen esos pilotos de los que ya he hablado. Aquellos cuyo miedo morfológica es tal que son incapaces de reaccionar ante el peligro. Conocí el caso de un joven piloto que terminó su primera salida de guerra con una ictericia y que desapareció para siempre del circuito operacional. Por fortuna había también los ·"deshinchados" ...Los que han afrontado un cierto número de operaciones y "no quieren más"... En fin, están también los deshinchados que nunca han estado hinchados. Ya os he hablado de ellos. Generalmente daban media vuelta poco después de jar la costa inglesa... Pretextos: avería en la radio, bajón en la presión del aceite, temperatura del motor que sube... Una verdadera calmidad tener gentes de este temple en una unidad ofensiva... No se les descubre a veces enseguida. Y cuando se hace se les cambia inmediatamente a unidades no operacionales....

 

No generalizar. Los pilotos sin agallas son muy raros en operaciones. Casi no llegan a atravesar las severas barreras que levantan ante ellos los largos procesos de instrucción después del entrenamiento. La selección que nos da elementos sanos es buena. Hay incluso un proceso inverso. Un joven piloto en operaciones delante de una situación técnica verdaderamente delicada y a menudo peligrosa, tal como una temperatura de motor elevada o presión del aceite a cero, preferirá a veces callarse que afrontar el riesgo de ser calificado de deshinchado...

 

El 21 de junio, conocimos la caída de Tobruk. ¡Los alemanes hacen 25.000 prisioneros! El Stork está fúnebre aquella tarde...

 

Eso levanta la moral del enemigo... Al día siguiente, no tenemos menos de tres alertas. Focke Wulf 190 que vienen a tirotear las edificaciones de la costa. Podemos sospechar que están buscando un convoy. Llegan rozando el mar y son dificiles de detectar. Permanecen poco tiempo y desaparecen sin haber sido inquietados.

 

El 23 de junio, me despiertan a las tres y media para una patrulla al alba sobre las costas de Francia. ¿Sabéis comer un huevo con bacón a las tres horas y cuarenta y cinco minutos. Nosotros, sí. Vehículo recoge-pilotos, dispersal... Pronto dos motores cantan en la noche que se vuelve gentilmente al azul más claro. Hénos aquí, Jocke y yo, ala contra ala. Llamas horizontales brotan de los tubos de escape. Resplandor a no mirar por que ciega. Hay bruma en los acantilados ingleses. Mar en calma. Los Spit levantan con su golpe de aire multitud de pájaros mal despertados que huyen. Más de 40 minutos de vuelo sobre el agua negra que la noche agrava.En fin, la costa de Francia. Viro a la derecha en dirección a Brest. ¿Estamos descubiertos en las pantallas alemanas? Pronto tiempo claro y cielo puro. Ni un barco de pesca, ni un signo de vida en tierra. Dios qué bella es Bretaña en esta claridad de la madrugada. De todas formas, desconfío. Y tengo razón... estallidos multicolores suben hacia nosotros. Me aparto. Después de todo no estoy aquí para hacer poesía. Tengo una misión meteo a cumplir. ¿La Flak? La sitúo. La desembocadura del rio Morlaix se ha convertido en una trampa permanente.En las alturas, el cielo es rosado. A ras de tierra sigo estando en la penumbra. Jocke sabe muy bien que ningún enemigo nos podría ver... Los minutos saltan sobre el crono. Todo es normal. El Rolls gira como un reloj. Todo va bien. Francia adormecida está más bella que nunca.

 

Para mi recompensa, tengo derecho durante el informe a una taza de té, de este té sin el cual mis amigos los ingleses no pueden hacer nada bello, bueno o válido... A las 4 de la tarde, de aque día estaba en mi 4ª misión de guerra. Estábamos tranquilos cuando Willy entra el la crewroom (sala de tripulaciones), a la manera de un vendaval por una puerta mal cerrada en el Polo Norte:

 

-There is a show on, chaps,,, Morlaix aerodrome again...

 

¡Otra vez! ¡Pero si es la 6ª vez que vamos este mes! A cada vez el terreno está machacado y las instalaciones destruidas...Parece que esta vez vamos a ir con todo. 12 Boston bombardearán a media altura. Nosotros, a pegarnos a los bombarderos... No me gusta nada eso. No podemos ni mover una pata... Los pilotos del 19º estaran en protección alta. ... Y habrá un 3º Sqn. en caza libre. Esos free lance estarán mandados por uno de los mejores líderes de la RAF, el Wing Commander X... Jefe indiscutible de su formación. Con un hombre de este temperamento, tenemos muy pocas oportunidades de diversión, nosotros los pilotos de escolta próxima... A menos que...

 

Encima, en ruta para Harrowbeer, terreno avanzado donde se recogen las últimas órdenes mientras los mecánicos nos repostan de combustible. Taza de té. Quinta salida del día sobre la Mancha. Los Bigs Boys están a la cita. Les veo muy bien durante durante nuestra subida hasta la altitud de crucero. El cielo, azul pastel. Desde el punto de vista meteo, inmejorable. Pero hay signos indefinibles en el aire. El enfrentamiento no está lejos. Hemos tomado nuestra posición alrededor de los "gordos". El sol, todavía alto, ha dejado hace mucho rato el zenit. Y es molesto.

 

 

 

Como es finde y finde Fiestas voy a prolongar un poco la traducción. Sobre todo por la antepenúltima frase del capº. Subo el texto. y empiezo con el siguiente cap.

[jenisais]

Capítulo 13 El Oberleutnant Alfred Fuchs

 

Achtung, Achtung... Raid enemigo en dirección de Morlaix. 50 aparatos por encima de La Mancha. Altitud X. Rumbo T. Despegue inmediato...

 

El claxon de alerta sacude las bases. Los pilotos de caza de Hermann Goering saltan a sus aviones. El punto de encuentro tendrá lugar en las proximidades y por encima de los bombarderos. El Luftgruppe IV ha dado sus órdenes a la escuadra de caza JG 27 que comprende las unidadesde caza de Bretaña, de Normandía y de una parte del norte de Francia.

 

Muy fuertes en electrónica, los alemanes se benefician de unos radares excelentes. Sus controladores siguen al minuto nuestra marcha hacia Bretaña. Sobre sus pantallas los bombarderos forman un grueso eco. Nosotros los cazadores somos meras estrellas brillantes. Así que la caza alemana está en el aire. Eso se adivina. Se siente. Pues nuestros adversarios guardan tanto como nosotros el silencio radio. Principalmente son Me-109 los que han despegado de Brest, Morlaix y Rennes. Para nosotros, para honrrarnos de alguna suerte, pues no salen más que en las grandes ocasiones, han puesto en línea, enfrente, una unidad de elite dotada de los nuevos aparatos de caza de los que hablamos tanto en el Stork Club y durante las largas horas de alerta en el suelo. ¡Los Focke Wulf 190 están en el lío!. No lo sabemos pero vamos bien pronto a darnos cuenta. Seis "Yellow Noses" de alerta, hijos queridos del gral. Galland han dejado la verde pradera al noroeste de Bernay...

 

El Oberleutnant Alfred Fuchs ha hecho como sus camaradas. Ha saltado a su avión que lleva el nº de serie 499. Despega detrás de su jefe de patrulla. Gran día para él. Alfred Fuchs es piloto nuevo en la unidad. Era antes Ayuda de Campo del señor de la Luftwaffe Goering. Alfred no ha pedido esta afectación y echa de menos a su antiguo patrón a pesar de sus caprichos y fanfarronadas. ¿Por qué Hermann le ha enviado a Francia? ¿Tal vez sirva de respuesta a los que pretenden que Goering tiene a su alrededor emboscados? De todas formas, el nuevo piloto del más exitoso caza añore la vida facil del Estado Mayor. Ahora es el momento de la verdad. Frente a los Spitfire de la RAF...

 

Las órdenes son imperativas. Fuchs las ha firmado al llegar a la escuadra. El Fw-190 es un avión secreto. El enemigo no le conoce más que por haberse cruzado con él en el cielo donde siempre ha obtenido una superioridad técnica aplastante. El mito del FW superior a todos debe absolutamente subsistir. Estos aviones no son implicados más que con el máximo de oportunidades de obtener la victoria. El Fw-190 no debe caer intacto en manos del enemigo. Alfred quiere creer todo lo que se ha dicho sobre este avión... Pero su confianza es de todas formas bastante limitada...

 

 

Loss pequeños Spits son magníficos y lucen como diamantes bajo la gran luminaria. Echemos una mirada a nuestro alrededor. Los 3 escuadrones de Perranporth siguen bien pegados en el cielo. Se oyo bruscamente, en los auriculares, la voz calmada del controlador en tierra:

 

-Hello Wisky leader. Enemy flying between Brest and Morlaix. No height.

 

El enjambre se agita bastante violentamente. La formación de combate se abre un poco más. Cada uno quiere ver mejor. La lucha está en el aire. La sentimos más que nunca.

 

No es el momento de hacer turismo. Se ve bien a la vertical. Algunos disparos de Flak nos encuadran, primer saludo del enemigo. Como una especie de pompón rojo aparece delante de nosotros. Nos han señalado desde abajo. Perfecto en dirección y en altura. Si por azar la caza alemana no nos ve con esa ayuda, es para preguntarse qué es lo que hace...

 

Nos apartamos y con un ancho virage alrededor de Morlaix continuamos a asegurar la vigilancia de nuetros Big Boys. Que ya están lanzados sobre su trayectoria de bombardeo. Es el momento exacto en que la Flak rompe a tirar. Rosarios de obuses suben, las trazadoras marcan el cielo. Por el instante, me siento un poco avergonzado de tener un confortable sillón de palco. Los bombarderos observan, imperturbables, el trazado del ataque y no abandonan sus línea. El objetivo está bajo su naríz. La Flak redobla su intensidad. Pero ya las bombas estallan sobre el aerodromo. Las bombas están puede ser demasiado bien centradas según mi opinión pues los alemanes han naturalmente dispersado sus aviones...

 

-Hello. Wisky leader... Enemy aircraaft now south oy you, no height, no distance...

 

-Hello, Control, Roger.

 

Se tiene la impresión de que los alemanes han adivinado el golpe. El despegue a tiempo les ha permitido de evitar la destrucción en el suelo. ¿Pero, por qué no nos han interceptado antes? Nos veían, es cierto. ¿Han tenido miedo del número? Tenemos la impresión no desagradable después de todo que ellos no quieren tomar riesgos...

 

Por el instante, los Bombarderos que repasan la costa siguen todavía "marcados", al pasar, por un tiro de la Flak. Increíble, tienen el aire de atravesar ese telón de estallidos como en un sueño. Incluso sobre Morlaix tuvieron la misma suerte. Lanzo una última mirada al terreno; una espesa humareda negra sube en volutas. Es un depósito de carburante sin duda que arde. Nos toca a nosotros pasar ahora la Flak, Los pilotos "weave" (vuelan haciendo derrapajes sucesivos) como caballos temerosos que dudan antes de pasar el obstáculo... Y ¡pan! Otro gran pompon rojo en nuestro camino. Sin embargo ni un punto brillante, ni una sombra en el cielo... Gruesas lágrimas, heladas de inmediato, caen sobre mi máscara de oxígeno talmente mis ojos están irritados por la luz. Sin embargo no hay nada en el cielo.

 

-Hello Wisky leader, Control calling. Look out you are shadowed by enemy. Look out at seven o'clock.

 

 

 

 

(Mañana sabremos del alcance de este mensaje de Control. Me figuro que se avecina la tormenta.

 

Ya he escrito bastante hoy.)

 

Saludos

[jenisais]

Buenasss

 

(En verdad el mensaje era serio y... perentorio. Los aviones británios eran "shadowed". Y venían "at seven o'clock". Más claro, el agua. Así que todos...)

 

 

 

 

Volvimos la cabeza a la vez, haciendo un esfuerzo, en la dirección indicada. Los Spits de la cobertura alta, que están más lejos y más altos, nos protegen. El Commanding Officer, con mucha calma, nos pide de vigilar nuestra retaguardia. Las costas de Francia han desaparecido desde hace un buen rato. El cielo está todavía más claro encima de Inglaterra cuya bahía de Torquay se nos aparece.¡ No sería banal hacernos atacar encima justo de "nuestra casa"! Sin embargo la notificación del controlador terrestre es formal. No es sensible a la poesía de este fin de jornada. Tiene su pantalla delante de él... Y de estrellas... ya tiene bastante.

 

-Wisky leader. look out at seven o'clock. Six enemys shadow you.

 

Eso es ya una historia de locos... Solo seis aviones. Nosotros somos terriblemente más numerosos. Es indecente el desparpajo que tienen. Primera certeza, no son Me-109. Nunca se tomarían tamaña libertad con los pequeños Spits... ¿Entonces? La respuesta es simple.

 

Cuando eres seguido por cazas enemigos, es facil de comprobar lo elásticos que tienes los músculos del cuello. En momentos parecidos, parece que puedes doblarlo 90º... Doy un brinco en mi cockpit. Un punto brillante, luego un segundo, allá, más alto, detrás a la izquieda (claro, exactamente a las siete). Están allí, los alemanes. Comunico al líder:

 

-Hello Wisky leader. Jaco calling. Aircraft a seven o'clock, heigher oribably ennemis.

 

-Hello Jaco, Roger.

 

Enseguida después:

 

-All right. Yo los veo.

 

Un minuto se pasa. Naturalmente todos los ojos son dirigidos en esta dirección donde se encuentran nuestros extraños enemigos. El WingCo no dejará pasar ninguna ocasión sin combatir. Nadie le parará. Con su escuadron de "caza libre", intenta atraeer al enemigo que tiene la superioridad de la altitud. La "melée" es una melé espectacular y comienza allá arriba. Parece que no marcha muy bien. En la radio se oyen gritos de unos y de otros. Es necesario ser prudentes y viigilar el espacio aéreo detrás de los bombarderos que, tarea cumplida, prosiguen una ruta rectilínea como en un entrenamiento... Enciendo mi colimador. Me vuelvo a apretar las ataduras de mi arnés para sentirme solidario del avión y quito el seguro de las armas. Mi líder, para observar mejor se aparta un poco a la izquierda de los 11 aviones sin dejar de vigilar a los Bigs Boys.

 

Es en ese emomento que nos llega el mensaje que nos pone en shock:

 

-FW coming down, break.

 

Sin saber a qué escuadrón va dirigido el mensaje. Se sigue un instante de pánico. Sin embargo todo se desarrolla allá arriba y no es el momento de abandonar a los bombarderos... La regla de oro del breviario del piloto de caza es: El que no habéis visto es el que os derribará.

 

Ahora, es la calma. Las costas inglesas están debajo de nosotros y reconocemos con claridad Torquay. Alguien llama al WingCo pero no obtiene respuesta. La misma voz más angustiada resuena en los auriculares. Nada. Pero puede ser que que nuestro jefe tenga una avería en la radio... Ah, si no estuviéramos atados a estos bombarderos podríamos ir a ver...

 

-Look out Porto, aircraft FW coming down behind...

 

Es nuestro 19 Sqn. el que es atacado... Seguido hay una llamada de radio cuyo principio es incompresible y ..."For Christ's sake break port". Y en ese mismo instante, he aquí encima de mí varios Focke Wulf que caen en desorden. ¡Pero bondad divina, esto ya es para nosotros! Absorbido por la vigilancia de los bombarderos pierdo un instante de vista a los Fw. Un avión., en lo alto del cielo traza una especie de ancha parábola antes de embarcarse en un picado espantoso hacia tierra. ¿Amigo? ¿Enemigo? No se percibe la apertura de ningún paracaídas. En mis auriculares, órdenes y gritos, la mayor patrte de ellos, ininteligibles.

 

A unos 800 m por encima de nosotros, la sección izquierda del 19º Sqn corre con los gastos de la operación. Se perciben las llamaradas de salida de los disparos. ¿Cómo se podría distinguir amigos de enemigos? Las armas hablan sin parar. Se ven inmensos regueros de color humo. Nosotros estamos todavíia dedicados a nuestros bombarderos. Un avión sin empenaje pica directo al mar dejando un enorme penacho fumígeno. Seguimos esperando que alguien se nos venga encima... Los alemanes deben romper el combate sin haber podido alcanzar su objetivo: Los Big Boys. Yo me pregunto incluso cómo estos condenados Focke Wulfs van a poder volver a su casa sin estar a falta de gasolina... Pues a mí, concretamente, ¡no me quedan más que 30 galones! Los "peces gordos" continúan su vuelo en un órden cerrado impecable.

 

Más arriba, reina la confusión y la batalla entre los Spits de escolta. Han perdido se hermosa cohesión y están desperdigados. Hay incluso elementos retrasados. Pero eso no tiene importancia ahora. Los bombarderos vuelven todos. La radio se calla. Nuestros auriculares están vacíos de gritos y de órdenes... De rato en rato, y cada vez más lejos, una voz cada vez más velada sigue llamando, en vano, al Wing Commander...

 

 

En cuanto al Oberleutnant Alfred Fuchs, está seguro de que no volverá a su base esta tarde. Su decisión ya está bien tomada. La guerra le da náuseas. Está físicamente enfermo ante la desaparición de su camarada, y la muerte de dos enemigos le hace mal. De todas formas no tiene suficiente combustible para ganar una base alemana: "Entonces rumbo norte para adelantarme a los Spits y el primer terreno que llegue me verá posarme. Además no debo nada a nadie, menos a mi país ni a mi Führer. Más bien soy acreedor. Dos Spits por uno de los nuestros. ¡Qué estupidez esta guerra!"

 

El Oberleutnant Alfred Fuchs piensa en esos dos pilotos de caza que acaba de ejecutar sin piedad en pleno cielo. ¿Quiénes eran? Chicos que como él había frecuentado la Universidad, Jovenes que amaban la vida, los camaradas, su hogar e incluso puede ser, sus hijos. Porquería de guerra... ¿Y su jefe de patrulla que él ha visto desaparecer en una nube de fuego y chatarra? Un maravilloso camarada con el que era tan facil vivir. Además había estado a punto de ser expulsado de los cielos para siempre por estas avispas feroces de Spits... Entonces... entonces, no... Es verdaderamente demasiado estúpido y demasiado horrible. Y él, Alfred Fuchs, ha decidido, en la medida en que eso le concierne personalmente, de nopagar los costes...

 

 

Es en ese momento que los primeros Spits se posan en Harrowber. El sol es como una gran naranja sanguina que hubiera tenido ganas de arrojarse al mar... Tras un combate tan próximo, la llegada de los Spit es seguida con curiosidad. Al borde de la pista, los armeros de cada avión se apelotonan . Se lanzan sobre "su" avión, desenchufan los cables eléctricos de tiro y para volver al disperal, saltan sobre el ala, a caballo sobre los cañones.

 

Cuando todos nos juntamos, los oficiales de información están allí. Recogen los primeros comentarios. El Sqn. Líder del 19º cuenta lo que ha visto. Ha perdido a un piloto, el sgtº Reading que ocupaba la parte trasera de la formación... Pero en este momento aterriza mi amigo René Royer. Y no es grato de ver. Un obús ha destruído su alerón izquierdo. ¡Intentad posar un caza con un solo alerón, y veréis! En fin, Royer ha vuelto y eso es lo que cuenta.

 

Un poco más lejos. un grupo se reune alrededor de un joven teniente. Responde a las preguntas que se le hacen con un fuete acento checo... Sí, ha derribado un Focke Wulf... Después, en cortas frases, cuenta la muerte de su jefe, el Wing Commander K...

 

Un oficial de información propone la pregunta misericordiosa: Any hope? (Aucun espoir?) ¿Alguna esperanza? No, Sir. El teniente no puede resistir a la emoción y deja el grupo tapándose la cara con su foulard blanco de vuelo...

 

 

 

 

(Lo dejo aquí. Me voy a ir para ver el futbol de esta tarde/noche. Espero que todo vaya bien, y tenga humor para seguir con la parte final del capº, tan interesante como el trepidante combate en sí.)

 

Saludos

[jenisais]

Medianasss

 

(Tirando a malas. Ya sabéis, lo que no mejora, empeora. He salido del mal humor del futbol.

 

Pero como creo que no sois culpables, y por otra parte este Foro me hace olvidar estos sinsabores, prosigo con el affaire del Alfred Fuchs este, que está a punto de "tomar el olivo", vulgo, desertar. Observemos como lo hace)

 

 

 

 

Durante este tiempo, en la calma de la tarde, Alfred Fuchs continúa su viaje solitario. Su indicador de combustible se ha parado definitivamente en el sector rojo, el calado de su motor es, pues, inminente. Pero Alfred Fuchs vuela siempre sosbre su FW nº 499. Son ahora las 20 horas treinta y va a intentar posarse sin matarse. Ha dado la vuelta a Cardiff y sus defensas y ha atravesado el canal de Bristol sin ser inquietado en absoluto ni por la caza o la DCA. Y aquí está presentándose bajo sus cortas alas, en el terreno de Pembrey en el País de Gales. Es exactamente lo que necesita Alfred Fuchs y su compañero nº 499... Alfred hace, con la claridad ya disminuyendo, su circuito reglamentario y una aproximación que es perfecta. Los pilotos de los Yellow Noses son reputados como los mejores de Alemania. Salida del tren y de los flaps... La pista. Nada se mueve. ¿Están dormidos en el aerodromo? El avión desciendo, encuentra la pista en macadán y rueda. Alfred le conduce al pie de la torre... En ese momento, en el instante preciso en que corta los contactos, Alfred recapacita al fin lo que acaba de hacer. Gotas de sudor le corren por el rostro. Cockpit abierto, sin moverse de su sitio, Alfred pide al mecánico de servicio, en alemán, que le reposte el aparato. ¿Quiere dar la impresión de que se cree en una base de la Luftwaffe? ¿Cuál es el piloto que podría hacer un error de esta talla? Por el instante, el hombre más azorado en esta aventura es, claro, el soldado de servicio... Mira al FW y su maldita cruz gamada, después al piloto, , después siempre al FW, bella bestia en reposo en la quietud de esta tarde inglesa... Pero el hombre no tarda en comprender que tiene un deber inmediato a cumplir... Apunta a Alfred Fuchs con una enorme pistola... de señales, la única arma que tiene a su alcance, (creedme, a 3 m. es un arma que mata tan de seguro como un grueso Mauser) e intima la órden al piloto de levantar los brazos... Ya "guerreros" llenos de celo, bajan corriendo de la torre de control para ayudar al bravo mecánico. Alfred Fuchs es desalojado sin excesivos miramientos. Ha pasado durante esta guerra tanto de un lado como del otro, que pilotos tengan la consideración para el piloto abatido y le prodiguen una recepción debida a su valor. Yo no creo que Fuchs tuviera derecho, esa tarde, a pesar de sus dos victorias, a los honores de la guerra.

 

 

El asombro explosivo de nuestro Willy nos arranca de nuestro entorpecimiento. Las horas de la noche nos han permitido borrar un poco nuestras desgracias de la víspera. Al principio de esta jornada, es con estupefacción que nos enteramos, par Willy, de la captura tan facil del Fw-190, cuyas características, lo recuerdo, son entonces todavía secretas.

 

El aparato es enviado a Farnborough. Es literalmente hecho pedazos, como la autopsia, y después minuciosamente vuelto a montar. La "adquisición" de tal avión hace ruído en la industria aeronáutica, tanto inglesa como americana. La superioridad del 190 sobre todos los cazas entonces en servicio estaba sobre todo marcada por su propiedad de maniobra, por su facilidad. Y también por una gran ligereza en los mandos. El cockpit era confortable, el tablero de a bordo de una facil lectura. El armamento era excelente. Su velocidad era un poco inferior a nuestro nuevo Sptfire Mk IX, pero permanecía superior a este recien nacido de la caza inglesa en lo referente a armamento y cualidades de vuelo. Un solo punto debil. Pero de talla: el motor. En efecto, el BMW no tenía nada que ver con nuestro Rolls Royce. Su ruido era desagradable y, se decía, las averías frecuentes...

 

Tras una suerte inesperada de esta talla, el comandante de la caza organiza demostraciones aéreas que permiten a los cazadores ver de cerca este pájaro raro y peligroso. ¡Es el Circo FW! El avión es pilotado por un piloto de pruebas. Viaja encuadrado en su periplo de base en base por 6 Spits encargados de protegerlecontra el comportamiento arisco de sus congéneres y contra los desprecios provenientes de pilotos aliados no prevenidos, al encontrarse por azar ante un Fw en un paseo un poco alocado por encima de la campiña nglesa...

 

El Circo FW nos spermite conocer mejor el material del adversario. La vista de este halcón encapuchado, al puño de sus dueños, es eficaz para combatir el complejo FW del que están tocados muchos pilotos, de ese complejo que algunos llaman crispamiento Fw...

 

El tiempo es ahora francamente bueno. Os lo aseguro, en esta Inglaterra en guerra hay incluso gente que está de vacaciones. Comienzan a llegar a la costa, y os digo de verdad es muy agradable para nosotros. Nuestro "mess" esta sito en una gran parte de un gran hotel. Está muy bien ubicado sobre el acantilado, y da al mar. En el resto del hotel se encuentra la clientela civil que es numerosa en este maravilloso rincón de Cornualles. Extraña vida la nuestra. Participamos en una especie de vida mundana a la vez que cumplimos con nuestras misiones de guerra. Dejo mi raqueta de tenis para enconcontrarme metido en un Spit rumbo a las costas bretonas. Pero llegada la noche, nos rencontramos con un wisky en la mano en el Stork Club en compañía de turistas y habituales del lugar. Es la tregua en un ambiente de cálida camaradería. Un tocadiscos manejado por un chica bonita, fabrica el fondo sonoro indispensable...

 

Es preciso no temer los contrastes ni los despertares intempestivos. Por ejemplo, el 25 de junio, en principio, yo estaba dispuesto para lo que parecía iba a ser una estupenda "matinée". Cuando una mano me sacude sin piedad y la primera mirada a mi reloj me muestra que no son más que las 5 y media. El recoge-pilotos ha abierto ya las contraventanas. El sol entra en mi habitación . Indiscutiblemente, la "visibilidad" es excelente. Me entero sin excesiva alegría de que "I have to report to the Sqn. immediately". Salto a mi pantalón y del pantalón al coche. Es el lío de combate habitual en el dispersal. Me es suficiente con mirar las caras de mis camaradas para convencerme definitivamente que se trata finalmente de un "shipping-strike".

 

Es Willy el que nos explica el golpe delante del Wing Commnder Blake. Minadores a lo largo de Ouessant, haciendo ruta al este. Barcos rodeados de Flak. El WingCo llevaráel circo. 8 Hurribombers atacarán en dos formaciones de 4, escoltados por dos escuadrones de caza. El 234 en protección inmediata. Nosotros, el 130, en antiFlak. ¿Qué tenemos enfrente? La situación enemiga es la siguiente: siempre los mismos chicos en Morlaix, es decir una veintena de Me-109. Pero está la llegada de un escuadrón de Fw-190 a Brest y, por fin, en Lannion una decena de Messerschmitt en alerta. "Keep a sharp look " (andarse con ojo)

 

Es dificil de ser más claro que el WingCo Blake cuando él comenta rápidamente las instrucciones generales.

 

-Volaré con el 130. Recorrido a ras del agua integral. El 234 y los Hurribomber me seguirán escalonados ligeramente a izquierda para que pueda viigilarles. Tan pronto vea a los barcos, los anunciaré para atacar directamene con cañones y ametralladoras. El 234 pasará seguido y los Hurricane. El sol estará a vuestra izquierda y bastante alto. El viraje de salida tras el ataque se hará a la izquierda, hacia el sol. Frecuencia radio C, de Charlie. En caso de emergencia, llamar a Porto Control con D de Dog. Silencio radio absoluto. Time is now: 6 hours twelve minutes zero seconds...Top! Any questions?

 

Mientras arrastro mi paracaidas y mi casco de vuelo, voy rumiando tranquilamente mi decepción matinal. Por fortuna, está el WingCo Blake. Si yo quisiera hacer la descripción de un entrenador de hombres, haría sin duda alguna la de Blake. Detrás de él, nos olvidamos de lo que representa para nuestros Spit y para nosotros la pared de flak de los Flak-ships. Sabemos por adelantado que vamos a lanzarnos como sordos, exactamente como si se tratara de un ejercicio por encima del agua.

 

Para ayudarme a reaccionar, hay sobre mi fuselaje una pequeña cruz de Lorena sobre fondo tricolor. Eso reconforta el corazón. Ya no queda más que sentado en mi dinghy y atado por un Taffy medio dormido - y cuyos ojos quieren de todas formas parecer amigables- sentir la botella interior de hinchar el salvavidas que me molesta en el muslo izquierdo.

 

Y entonces cuando todo se agita alrededor de los aviones, mi impresión es que estoy , de alguna forma, viviendo una vida perfecta. La hebilla del paracaídas pesándome sobre el estómago, me recuerda que estoy en el habitual minuto de la verdad... Algunos llaman a eso trastornos metafísicos... En traducción libre son bien los viejos miedos de nuestra infancia... Sale siempre. Yo te conozco. No vas a pesar demasiado cuando venga el segundo del "press-tit". Y es exactamente lo que se pasa... Despegue digno de una presentación ante el Mariscal del Aire... Estoy en 3ª posición en la sección central y mi "number two" es mi camarada Jocke Wilson, en escocés, macizo, silencioso, simpático y nada enemigo de reir a condición de que se le deje reir silenciosamente. Hacemos verdaderamente una pareja de amigos con entre nosotros una confianza absoluta, lo que es indispensable para la solidaridad de la sección.

 

 

 

 

(Ya se me esta casi pasando el cab..eo por lo del futbol, que encuentro que tiene menos importancia que la que yo le suelo dar. He seguido disfrutando traduciendo este magnífico texto. Mañana más y...)

 

Saludos

[Bear]

Tu lo has dicho, compañero. Magnífico.

Y nos recuerda algo que mucha gente olvida. En la RAF combatieron bastantes pilotos de otras nacionalidades, y muchos de éstos con una acometividad y ganas de vengarse de lo ocurrido en sus paises de origen que los transformaba en gente a tener en cuenta por las tripulacines alemanas.

 

 

[jenisais]

Buenasss

 

(Otra vez vemos envuelto al Free French Jacques Andrieux en una de sus acciones "preferidas": los ataques a los barcos. Y yo le díría, "que todo quede ahí". Avisado queda.)

 

 

 

 

¡Los que lo han visto una vez, lo recordarán siempre, la extraordinaria belleza de una formación de Spitfires en órden de combate, desfilando a ras de agua en calma a cerca de 500 kms/h!

 

¡Dios que es hermoso! Pasamos rozando los acantilados, hubo ese revuelo prodigioso de blancos pájaros de mar despertados bruscamente, verdadero tapiz de mariposas que hay que evitar a toda costa... El motor marcha como... un Rolls... En fin, en el horizonte, le delgada línea de la costa bretona. Ouessant deberá estar naturalmente a la derecha... Conozco esa isla salvaje... Enciendo el colimador y quito la seguridad de las armas... Tiempo ganado sobre los otros...

 

No debemos estar ya muy lejos. ¡Aquí están! ¡El Wing Commander les ha visto inmediatamente!:

 

-OK, chaps, target straight ahead. Drop your babies now.

 

Lo hacemos todos al mismo tiempo. Nuestros babies casi vacíos , rebotan sobre el agua como una alegre banda de marsopas. La cuenta de los enemigos es facil de hacer: dos filas de 4 barcos en fila india. Con sin ninguna duda los Flak-ships de nuestro lado.

 

-Going in one minute.

 

Es una advertencia al 234 que está ligeramente retrasado. Después Blake ataca el primero a los barcos Flak, arrastrando de golpe a todos su pilotos. Qué valor el de este hombre. Cómo sabe ganarse nuestra confianza. Se siente uno supermotivado. Ristras de Flak amarillas, rojas, surgen de las torretas y vienen a mi encuentro. Desfilan a mi lado como enormes serpetinas de fiesta. Tomo a un barco en mi círculo luminoso. Es el momento crítico. Distingo las llamaradas del montaje cuádruple de los Flak 38 que pasan ligeramente por encima de mí. Todavía 1000 m. No son los más fáciles. Pongo la sobrepotencia, mi Spit responde como con una especie de salto adelante. Sacudido como un hombre que tose, mi Spit se estremece bajo los disparos de los cañones que escupen cortas llamas. Destructores, los obuses alcanzan su destino. Aprieto mucho tiempo el gatillo antes de ver bascular la imágen del barco en mi colimador. Viraje seco a izquierda, subida a 50 m para ver mejor. A la primera ojeada, todo el Sqn. parece haber pasado sin mal. Pero abrimos el ojo. Hay que rehacer enseguida la formación. Mucho humo alrededor de los barcos. Buena señal. De repente la voz de Blake:

 

-Hello Wisky, look out, six plus at nine o'clock.

 

Otro piloto llama a la vez:

 

-Hello, Wisky leader, Yellow One calaling. About 12 FW 190 at four o'clock,

 

¡Dios mío! Pero esto es por generación espontánea. Se va a armar. El grito de alerta no tarda en llegar:

 

-¡Wisky aircraft, break port!

 

¡Uf! Hay 4 que caen del cielo detrás de nosotros. Viro en seco intentando proteger al WingCo y su wingman. Pasada la sorpresa, se reacciona. Tras de mí, hay una verdader mezcolanza de aviones, alas rectangulares intercaladas con las alas en almendra de los Spit. Los cañones tiran. Y yo viro para venir en ayuda de los camaradas. Phillip Arnott tira una ráfaga sobre un Fw a ras del agua. Pero el enemigo no parece mortalmente tocado. Pacientemente, Blake nos coloca en posición de tiro. Veo dos Fw debajo de mí en el interior del círculo del colimador. Imposible recortar más el viraje sin entrar en pérdida. Intento dejarme deslizar detrás de ellos... ¡Hop! Una serie de trazos incandescentes me roza por la derecha... Esos dos no están solos... ¿Es que Jocke ha podido tirar? Un poco más lejos una enorme columna de agua se cierra sobre la cola de un aparato no identificado... Los 190 estiman que el minuto de sorpresa ya ha pasado. Desaparecen como han venido. Duración del ataque: apenas dos minutos. Vuelta.

 

Se cuenta en el aterrizaje. No somos más que diez. Willy pregunta a todas las bases próximas. Yo anuncio que he visto percutir un avión en el agua. No soy el único. Imposible saber si era un Spit o un Fw. Los sargentos Farmer y Brennan son "missing". Esperamos ansiosamente noticias. Pero nada llegará. ¡Estos Fw-190 son decididamente rudos adversarios!

 

El 29 de junio de 1942 es un día, un poco más que los otros, consagrado a la esperanza. ¿Por qué? Se pinta en cebra las alas de nuestros Spis de rayas blancas y negras. Son marcas de identificación gral. que tienen una significación. Se están tramando operaciones de gran calado. El Sqn. líder Peter Simpson nos habla de ello con palabras un tanto cubiertas. ¿Es que Inglaterra va a salir de la rutina de guerra para realizar un gran golpe?

 

En la espera, al día siguiente, caigo una vez más, pero siempre con extrañeza, en una atmósfera de paz y de alegría familiar. Match de tenis en una propiedad magnífica, al borde del mar, en Falmouth, en casa de los amigos de Phillip Arnott y de Willy...

 

El 1º de julio 1942, tras dos falsas salidas en la niebla inglesa, nos encontramos con todo el Sqn. en Southend. Es un terreno enteramente en hierba, situado en la orilla izquierda del Támesis. No es del todo la vida de castillo Dormimos en casas requisadas, sin agua y sin luz, en camas malas y para más colmo sin sábanas. Pero la meteo es buena. Tenemos todos un alma de boy scout. Estamos persuadidos de que hemos venido aquí en previsión de una hora H, sin saber exactamente de qué se trata. En realidad, no nos damos cuenta hasta mucho más tarde de que se trata de una repetición general con todo lo que esto comporta de entrenamiento. Primero lo de la pista de hierba. Nosotros despegamos y aterrizamos 12 aviones juntos a la vez. Es un verdadero número de circo que no es facil de realizar dado lo exíguo del terreno, pero que lo hacemos por si un día tenemos que repetirlo en condiciones más dificiles...

 

Ninguna consigna nos impide salir, telefonear o incluso de escribir. Eso me parece curioso si realmente se trata de la preparación de una ofensiva de envergadura. También me desplazo facilmente a Londres con Leblond y nosotros pasamos allí excelentes veladas.

 

No estamos más que ocho días en Southend. La progresión del entrenamiento no es una cosa de broma. Scrambles... Navegación a baja altitud, vuelo en formación, clases de tiro... Tiros en el mar... Dogfihts simulados, etc.

 

En el momento en que esperamos una gran y buena noticia, se nos reune para decirnos que... volvemos a nuestras bases respectivas. Decepciones... gritos... alboroto. Absolutamente furioso, tomo la decisión de ir a Londres a ahogar mi decepción. Vamos a "despejarnos". Dicho y hecho. Me voy a mi habitación para quitarme el battle dress de la RAF rápidamente remplazado por el uniforme azul oscuro de los Free French, con, sobre el pecho, las alas de la RAF, que llevamos con orgullo. La insignia sienta particularmente bien sobre el azul Luisa del Ejército del Aire francés. Gorra en ristre, en ruta para Londres... "Sweep" peligroso...

 

 

 

 

(Y aquí dejamos a Jacques Andrieux, quiere ahogar su pena de no "ir a liberar ya Francia". Londres le espera...)

 

Saludos

[jenisais]

Buenasss

 

(Hecha la lectura previa he decidido obviar el sweep de Jacques en Londres. Son como dos páginas, y un poco más de bronca gorda en un conocido Night Club londinense, que acaba, lógicamente en la Police Station. Nada fuera de lo normal en estos casos. Tal como iba el susodicho Jacques, es lo menos que le podía pasar. No me clasifiquéis de misógino, pero el sweep en la capital no daba para más.

 

Sigue su diario, que reanuda con el 14 de julio de 1942. Ya habréis recordado que el 14 de julio es el día de la Fiesta Nacional francesa. Y los Free French la celebraban con más fervor por aquello de que estaban fuera de su patria y luchando por su liberación.)

 

 

 

 

He pasado el 14 de julio de 1942 en Weymouth, en compañía de marinos franceses (libres) Estos chicos se defienden muy bien. La consumición de wisky es impresionante. Terminamos en el night club local. Y con toda natuaralidad estaba levantando el día cuando llegamos al Officiers' Mess. Se nos buscaba por todos lados, Phillip Arnott, Jupp y yo. Ni intención de llevarnos a la cama. Es un sweep sobre Cherburgo lo que nos espera. Partida inmediata: 30.000 pies. El cielo es de una pureza glacial, de un vacío sorprendente donde todo parece inmovil y eterno. Pies y manos helados. Me desayuno un innegable "oxygene breakfast" como nunca antes me lo había servido.

 

Se me comunica la muerte del teniente Hazard. Un tipo chic con quien estaba muy unido. Hace un año el Almirantazgo había solicitado un piloto veterano para pilotar un pequeño avíón embarcado en el submarino "Surcouf", encargado de la vigilancia de los convoyes en el Atlántico. Hazard no estaba a bordo cuando el submarino desapareció. En realidad eso no fue más que una especie de aplazamiento por un año. El 19, atacamos barcos en el sector de la isla de Batz, los Triagos. La Flak es densa y mortífera. Roland tiene problemas con el motor y tiene que lanzarse. Snell, nuestro bien amado americano, salta ante la costa inglesa. Se le repescará. El 27 de julio, vuelvo de permiso. Tengo conocimiento del drama. El 234, el Sqn. vecino y amigo, ha atacado el ferrocarril Brest-Landernau. 40 Fw-190 atacaron a los 24 Spitfires y 8 Hurricane. Hemos perdido cuatro pilotos.

 

El 28, díia venturoso (para Roland Leblond), cielo azul. Decidimos hacer un vuelo pequeño de instrucción incluyendo tiro. A los Spit... Pulgares al aire. Mi motor rehusa arrancar. Hago señal a Roland de que despegue sin mí. Me reuno enseguida, estaba efectuando las cabriolas de rigor propias del entrenamiento. Ahora, prueba de las armas. Mar en calma, color esmeralda. Roland pica hacia el mar. Escoge de blanco un banco de espuma. Vamos allá. En el momento de apretar el gatillo, descubre un avión volando a ras de las olas... Roland examina al recién llegado. No hay duda es un Ju-88... Leblond está ya en su cola cuando el ametrallador enemigo abre fuego... Pero la silueta del Ju-88 llena el colimador de mi amigo. Los cañones actúan. Mortalmente alcanzado, el bimotor es engullido en una nube de pedazos en fuego. Blondy tiene dificultades con su avión tocado por las ametralladoras del Ju. Le posa sobre un terreno de socorro. Yo salto en un Spit y le reencuentro para felicitarle. Al bajarse de su avión, loco de alegría, Blondy resbala sobre una mancha de aceite y se da un gran golpe en los riñones que le manda al hospital. El Sqn. incluso le festeja en el Stork Club, por la noche con enorme afecto. El subteniente Royer se incorpora al Ala de Perranporth. René es un muchacho muy recto, amante de la vida y de la lucha. Ahora ya somos tres Free French. No por mucho tiempo. Blondy está ahora incapaz de combatir. Su caída al mar le ha producido una grave enfermedad. En el hospital está solo. Francés anónimo. Vamos a verle lo más que podemos y le mentimos generosamente para subirle la moral.

 

Blondy, antes esta catástrofe, había recibido de manos del Gral. Comandante del sector una alta distinción, acordada únicamente por hechos de guerra, la Distinguished Flying Medal (DFM). Nosotros estamos orgullosos de ello. Poco después , Blondy recibía la Croix de Guerre. René Royer y yo le hemos acompañado al hospital de Truro. Tras algunos meses de tratamiento, fue enviado al hospital de Ventnor en la isla de Wight. Y nuestro viejo camarada sufrió la segunda y no menos terrible catástrofe.

 

Era novio de una deliciosa francesa que trabajaba en Londres. Es una joven dulce y sensible que le visita regularmente en el hospital. Ventnor pequeña ciudad en la punta de la isla. Es una aglomeración compuesta principalmente de hospitales y organismos de la Cruz Roja. No tiene ninguna defensa militar. Un hermoso domingo de verano, gran cielo aziul lleno de sol, la novia se apresura. Está contenta. Acaba de constatar los progresos realizados por Roland para recobrar la salud. Pasando el porche del hospital se repite que todo va mejor, que la moral de Roland esta mucho mejor. Oye de repente el sonido de un avión que viene del mar. .. Gira la cabeza hacia el sol por última vez... El Fw-190 llegando a nivel del mar tira, sobre esta orilla tranquila, el fuego de todos su cañones. Un obús fulmina a la joven. El avión desapareceen el sol tras haber cobardemente sembrado la muerte y la consternación.

 

Blondy no se recuperó nunca de forma completa. Hoy todavía, abandonado, olvidado por sus antiguos jefes, por los servicios oficiales, arrastrándose de hospital en hospital, de cura de reposo en cura de reposo, mi camarada piensa todavía, dolorosamente, en su novia de Ventnor. En un caso como el suyo, el olvido no puede venir.

 

El 15 de agosto de 1942, cumplo veinticinco años.

 

De una forma natural las misiones se suceden a las misiones. No hay reposo para la caza. El 16 de agosto, se nos alerta. Partimos todos hacia Thorney Island, a echar una mano a los camaradas del 2º Grupo. Cepillo de dientes, pijamac deslizados detrás del puesto de la radio, bye bye a las girls friends muy rápido... Y hop... Marcha con pilotos de repuesto. Cielo azul y anticiclón de calidad. Me viene a la cabeza en pleno vuelo que estamos en domingo. ¿Pero la guerra sabe lo que es un domingo? ¡Me hubiera gustado tanto hacer otra cosa este domingo! Thorney es una base tan coqueta como acogedora. Bonitas WAAF llenan el Officier' Mess y se ocupan de nosotros con gentileza. Organización perfecta, gran confort, bar agradable. Bien entendido, no estamos aquí para hacer turismo... La prueba...

 

 

 

 

(Ya lo creo que no van a hacer turismo. Les espera ésa prueba muchos más dura de lo que se pensaban. Justo solo tres días más tarde, se encontraron inmersos en la Operación Jubilee.

 

Así acaba este capítulo nº 13. Nada iba a ser ya como antes.)

 

Saludos

[Rockofritz]

Fw 190 de Alfred Fuchs. Tal como lo describe Jacques Andrieux en el ultº cap.

 

 

Flak-ship Armamento 2x 105 mm 2x37 mm 15x20 mm.

 

[jenisais]

Buenasss

 

(Gracias otra vez a la amabilidad de Rockofrtiz

 

Y ahora vamos a pasar a palabras Mayores: Dieppe. Agosto de 1942. Stalin sufriendo el arreón de la Werhmacht que apretaba con su Op. Azul. en todo el sur del inmenso frente oriental, amenazando el Cáucaso y el petróleo, clamaba por la apertura del prometido Segundo Frente. Roosevelt estaba animado (prueba de ello era que pretendía desembarcar en la península francesa del Cotentin ya a primeros de año de 1943), solo la prudencia, y el conocimiento, de Winston Churchill logró retrasar lo que hubiera sido un descalabro qiuzá decisivo en la marcha del conflicto mundial. Alemania conservaba aún el potencial suficiente para dar un vuelco a la SGM. Aún así, y para contentar un tanto la desesperación bolchevique, los occidentales tuvieron que "montar" una "demostración en fuerza" como entonces la llamaron. Y eligieron Dieppe para hacerla. El diseño y las fuerzas fueron británicos. Y el mando recayó en Lord Mountbatten, Jefe hasta entonces de las Omperaciones Combinadas (vulgo Commandos).

 

Dado el índole del libro que estamos tratando, solo vamos a contemplar la faceta Aérea de la Operación Jubilée. Quiero creer que está suficientemente desarrollado en el relato que les ofrece en primera persona el Free French Jacques Andrieux.)

 

 

 

 

Capítulo 14 Dieppe: Una jornada distinta a las otras.

 

-All 130 squadron pliots report to briefing inmediately.

 

La llamada del altavoz nos promete una sorpresa. Ultima sonrisa a la rubia WAAF que acaba de servirnos tostadas recién hechas... Camino del Intelligence Room. Peter Simpson, nuestro Commanding Officer, y Phillip L. Arnott nos han precedido. Instrucciones breves,

 

- A partir de ahora los vuelos están prohibidos hasta que los mecánicos hayan preparado todos los aviones - digo bien, todos los aviones - en órden de vuelo y a pleno potencial. Pilotos y mecánicos, sin excepción, consignados en la base. Teléfono y correo cortados.

 

Jornada tranquila. Sabemos muy bien que "la mecánica" no habrá acabado antes de mañana como pronto. Como no ha pasado nunca que todos los pilotos de un escuadrón estén en reposo todos a la vez, aquella tarde, todos los jóvenes oficiales que somos aprovechamos de esta calma en nuestra vida tan movida, para "contemplar" bajo su mirada divertida, a todas las WAAF, que comprendían bien aquello.

 

Noche demasiado breve:

 

Good morning, Sir. Beautiful sunshine... Time to get up... Nearly 11 o'clock. Here is a cup of tea, Sir.

 

La guapa WAAF hace así el recorrido a "sus" pilotos... Ni siquiera el letrero de "Don't disturb" colgando de la puerta la ha podido impedir de cumplir con su deber. Mi calzado limpio, mi pantalón repasado y la taza de té está hirviendo...Encantadora hada de la casa. En el dispersal casi vacío, Chieffy, el rey de la mecánica, confirma que nada estará preparado antes de mañana... Naturalmente, nos empezamos a preguntar. ¡Y si realmente se tratara esta vez del desembarco!

 

Se me proporciona un avión para probar por la tarde. Aprovecho para sobrevolar la costa sur de Inglaterra. Constato reuniones de barcos, pero a decir verdad, poco importantes, en Potsmouth, Cowes y Gosport, así como en Brighton y Newhaven... En Tangmere, donde aterrizo, me encuentro con franceses. Con ellos, comento toda la historia pero sin conocer nada de más. A mi vuelta se habla de un próximo briefing. La espera es larga. En la sala, el ambiente es el de una gran "première", como de un estreno de algo. Aquí llega el Wing Commander Blake. Se toma su tiempo, haciendo durar el suspense.

 

-Mañana al amanecer, dice, una división canadiense desembarcará en Dieppe. (Gran revuelo en la sala). Bllake se mira sus zapatos, luego sube lentamente la cabeza y continúa en el silencio de la sala:

 

-Y a las once de la mañana las tropas re-embarcarán...

 

Más revuelo en la sala. Estoy hundido. Blondy que también está con nosotros en estas fechas, lo está tanto como yo. Ilusiones destruídas ¿Entonces es esta la recompensa tras dos años de guerra! ¡Se desembarca y se re-eembarca algunas horas más tarde! Por qué esta ida y vuelta. No comprendo... De todas formas Blake se pone a explicar la operación:

 

-El raid sobre Dieppe, dice, debe de ser considerado como un reconocimiento en fuerza teniendo objetivos precisos: provocar la batalla aérea y destruir el enemigo en el suelo; probar mediante una acción ofensiva de desembarco una porción fuertemente defendida de la costa enemiga. Y al fin, destruir una importante estación de radar y lograr prisioneros para interrogatorios. Las tropas de desembarco están sobre todo compuestas de regimientos canadienses. Los nombres de los regimientos nos hacen acordarnos de nuestros primos descendientes de esta misma tierra de Normandía que ellos van a tener que abordar.

 

También Commandos, entre los que se encuentran franceses libres, desembarcarán en las playas vecinas de las que tendrán que neutralizar las defensas. Oímos también la enumeración impresionante en número y en calibre de las baterías costeras. Los carros del 14º Rgtº canadiense desembarcarán detrás de las barreras de humo lanzadas por los Blenheims y los Boston. La Navy asegura el transporte de las tropas de asalto sobre LSI. Tropas a bordo de estás últimas a partir de las 3 horas de la mañana. Desembarco previsto a las 4h 50. Los dragaminas de la Marina abrirán un canal de acceso a las costas. Los destructores harán callar las baterías y los phil boxes (nidos de ametralladora)... ¿Fuerzas de la Navy? En total 250 barcos.

 

En cuanto a la RAF, las fuerzas encuadradas representan una gran parte de la caza de todos los sectores de Inglaterra. Atacarán al amanecer todas las defensas costeras y deberán conservar, durante toda la operación, el dominio del cielo...

 

Lo que acaba de decir Blake es largamente comentado por nuestro excelente Willy. Es reconfortante:

 

-If you are in trouble, dice, os podéis posar, sin el tren, sobre el hipódromo de Dieppe. Los commandos de la RAF os ofrecerán una taza de té antes de daros un billete de vuelta.

 

Todo está previsto. El Air Marshal Leigh Mallory, jefe responsable del Aire, nos pide por mensaje un esfuerza máximo en esta operación. Es todo. La repetición general sobre una pequeña maqueta se termina. No hay más que llevar el asunto a la práctica. Los amantes de líos que somos juzgan, sin piedad la operación. En el curso de la noche que sigue, no logro conciliar el sueño. Yo veo ya, como si estuviera all, a los canadienses, los ingleses y los Free French desembarcar y escalar los altos acantilados verticales tiroteados como si fueran conejos. Espero, resignado, tres horas y media, la hora fijada para el briefing "órdenes particulares"...

 

Son simples. En formaciones de cuatro aviones, espaciados de 5 en 5 minutos, el 131 Sqn atacará las defensas altas de Dieppe, situadas sobre los acantilados de Varengeville. Misión sin mucho lucimiento para un piloto de caza y un tanto peligrosa. Los Spitfires rearmados y reavituallados, desde su aterrizaje, permanecerán el alerta para otra misión. Briefing terminado. Son las cuatro y doce según el reloj del O.P.S.-room.

 

El vigía alemán de la batería de seis cañones de 150 mm de Varengeville contó, tiempo después, que esta noche él pensaba sobre todo en su permiso. Tras él, los sirvientes dormíán aquella noche en las casamatas. A sus pies, la pared blanca del acantilado y seguido el mar, ese cómplice, ese amigo. Ël decía, en su eterno ronroroneo, que tenía su sitio reservado en el tren de la noche hacia su Baviera natal.

 

Un poco más alto, a ras del acantilado, entre Pourville y Dieppe, en el puesto principal de radar, el oficial de guardia de la Luftwaffe bosteza de aburrimiento. Está tumbado, vestido entero, sobre un catre de campaña, detrás del operador. Son las cuatro cuarenta (con una hora de adelanto sobre el horario de verano oficial inglés). Piensa que en unas horas se volverá a la rutina cotidiana. ¿Qué se podía temer del 10 al 19 de agosto? El sector había sido reforzado seriamente el 20 de julio y el 9 de agosto. Era la 302 División de infantería - gente dura - la que mantenía la costa desde hacía poco. Cómo el enemigo osaría atacar entre Vasteval y lL petit Berneval con este sistema nuevo de defensa en puntos de aproyo cerrados. Contando con la artillería divisionaria, existían sobre todo las defensas fijas, los seis de 150 mm de Varengeville, los tres de 170 mm y los cuatro de 105 mm de Berneval, los ocho 77 automáticos defendiendo directamente la playa de Dieppe. Y los treinta 88 de la DCA... ¡un verdadero sector fortaleza! Están locos en el CQG de creer posible un ataque en este rincón trampa!

 

De todas formas, la jornada del 19 acaba de comenzar solamente. A las cuatro horas cuarenta (Hora alemana) la pantalla del radar se puebla de mariposas luminosas. El operador lanza un rugido. Esto no puede ser más que una perturbación atmosférica. El cielo está claro. Ya las estrellas se van apagando poco a poco, borradas por un soplo misterioso. ¿Entonces?

 

A las cuatro horas cincuenta, con su instinto de campesino bávaro, sensibilizado a todos los ruidos, escruta la sombra, justo delante de él. Distingue como rayas, a lo lejos, sobre el mar. Oye ruido de cañoneo. Primero la consigna: ¡"Alarma, alarma! Trazas en el mar a 310º". Apenas ha colgado el teléfono de campaña cuando cree haber soñado. Ya no ve nada. No entiende ya nada. Y los minutos pasan.

 

 

 

 

(Lo dejo ahora aquí, sigo un rato esta noche.)

 

Saludos

[racoon]

Y volviendo un poco a las imágenes subidas por Rocko, recuerdo que también Clostermann mencionaba los flakships, con bastante respeto (por decirlo hidalgamente).

 

Salutes amigos, aún sigo vivo