Le Ciel et l'Enfer

jenisais · January 12, 2012

Buenasss

A las cinco y veinte, el teniente de la Luftwaffe de vigilancia-radar continúa sin comprender.¿Por qué, si se cree lo visto en la pantalla, un convoy de barcos se aproxima tan peligrosamente a la costa? Comprende aún menos por qué ese convoy, se dirige directamente a la costa. Pase lo que pase, da la órden de ocupar los puestos de combate en las baterías... Y alerta a sus jefes...

¿Y nosotros durante aquel tiempo?

A las cinco los 4 primeros Spit del 131 Sqn. yacen en la semioscuridad...Dieppe está al fondo de este impulso. La ciudad está ya en un halo llameante, los cañones de la Navy están alcanzando los objetivos asignados.

A las ocho, nos toca actuar. Tres Sqn. están en la acción: el 309, el 131 y el 130. Entramos en la segunda fase de la operación: mantener el cielo por encima de Dieppe.

El Sqn. despega a las órdenes de Peter Simpson. Excepcionalmente el WingCo Blake vuela como wingman del líder. Yo conduzco la 2ª sección con Blondy como nº 2. A la derecha, Yellow Section está mandada por Jimmy Rosser. A izquierda, Blue Section bajo las órdenes de Puillip Arnott. La meteo es excelente. Cielo azul que hace pensar más en las vacaciones que en la guerra. Sin embargo, hay cirros, precursores de mal tiempo...

Dieppe, al borde de nuestras hélices, arde furiosamente. Muchos aviones en el aire. En el suelo, es una hoguera. Esto pega poco con la cantidad de Flak que disparan las baterías enemigas. Cielo ennegrecido de nubecillas negras y rayado de relámpagos. En el mar, todo removido. Columnas de agua suben lentamente alrededor de los navíos. Para nosotros, dispositivo de combate. En sesenta minutos estaré de vuelta o declarado missing.

-Look out Wisky Red One, aircraft at 10 o'clock

Pillip Arnott ha visto. Todos los pilotos han visto. Dificil de distinguir. ¿Amigos? ¿Enemigos? Están ligeramente por debajo. Atención a la caza alemana. Estamos como a 9000 pies (3.000 m.)

Seis aviones sospechosos, alas cuadradas, cola aplastada, desfilan ligeramente detrás de nosotros y pican hacia el infierno. Se diría una bandada de marsopas. ¿Typhoons? ¿Fw-190? Por si acaso yo los señalo.

El controlador que ha instalado su PC sobre un barco y que no me parece muy seguro de sí, me señala:

-Aviones enemigos en el circuito.

Esto huele a lucha. Del Sqn. líder Peter Simpson estas palabras:

-¡Wisky aircraft, open your eyes!

Abrir los ojos, si no hago más que eso. Después de manera instintiva, alguien ha gritado, chillado:

-Break left.

Viro a romper el avión en dos y al mismo tiempo quito la seguridad de las armas de a bordo. Acelero a fondo, hélice en paso corto. En este mismo instante, trazadoras rojas pasan a mi derecha, en dirección al WingCo... Descubro un alemán, un Fw-190 de alas cortas y cuadradas, motor todo redodndo, la gran cruz negra encuadrada de blanco cortando netamente sobre el gris.verde del camuflaje. Tira por ráfagas. No puedo ver sobre quién tira... Busco en vano al WingCo. Desaparecido. Terrible aprensión. Me noto ponerme desasosegado en mi estrecha cabina. Maniobro para colocarme detrás del Fw, para hacerle entrar en mi colimador... Ojeada de seguridad detrás de mí antes de apretar el gatillo... Dos Fw-190 baten alas justo en mi eje trasero... Dios mío que desagradable es esto... ¿Tendré tiempo de tirarles antes de ser ametrallado yo mismo? La mosca brillante de mi visor se desliza desesperadamente sobre el fuselaje con la cruz negra... Tanto peor, pruebo. Lanzo mi ráfaga de obuses sobre el blanco encuadrado. El choque sacude con claridad al enemigo. En el momento en que mis golpes llegan, trazadoras me rozan. Oigo el estallido de los obuses. Me acurruco instintivamente tirando a la vez de la palanca. Subida a toda velocidad. Distingo un Spit desamparado que, lentamente, por toneles sucesivos, va a aplastarse en el suelo en una enorme nube negra. Cometa de fuego anaranjado, un Fw-190 le sigue de cerca y pica hacia tierra dejando en el cielo un siniestro penacho... Ojeada a mi alrededor, balanceando mi Spit a derecha e izquierda, liberando los ángulos muertos e intentando descubrir a los otros camaradas... Constatación amarga: estoy solo con Blondy... ¿Dónde están pues los otros? ¿Evaporados, aspirados?

¡Y lo calmado que parece todo ahora! ¡Eh allá abajo! Un gran bimotor tiene la intención de dejar la zona sensible de puntillas... Pues es un Heinkel He-177. ¿Pero, porqué está solo? ¿Y sus cazas de acompañamiento? Pero tomo mi decisión en un segundo: "El gordo para mí" A la vez que vigilo el cielo, le caigo encima intentando colocarme detrás para tirarle. Blondy sigue, amigo fiel. Justo en el momento en que mis primeros disparos parten, escucho una voz irreal que chilla:

-Look out Jaco, break right. ¡Look out behind!¡

Antes de mirar, me lanzo en un viraje seco. Las trazadoras pasan a algunos metros de mi ala izquierda. Decididamente esto va mal. Y la mala suerte continúa. No solo he perdido contacto con mi sección, sino que ahora es mi nº 2 el que ya no está allí. Toda la zarabanda de cazas pasa como un vuelo de buitres... ¡Peligroso estar solo en este rincón!

Sigo distinguiendo las humaredas de Dieppe. Esto no ha terminado. Es precisos regresar. Es con pesar que tomo el rumbo de Postsmouth picando vigorosamente para recuperar velocidad... Inglaterra se va a encerrar de nuevo en un manto lluvioso... Maquinalmente, tanto estoy cansado, que doy mi último giro sobre la pista, reduzco gas, tren salido... Los neumáticos se quejan sobre el cemento...

Stuffy, brazos levantados, me indica mi sitio en el parking. Me ayuda sin abrir la boca a desatarme. Calma extraña. Willy está allí, bloc de notas en mano, visiblemente preocupado. Se forman grupos. ¿Por qué es casi a media voz que pregunto?:

-Anibody missing?

Suavemente Stuffy responde:

-Sí, mi teniente, el Wing Commander Blake y el sargento Bill Utting no han regresado. El sargento Cober Cane está gravemente herido... Un obús de Fw 190 se ha aplastado sobre la placa de blindaje. Ha logrado volver...

Espera llena de angustia. La esperanza de volver a ver a Minnie Blake y Utting se diluye con los minutos. No han podido posarse sobre otra base. Lo sabríamos largo tiempo después. Yo soy el último "posado", y casi no tengo gasolina...

Completo mi informe sin entusiasmo a Willy. Me entero también que Pillip Arnott y Leblond han disparado sobre un Fw-190 y un He-177. Han observado impactos directos. Camaradas han visto aviones en llamas: 190, Messerschmitt y también Spitfires. La violencia del combate ha sido tal que no ha sido posible verificar los resultados...

Los bravos de Dieppe han vuelto al mar hace tiempo. Al menos los que han podido. La Mancha está abarrotada de barcos. Lllueve. La visibilidad es casi nula. Los encargados de la protección aérea de los navíos corren grandes riesgos. Cae la noche. Una gran tristeza pesa sobre los pilotos. "¡Que c..ño hemos ido a hacer a Dieppe?".

Hemos pasado una página de la guerra. En este día del 19 de agosto de 1942 en Dieppe, hemos dado un gran paso hacia la Liberación. Por primera vez en Europa hemos tomado la ofensiva, hemos tenido la iniciativa de una operación en tierra. El hecho de que esta operación no haya tenido el desarrollo que habíamos pensado no es importante.

(Mañana seguiremos sacando lecciones de esta Operación Jubilée. Hay que echar una mirada desapasionada de todo lo que supuso este primer tanteo a la Fortaleza Europea.)

Saludos.

Rayonant · January 12, 2012

Pues estas como una máquina amigo jenisais esto no para!, estoy disfrutando enormemente el relato como si fuera el mismísimo piloto Jacques Andrieux.

**Bear** · January 12, 2012

Pasote, de verdad.

jenisais · January 12, 2012

Buenasss

(Puede que estés en lo cierto, amigo Rayonant. Es que me da como apuro dejar que se "enfríe" esta historia, que empieza a parecer entrañable, de Jacques Andrieux. ¿No créeis? Sí, yo también disfruto. Hace tiempo, además, que no le re-leía y le estoy sacando, otra vez, el indudable interés que tiene.

No está enseñando mucho este piloto Free French, que dicho con claridad es como un apátrida luchando por la liberación de su patria, humillada e invadida, desde un país a la postre extranjero. Un verdadero voluntario.

Sigamos sacando enseñanzas de este primer, e importante, round que supuso la Operación Jubilée.)

Nosotros pensamos que Alemania ha perdido para siempre el espíritu ofensivo... Que la defensa va a ser en adelante su único objetivo.Y que nosotros superaremos esta defensa. Acabados para Inglaterra los años malditos en los que estuvo sola cara al monstruo con bravura y estoicismo. Estamos orgullosos de hacer el balance final de estas nueve horas de batalla aérea por encima del continente. En el momento preciso en que las últimas luces del día se borran lentamente por el oeste, la RAF ha efectuado 2617 salidas. El enemigo ha perdido 170 aviones, es decir el tercio de su potencia aérea sobre el frente oeste. Esta jornada ha visto empeñarse la batalla aérea más grande en el curso de la historia. La RAF ha mantenido su promesa. Ha sido verdaderamente dueña del cielo enemigo durante toda la jornada. Tributo oneroso: 106 aviones de los cuales 88 Spitfire, 113 muertos o desaparecidos, 40 heridos. Sacrificio enorme.

Yo rindo testimonio, de pasada, al SAR (Sea Air Rescue) organismo de salvamento por el cual todo piloto de la RAF siente admiración y reconocimiento. El SAR ha respondido ese día a 47 llamadas de emergencia. 13 pilotos han sido rescatados de la Mancha y también un observador... Pero el SAR ha perdido, en la batalla, tres lanchas rápidas, 37 oficiales y hombres...

Pero los marinos lo califican como nosotros: se trataba de un preludio indispensable para desembarcos futuros. Churchill ha dicho, el 8 de setiembre de 1942 en la Cámara de los Comunes: "Este raid ha provocado una batalla aérea extremadamente favorable para nosotros."

Al día siguiente por la mañana el Sqn. vuelve a Perranporth... Le faltarán tres pilotos entre los cuales nuestro jefe, el Wing Commander Blake... La tristeza me invade... Tomorrow is an other day... Sí, mañana será otro día... Y será necesario continuar a hacer la guerra.

Minnie Blake, ese león...

Algunas semanas más tarde... Golpe teatral y alegría profunda, Blake está vivo. Está prisionero. Ha logrado hacer llegar una carta a su jefe que es también su amigo... ¡Qué carta! ¡Qué hombre! Espero que este libro será leído por muchos jóvenes. Es pensando en ellosque incluyo esta carta entre mis recuerdos. Ellos juzgarán mejor lo que eran los hombres que tenían por sola tarea abatir la hidra nazi. El Wing Commander Blake, entre estos hombres, era un león.

Oflag X

Mi querido amigo:

... En Dieppe, pues, yo volaba como wingman del Sqn líder Peter Simpson, comandante del 130 sq. Habíamos sido separados del sq. durante el combate con los Fw-190. Yo descubrí, en cierto momento, un Fw que se avalanzaba sobre Peter Simpson, ligeramente más bajo que él. Yo piqué para dispararle. Lo he logrado sin la menor dificultad. Ni se enteró de lo que le llegaba, pero yo no me dí cuenta de que no venía solo. Me encontré pues enseguida en un verdadero circo... Logré colocar algunas ráfagas que me permitieron sentirnme más a gusto, cuando uno de los Fw efectuó una pasada por delante cuando yo estaba mirando detrás. Hubo un relámpago sobre la cúpula de vidrio que voló en pedazos. En un instante me quedé ciego. . Los alemanes picaban sobre mí. Sentí desaparecer mi casco de cuero. Fuí arrojado de mi asiento como un cohete, para encontrarme suspendido de las cuerdas de mi paracaídas. Me dí cuenta enseguida que caía, y después de que llegaba al mar. Logré, sin demasiada dificultad, subirme al dinghy. No podía ver nada. Un americano, el capitán Ingram, también él en un dinghy se me juntó. No comprendía como yo no me había quemado completamente. Nos dirigimos a los barcos que estaban todavía enfrente de Dieppe, remando lo más rápido que podíamos. Era Ingram el que dirigía. Por desgracia fallamos por más de una milla. Entonces nos pusimos rumbo a Inglaterra. Pero la marea nos arrastraba a la costa francesa...

A las 7 de la tarde, no estábamos lejos de la costa. Eso no podía durar. La marea cambiaba y al día siguiente de madrugada, estábamos casi de vuelta ante Dieppe. Una fuerte tempestad al sur se levantaba entonces. Yo había remado toda la noche. Ingram había dormido. No tenía más que una camisa sobre la espalda y estaba helado. La marea siguiente nos conducía hacia la costa inglesa y nos llevaba. En aquel momento empecé a ver un poco. Ingram tenía demasiado frío para soportar otra noche. Así, hacia las 16 horas le empujé hacia la costa francesa. Seguidamente tuve la suerte de tener un viento de 40 millas en popa, la marea favorable y yo empezaba a ver mejor. Bogué con todas mis fuerzas y a las 8 de la tarde estaba a 15 millas de la costa inglesa, 3 horas antes del cambio de marea. Y presto a vocear: "Soy yo que llego". En aquel momento, una patrullera alemana surgió por detrás. Era prisionero.

Seguidamente pasé 10 días en clínica. El estado de mis ojos empeoró. Se me confió a los cuidados de un especialista en París que operó inmediatamente para extraerme los fragmentos de plexiglás del cockpit. Al cabo de 21 días se me retiraron las vendas de un ojo. Luego fui expedido en dirección de un Oflag (campo de prisioneros N. del T.) Pero a media noche salté del tren en marcha. El choque fue muy duro y he debido dañar seriamente el suelo con mi cabeza... Mi ojo válido se estropeó de nuevo. He acabado por aterrizar aquí. Sigo en el hospital y mi vista mejora. ¡Aquí estoy, jefe! He intentado volver, pero no he podido. (Firmado Minnie Blake)

Yo no creo que sea util comentar esta carta.

En las notas que tomé en aquel momento, precisé que la guerra aérea, desde el episodio de Dieppe, se transformo grandemente... Las fuerzas americanas toman, sin cesar, más importancia en el suelo inglés. Las Fortalezas van cada vez más lejos con escoltas cada vez más importantes... Y aparecen aviones nuevos: el P-47 y el Mustang tan curiosamente parecido por la silueta con el Me-109. Y también el P-38 Lightning que sorprende a todos los chicos de la caza por su maniobrabilidad y su potencia de fuego. La aparición de nuevo material en tierra como el Jeep, que atrae nuestra miradas. Arsenal, pues, de lujo. Nuestros mecánicos, en lo aerodromos, admiran la ropa de piel forrada, bien cálida. Un material de calidad bien estudidado para la guerra y que llega en cantidad. Nos da una confizanza todavía más grande en el porvenir... El hecho de que seamos ahora "ofensivos" y no "defensivos· nos incita más todavía a pensar que la victoria estaba en marcha.

(Y hasta aquí el importante capítulo 14 dedicado a la incursión sobre Dieppe, que cambió tantas cosas.)

Saludos

jenisais · January 13, 2012

Buenasss

(Como bien le decían a Jacques Andrieux: Tomorrow is an other day. Y así se lo tomaba. Tras la conmoción de Dieppe (el balance final no fué como pudo saber, las cifras variaron y no a favor de los británicos. Es facil comprobarlo por Internet.), viene "el terrible cotidiano". La incipiente pero seguida intervención de la 8th Air Force norteamericana, favoreció para equilibrar, primero, la balanza y luego ganar la batalla de desgaste que se comienza en las operaciones áereas en el Oeste. Empecemos a ver la muestra.)

Capítulo 15 Paseo por el Norte

Me acuerdo como si fuera ayer, del 6 de setiembre de 1942... Fortalezas volantes querían hacer una "visita" a las fábricas Potez-Meaulte ( a algunos kms. al sur de Albert, en el Somme). Es domingo y como dice la meteo hay "una verdadera tempestad de cielo azul". Condiciones extremadamente favorables para la caza enemiga. Mi Sqn. el 130, tiene por misión asegurar la cobertura trasera de los bombarderos. La alegría del domingo.

Escuadrones de caza encuadran a los B-17.... Volamos a 25000 pies. Y hace verdaderamente mucho frío... He aquí la costa de Francia. La bahía del río Somme parece un embudo aplastado en el que se hubiera hundido el canal de Abbeville.

-Hello Robo leader. Tangmere control calling. 25 + climbing over Amiens, angels 18

Así el controlador de Tangmere, que supervisa la operación, previene a uno de nuestros escuadrones. Poco después, llama al leader del Sqn. "Randow":

20 + bandits climbing at your 11 o'clock, 15 miles away, angels 15

He ahí pues a los alemanes en formación de combate. Suben. El enfrentamiento no está lejos. Al mismo tiempo sé que la caza enemiga está ahora a 20.000 pies de altitud y viene hacia nosotros. Hay un poco de nerviosismo entre los "Randow". Les toca a ellos esta vez. Pero si los alemanes pasan a su través en dirección de los bombarderos, será nuestro turno.

-Open your eyes, chaps.

Así Peter Simpmson, nuestro Commanding Officer, nos recuerda que la primera cualidad del cazador es ver bien claro. Sobre todo no dejarse soprender. Navegamos a 27000. Las Fortalezas siguen delante de nosotros y por abajo. Brillan bajo el sol como puntas de diamante. El tiempo se me hace largo. Los pilotos se mantienen impecablemente en su sitio en la formación de combate. Me sorprendo pensar que esta disciplina en el combate, esta virtud inglesa de la espera, es la que tuvieron los arqueros, los de a pié protegiendo en Crécy el pesado ataque de los barones sobre sus caballos llenos de armaduras... Saber esperar... Los pequeños Spit ondulan lentamente sobre su trayectoria, en un balanceo rítmico... Las hélices a paso largo, giran sin preocupación. Es el controlador de Tangmere el que me saca de mi media-somnolencia. Por seguridad abro a tope el grifo del oxígeno:

-Hello Robo líder... Enemy aircraft ahead of you. East of the target vertical Cambrai, steer one one zero, angle 26.

Veo por encima de mí a los Robo boys que toman en rumbo de Cambrai. Un poder extraordinario se desprende de toda la formación...

-Look out, red Flak coming up.

Es generalmente el momento esperado por la caza adversaria. Los bombaderos acaban de terminar su bombing run. El cazador va a saltar sobre su presa. Viniendo del sol, va a intentar pasar a toda velocidad a través de los escoltas... Llegará a cien metros de los bombarderos antes de empezar a disparar... Sin embargo los pequeños Spits, a pesar de su inferioridad ante los Fw-190 vigilan. Y el controlador de Tangmere, que juega a los videntes en su bola de cristal, hace entender de nuevo su voz:

-Hello Randow and Robo leaders, 30 + bandis taking off from Cambrai. Climbing towards you, no heigh yet.

¡Eso significa muchos alemanes en el aire! Oigo la voz de Robo líder, ahora fuerte y segura, dando órdenes:

-Aviones Robo. Los alemanes están justo encima de nosotros. Abrid los ojos y atentos a la órden de break...

Escamas plateadas parecen revolotear alto en el cielo. Hay también condensaciones. Ciertamente son los Fw. Con calma, pero con firmeza, Robo líder da la órden de romper a la izquierda lo que va a permitir a Randow de cubrirle. Y bruscamente, yo veo a los alemanes desprenderse del cielo, en fila india, como en un entrenamiento. Su formación es muy compacta. Ciertos pilotos deben ser incapaces de ver, al partir, de juzgar la situación.

Pienso de golpe que debe haber jóvenes pilotos entre ellos. Es eso lo que va a compensar la inferioridad del Spit sobre los Fw...

Cambrai está allá abajo, presto a recibirlos. La ciudad esta recubierta de una bruma ligera - distingo el terreno y sus instalaciones - se adivina las posiciones de la defensa ligera. La flak de Cambrai nos "acoge", los champiñones negros nos encuadran.

-Hello, Randow aircraft going down now...

¡Bien jugado, muchachos! Los Robos atacados se han apartado. Pero los Randow han previsto el golpe y los alemanes son seguidos ahora de muy cerca por los pequeños Spits. Demasiado incluso. Es malsano para ellos... Y a su vez, salen del juego. Un poco aún y será nuestro turno, pues somos la última defensa de los Big Boys. Ahora, trazadoras marcan el cielo. ¡Es una zarabanda desenfrenada de aviones! ¡Esto pega fuerte en este rincón del cielo! Seguimos en el rumbo de vuelta y los bombarderos sufren en este momentos los tiros de la Flak costera. El Sqn. 130, resueltamente fiel, sigue en su protección trasera. Los Robos han recuperado su posición por encima de nosotros. Sus vientres plateados tienen, bajo el sol, efecto de espejos...

-¡Robo aircraft, attack port!

El líder ha visto a los alemanes intentando colarse en el espacio vacío... Los Robos están ya a lo suyo... Los atacantes han comprendido ya que serán interceptados antes de alcanzar a las Fortalezas. Pican a muerte con los Robos pisándoles los talones tirando todo lo que pueden. Los disparos deben pasar muy cerca de los alemanes: a pleno gas "rompen" su picado y remontan hacia el sol... La superioridad del Fw-190 en esta maniobra es netamente más grande... El Spit sube menos bien. Veo el enjambre de los alemanes escalar el cielo... Hilos de condensación al extremo de sus cuadradas alas... Finas humareda negras de una carburación demasiado rica... Los Fw se desvanecen en la luz azul.

El cielo, ahora, está extrañamente vacío. La formación perfecta de los bombarderos ha salido de la zona peligrosa. Los cazas no se separan ni aún así. Hoy, jornada completa, ningún bombardero habrá sido derribado. Pero un piloto de caza canadiense es "missing". Y un Focke Wulf 190 no volvera a su base de Cambrai esta tarde.

Yo creo que es una consecuencia directa de la batalla aérea de Dieppe... A pesar de la superioridad técnica del Fw-190, ningún caza pudo amenazar a un bombardero, ni siquiera desde lejos...

(Hemos leído un ataque "tipo" en los primeros encuentros Fortalezas vs Caza alemana. Luego la cosa se convirtió en algo mucha más sofisticado. Lo leeremos.)

Saludos

**Bear** · January 14, 2012

Caramba, nunca había leído un enfrentamiento de este tipo desde esa perspectiva. Muy interesante.

jenisais · January 14, 2012

Buenasss (

(Como dije, hay que ir esperando las consecuencias de Dieppe. Tras las primeras incursiones USA, empezando sobre la Francia ocupada, viene la consolidación de los ataques "trampa" emprendidos por la aviación británica mediantes pequeños, pero seguidos, ataques para así "levantar" la caza alemana, y llevarla a una guerra de desgaste, que a la larga no podrían aguantar, dado que la mayor parte de la Luftwaffe estaba empeñada en el frente oriental.)

Los alemanes nos rinden una pequeña visita durante la jornada. Tres Focke Wulf 190 ametrallan Falmouth y Saint-Ives, coqueta estación balnearia de la costa de Cornualles... Ningún objetivo militar en estos parajes... Es más dificil atacar zonas sin defensas que pasar cerca de la DCA...

Es al fin de la mañana que los mecánicos han oido explosiones lejanas. Yo estaba en ese momento en "readiness" (estado de alerta inmediata) con mi nº 2, es decir "amarrado" y el dedo puesto sobre el motor de arranque. Stuffy, el mecánico, me grita de despegar. Pero Stuffy no es el controlador. Y la órden no llega a mis auriculares. Por fin los altavoces se hacen oir. En 30 segundos, ni uno más, estamos en el aire..."De nada sirve correr" dice el buen fabulista, "es necesario partir cuando se debe". Tras una loca y excitante carrera en el mar, sin ver la cola de un Fw, vuelvo, chasqueado, a posarme.

En el dispersal René Royer me da la carta de un amigo mío. Cita los nombresde pilotos de caza dados por desaparecidos durante estas últimas semanas. El capitán Fayolle, Van Vymmersch, de Labouchère, Dubourgel, el subteniente Debège, Lambert, Kerlan, Chauvin, du Fretay.

Du Fretay había llegado a Inglaterra muy poco antes que yo. Marino como sus antepasados bretones, no había podido sin embargo escoger el mar para recuperar su libertad. Pacientemente, había vuelto a montar su pequeño avión personal, un "Zlin" que había desmontado a la llegada de los alemanes. La posesión familiar había ocultado las piezas. El largo jardín de hierba fue una excelente pista de vuelo. Du Fretay fue derribado encima de Dieppe...

Yo me decía que si la guerra duraba aún largo tiempo, pronto no habría nadie, con la excepción de las gentes del Estado Mayor, para representarnos el día de la victoria...

Los bombarderos van cada vez con más frecuencia, en pleno día, a cumplir sus dificiles misiones. Las Fortalezas están terriblemente armadas y su defensa por medio de fuegos cruzados es peligrosa para la caza enemiga a condición de que la cohesión de vuelo sea perfecta. Nosotros les acompañamos. Interesadamente, pues sus vuelos atraen a la caza enemiga.

Los días pasan. Bernard Fuchs es destinado a otra unidad. Solo quedamos René Royer y yo como Free French en nuestro Sqn. tras la hospitalización de Leblond (Blondy)...

No he encontrado más que gentileza y camaradería entre mis camaradas ingleses de la RAF... Bien entendido, simpre se tienen preferencias, camaradas a los que se quiere más que a los otros... Tim Saunders estaba entre aquellos... Muy delgado, un rostro de 20 años, carácter, un chico de rara calidad... Excelente cazador, excelente tirador... "Bon vivant", buen camarada, fuerte personalidad, lo que no le impedía de ninguna forma buscar el verdadero contacto humano. Tim y yo estábamos muy unidos. Su familia tenía una propiedad en el campo muy confortable, en la encantandora ciudad de Wenington, entre Lancaster y Settle. A mitad de setiembre, en el momento de la apertura de la caza, Tim logró un permiso de algunos días.

Con mucha gentileza, Tim invitó a su camarada, el Free French. Es por eso que fui recibido con los brazos abiertos por una familia inglesa. La novia y la hermana de Tim nos acopmpañaron en la caza. Expedición completa bien montada: puestos de tiro, en el flanco de la colina, en puestos resguardados y camuflados. (...) Tres días que pasaron muy rápidos en un ambiento tan pacífico, en la dulzura tan llena de gentiles atenciones de esta familia inglesa...

Un poco más tarde, y, por no ocultaros nada, sufrí un shock al descubrir mi deuda en el bar del mes de octubre. Ocho Libras esterlinas... Ciertamente el otoño había sido agradable. El sol se retrasaba mucho calentando las playas de fina arena de Cornualles... Veraneantes y veraneantas numerosos, y el hotel-mess bien lleno de gente. ¡Aún así! Con una nota de esta talla, tenía la impresión de haber invitado a todo el mundo... Me permití una tímida pregunta de información al "manager... Respondió:

-Compréndame, Sir, sóis tan inseparables (en todos los aspectos) el subteniente Royer y Vd.. Yo he preferido imputar a Vd. todos los gastos de este mes. El mes próximo será el turno del Sr. René Royer...

Su técnica de la imputación de gastos me dejó helado. Este manager solamente olvida que la guerra puede, ella también, hacer su elección... irreversible. Incluso en ese caso, él hubiera encontrado otra víctima.

El 4 de noviembre fue una jornada extraña. Para empezar un mal debut, Una noche muy corta. Por mi culpa. La de los camaradas también. Uno de ellos se marchaba. Habíamos festejado su partida hasta tales horas. Solamente, a las seis de la mañana, la mano respetuosamente firme del "batman" me saca de una trasposición sin sueño. La barra no está ni a la derecha ni a la izquierda. Está sobre mi pobre frente. En la otra mano del "batman", hay afortunadamente una taza de té:

-Good morming, Sir. It is time to get up. Here is a nice cup of tea.

Y como no añade, según la costumbre: Beautiful sunshine, deduzco a pesar de mi cráneo doloroso, que hace un tiempo de perros... No estoy lejos de la verdad. El viento y la lluvia la han tomado con los acantilados y las fachadas del Droskin Hotel. Es necesario al menos estar en alerta cerca del avión. El Pilot Officer Pat Hood y yo mismo rendimos cuenta, por el teléfono operacional, que la sección de alerta está presta a intervenir. Los paracaídas son instalados. Las baterías de arranque de los motores están enchufadas. Los mecánicos, destornillador en mano están esperando el sonido del altavoz del futuro "Scramble"... Accesorio increíblemente inglés la kettle (tetera) para el té, prosigue sobre el fuego, una interminable canción. Patt Hood ha colocado ya sus botas sobre la estufa. Ha volteado su cabeza hacia atrás. Sus bigotes RAF están bien horizontales. En posición de sueño profundo está ido en un sueño. Fuera, el viento y la lluvia, en un ruído ensordecedor, atacan el dispersal. Suena el teléfono. De un salto el time-keeper se apodera del auricular. Pat Hood está ya sobre el dintel de la puerta... Detrás de él, espero que el time-keeper me grite el rumbo y altitud a tomar. Todavía hay algunas estrellas que parpadean en el cielo constipado. El aire glacial se cuela en la cabaña:

-Si, es el OPS-B one (el asistente del controlador jefe del sector) que pregunta si Vd. quiere efectuar un weather reccosobre el oeste de la Bretaña tan pronto se levante el día.

Mirada a Pat, mi wingman... Las respuestas: Claro que sí, ciertamente, con gusto. OPS-B one debe estar contento. Nosotros también. Zafarrancho en el dispersal. Regla de navegación, mapas, frecuencia radio, etc. Todo arreglado en pocos momentos. Despegue al levantar el día, a condición de que las malditas nubes de lluvia nos dejen una pequeña banda entre el mar y ellas...

Despegue... El cielo de Inglaterra está lleno de nubes villanas que se deshilan baajo las ráfagas... Pero un halo amarillento nos indica que el techo va a subir. Detrás nuestro el cabo Lizzard, punta extrema sur de Cornualles, desaparece. Tomamamos el rumbo de la isla de la Vírgen con la firme esperanza de tirar sobre cualquier alemán o largo de la costa francesa... Es un extra que no está comprendido en las órdenes del controlador. Pat vuela a mi derecha, ligeramente retrasado. A ras del mar. Durante cuarenta minutos. Nada más que ver que monótonas crestas de olas grisáceas... Es muy largo. Pero Pat en un viejo piloto experimentado... Nada de sorpresas posibles con él. Visibilidad en franca mejoría. Ahora 1500 m. vertical... Excelente meteo para jugar a los piratas... La luz sigue débil... Por fin la isla de la Vírgen... Hago mis comprobaciones: la meteo local es mejor al oeste que al este. Saltamos la costa. La seguimos hasta el interior de las tierras... Intento descubrir el radar fantasma señalado por Inteligencia. De repente, mi mirada es inevitablemente atraída por terraplenes de formas geométricas. Me persuado que son las defensas camufladas de esta estación R.D.F.

Pat Hood opina igual. Con rapidez me pongo en posición de tiro tomando de enfilada una de las líneas negras. Hecho. Apunto mi retículo luminoso desde el principio del parapeto sombrío. Tengo ya el dedo en el gatillo... ¡Maldición! Se trata, lo veo ahora con claridad,de un montón de algas puestas a secar... Sus líneas están tan bien montadas que se pueden tomar por trincheras camufladas... Mi duda ha durado bastante... La reacción del suelo es inmedata. Pat Hood ha tenido tiempo de localizar un puesto de DCA. Después todo se pasa en un abrir y cerrar de ojos. Nos vemos envueltos de relámpagos y de trazadoras... Volamos tan bajos que los copos negros de la Flak aprecen arrastrarse sobre el suelo. Diviso un afuste fde cañón multitubo que me apunta y me encuadra peligrosamente. Pat Hood está como yo: la tripa pegada al suelo. Justo en el momento en que pasamos la costa, veo un relámpago azulado penetrar en su aparato a la altura de la cabina. El sudor me corre por la espalda. El avión acusa el golpe. Resplandores rojos le rodean. Pues el fuego artificial de las trazadoras no cesa. Empiezo a esperar el momento en el que Pat va a chocar... Pero salimos por fin de la zona de Flak. Me acerco más a mi camarada. Aprecio bajo su asiento, un agujero abierto. Pat me hace signo de pulgar arriba: todo va bien. Evidentemente no tiene radio. ¡Uf! No hemos pasado frío, no! Persisto en pensar que el famoso radar no debía estar lejos de nosotros, vista una defensa tan nutrida.

(Vamos desgranando toda una panoplia de misiones de la caza costera inglesa en este otoño de 1942. El dominio del aire ya ni se discutía. Se trataba de "ablandar" la defensa aerea alemana en el sector del Canal. La estrategia del bombardero diurno norteamericano así lo exigía. Y las operaciones tomaban ya un aire francamente ofensivo.)

Saludos

jenisais · January 16, 2012

Buenasss

(Como acabé diciendo ayer "las operaciones tomaban ya un aire francamente ofensivo"). Lo escribí sin haber leído previamente el texto que iba a seguir. Y este momento histórico se abre con la primera vez desde 1917 que las tropas de tierra americanas luchan en territorio enemigo. Me estoy refiriendo a la Operación Torch. Modificó toda la estrategia tanto en el Mediterráneo como en Europa con la consecuencia inmediata de que Alemania invadió la parte de Francia que aún controlaba el Gobierno del Mariscal Petain, desde Vichy.)

Los días pasan. Una buena mañana, la BBC anuncia que los americanos desembarcana en Marruecos y en Argelia. Intensa alegría. Bien pronto sera la vez del desembarco en la metrópoli. Pero los días que siguen muestran que la confusión reina en los asuntos franceses en Africa del Norte. Las pequeñas y grandes traiciones se suceden y yo compadezco a mis camaradas, pilotos de caza que se ven concernidos. Yo solamente deseo que el discurso del general De Gaulle, tremendamente claro, permita a cada uno de los implicados en el embrollo norteafricano de volver a encontrar la vía del honor. Deben hacerlo muy rápido, pues nuestras filas clarean, de venir a unirse a los Franceses libres.

En la espera, los alemanes han ocupado toda Francia.

Nuestros "sweeps" se adentran cada vez más profundamente. Los alemanes se defienden pero su caza muestra una cierta prudencia. Así, en la vertical de Brest, los Focke Wulf, muy altos por encima de nosotros y de nuestros bombarderos, renuncian a atacarnos... Prudencia...

Una mañana es mi turno de ir al aire para volar a las costas de Bretaña. Ayer la misma patrulla, llevada por pilotos checos, no volvió. El controlador afirma que fueron derribados. Hoy, hay una sorpresa. Me doy de bruces con un globo de barrera muy cerca de las costas de Bretaña. Le disparo con el cañón, nada más para ver. Una columna de llamas inmensa sube al cielo, dejándome estupefacto. ¡Simple suerte!

Los alemanes amplifican su táctica "hit and run" (golpear y marcharse). Se deslizan bajo las nubes bajas por encima de las costas del sur de Inglaterra. Lanzan sus bombas sobre no importa qué objetivo y vacían sus ametralladoras. Después escapan. Ayer, mataron al conductor de un tren, a su ayudante y a varios viajeros. El tren iba hacia Londres. Se detuvo solo...

El 7 de diciembre de 1942 es un día de fiesta para el escuadrón: René Royer y yo somos condecorados con la Cruz de Guerra con palmas. Yo acabo de vivir más de un año en operaciones de guerra con mis camaradas de la RAF... Y al acabar este tiempo, me puedo dar cuenta que la evolución ha sido favorable. Nada podrá ya impedir la derrota del Eje... Sí, pero las pérdidas entre los pilotos franceses libres son aplastantes. A esta cadencia,¡ninguno de nosotos volverá a ver Francia!. ¿El Estado Mayor francés de Londres tomará la sabia decisión como los ingleses o los americanos? Pilotos al reposo tras un período de operaciones (150 misiones de guerra aproximadamente). El pensamiento de que se me pudiera enviar a descansar me irrita. Yo no me he evadido de Francia para eso...

Triste fin de año... Jack Anderson y su nº 2 son atacados en el mar por tres Focke Wulf. Jack es derribado. Encantador camarada que desaparece en la luz turbia de una mañana gris. Michael Webb toma su sitio a la cabeza de la escuadrilla. Es alto, simpático, típicamente inglés y habla perfectamente nuestra lengua. Por la tard en en el Stork, hermosa "party" para festejar los galones de Mike... Y la rueda continúa girando...

¡Cuando pienso que mañana es Navaidad! Ni René ni yo estamos con ánimo de Christmas Spirit. El día ha empezado mal... Estamos en alerta en la caseta. El Commanding Officer llega para darnos los buenos días y ¡nos anuncia la salida del Sqn de Phillip Arnott! Catástrofe... ¡El mejor de los amigos, el mejor de los jefes, el mejor de los pilotos! Pete Simpson, él mismo, emocionado pronuncia palabras muy afectuosas para Phillip.

Noche de apocaleches en el mess donde se ha organizado una recepción... Mucha gente. Willy ha hecho bien su trabajo... Mucha gente guapa en uniforme de la Navy o de "nurses" de los hospitales vecinos... Sorpresa agradable en este rincón perdido de Inglaterra. Buena orquesta. "Pale ale" y wisky escocés corriendo sin parar. René y yo nos hemos puesto el uniforme azul oscuro de l'Armée de l'Air... Franco éxito y... pequeña ventaja entre las chicas... Buffet magnífico, cargado de platos de pavo y de puding de apocaleches para restaurarnos entre dos bailes... Noche brillante y alegre. Noche en el curso de la cual nos esforzamos en no pensar demasiado en todos los seres queridos y que están tan lejos... Solo la esperanza de estar en Francia la apocaleches siguiente me da valor... El alba del 25 de diciembre me encuentra en "readiness" con mi wingman en la cabaña bien caliente... Pero la tregua fue respetada por ambas partes...

De repente una voz femenina en el teléfono operacional. El OPS-B one del sector nos llama para desearnos Felices Pascuas... Ella debe percibir un algo de tristeza en la voz del Free French que la contesta. Entonces ella dice:

-The best of luck to you Jaco and don't worry, France will rise again soon.

Estoy muy emocionado.

A medio día del 25, como quiere la tradición de la RAF, los oficiales y suboficiales disponibles sirven la comida a los hombres de la base. El Comandante de la base en cabeza, todo el mundo se esmera en la cordialidad, Los comedores están decorados con los colores de la RAF... Iluminaciones, pavo de apocaleches. La cerveza de barril es servida en grandes potes... Después los hombres se ponen a cantar: For he is a jolly good fellow (algo así como nuestra Porque es un chico excelente...N. del T.) y muchas otras...

El 31 de diciembre 1942, para terminar el año, operación de envergadura sobre Lorient mi ciudad natal (tremenda base en Bretaña de submarinos alemanes de donde salían para su correrías por el Atlántico. N. del T, que conoce la ciudad y estas monumentales instalaciones que perduran hoy todavía.) Importante formación de Fortalezas en un frío intenso: a 28000 pies, hace entre -35º y -40º. La caza enemiga permanece al calor... Tras dos horas y media de vuelo en una temperaatura como esta, tengo dificultades para salir del cockpit.

La puesta en servicio del Spitfire IX es como un bálsamo para este comienzo de año. Pero de momento no vamos a tocar este nuevo modelo que nos permitiría una lucha más facil contra los Fw 190. Pero esta buena nueva viene seguida de otra que tampoco está mal. Nuestro Commanding Officer Peter Simpson es destinado a otro Sqn. Peter Simpson, amigo simpático y sonriente, el compañero de los buenos y malos momentos se va. Me ofrecía toda la amistad que yo le devolvíia con mucha sinceridad y afecto.

Ya en el 130 Sqn tuvimos que soportar numerosos traslados. Y en poco tiempo. La moral de los veteranos es ya menos sólida. La partida de Peter viene a agrandar la brecha. Es grave en un equipo de pilotos de caza que viven sobre sus nervios. El Squadron Leader Wright toma su sucesión.

Mal debut de año. Por tres veces, en pocos días, el escuadrón acompaña Hurricanes en misión de ataque a barcos. No hay ni un solo piloto de caza que practique este deporte con gusto. Tanto más cuanto que los alemanes colocan en su Flak-ship medios de defensa cada vez más potentes. Eso empieza a ser un suicidio.

Ese día, conocemos que nuestro objetivo viaja a 5 nudos en la grisura helada de la Mancha, a lo largo de Ouessant: Se nos anuncian 4 dragaminas con acompañamiento de dos Flak-ships. Me sorpendo diciéndome por lo bajo: Tanto va el cántaro a la fuente..." Nadie tenía la sonrisa en la boca a la salida... Y henos aquí a ras de los acantildaos con dos escuadrones de caza, nuestro 130º antiflak y el 19º en cobertura, escoltando 6 Whirlwind cargados de bombas ¡Que Dios nos proteja!

Detesto volar a ras del mar con todos estos sistemas de depósitos auxiliares. A la menor burbuja de aire en el circuito de alimentación, se tiene derecho al pluf fatal. Las nuebes están bajas. El cielo y el mar se mezclan. Por consiguiente visibilidad muy mala. Por instinto, los Spits se han reagrupado para conservar un buen contacto visual.

Nos deslizamos a 3 metros por encima del agua gris. 40 minutos de vuelo durante los cuales no puede uno relajar ni un décima de segundo la atención. El horizonte parece aclararse cuando la voz del Commanding Office rompe el silencio radio religiosamente guardado:

-Hello Wisky aircraft. Ships 11 o'clock. Going to aattack in one minute. Drop your babies now.

De un solo golpe, a la órden, los depósitos vacíos rebotan sobre el agua como platillos de té...

-Wisky aircraft, attacking now.

Nunca he ocultado mi admiración para nuetro Commanding Officer... Hoy, otra vez, es el primero en vaciar sus cañones...Su avión es aureolado por toda una gama de trazadoras que suben hacia él... Los "pianos de Chicago" (los montajes cuadruples de 20 mm. N. del T.) ponen en el aire centenares de obuses que brillan en esta sucia bruma. Se pueden diferenciar ahora a los 2 Flak-ships gracias a sus torretas a proa y popa que se destacan netamente en la superestructura. Es ahí que yo debo tirar, a menos que la metralla no me alcance antes. Apunto a un barco falk por la mitad. El punto luminoso de mi colimador se desliza por el flanco del navío. Espero a encuadrar la torreta trasera. Adivino a los sirvientes detrás de los blindajes. Todavía 10 segundos. Después abro el fuego para regar el casco primero. La torreta seguido. A 80 m. mis obuses golpean en el medio las piezas enemigas como lo haría un inmenso martillo pilón... En el momento en que paso por la vertical observo bajo mi ala, hombres tendidos, inmóviles, otros saltan por entre las piezas en ruinas. Son los mismos que el segundo antes disparaban sobre mí... Durante mi virage, observo el trabajo de los Whirlwind. Llegan rozando las olas a toda velocidad. Se siente que nadie podrá impedirles largar sus bombas contras los mismos flancos de los barcos... La Flak es menos intensa, pero la que queda es impresionante... ¡Brum! La primera bomba percute en pleno Fkak-ship de cabeza. A pesar de ello sigue disparando. Pero sus tiros surgen de una inmensa nube negra. Al otro extremo del convoy, el otro barco Flak no es más que una masa gris rodeada de humo... El navío se inclina. Un dragaminas es encuadrado por las explosiones. Son los muchachos del 19º que le dedican una palabrita.

(Mañana seguimos en este ataque que puede complicarse si aparecen los "Abbeville Boys"...

Hoy no he querido forzar mucho el suspense.)

Saludos

jenisais · January 17, 2012

Buenasss

(Quedó Jacques Andrieux tras haber hecho su pasada sobre el Flak-ship que eligió como objetivo. En pleno viraje y tras contarnos lo que estaba sucediendo detrás de él. El convoy parece muy "perjudicado".)

De repente, todo se complica... Hay una explosión brutal en alguna parte del fuselaje de mi Spit... un choque potente... Siento que el pánico me gana. Intento controlarme, poner en órden mis ideas. Veamos, no estoy herido... Y mi avión continúa en vuelo. El motor gira: temperatura y presión normales en esta primera mirada...Entoces, ¿qué me pasa?¿Por qué este pánico? El tiempo sigue pareciéndome muy largo. No sé dónde he sido tocado. Me digo de golpe que el inventario se hará después.

-Wisky aircraft, watch your tail, FW around. Después un imperativo:

-Wisky Blue One, break left. Break for Christ's sake.

¡Eso ya es el colmo! ¡Si los Focke Wulf se unen a la jugada! Me doy cuenta que la Blue Section se aparta brutalmente a la izquierda, pero nadie detrás... ¿Dónde están?

Un punteado de trazos luminosos entra en el vientre de un Spit V... Con la mirada sigo hacia atrás el punteado... Descubro con rabia al Fw-190. Intento de enfrentarme a él. Pero en este instante, otro Fw-190 ataca a la Red Section que reacciona y tira... Veo a la vez, otros 4 Focke Wulf que atacan al 19º Sqn...Pero el instante de la sorpresa ya ha pasado. Cada uno está alerta Ya es demasiado tarde para efectuar un segundo ataque al convoy. El enemigo se marcha desapareciendo en la semioscuridad tal y como había venido. Maldigo tener un avión tan lento en relación con los Fw. Su ataque sorpresa no nos ha permitido reaccionar con la debida cohesión... Bueno, es una realidad, el Focke Wulf vuela mejor, su armamento es mejor, pero sin el efecto sorpresa, nosotros seríamos capaces de plantarles cara...

En la espera, tengo que reconocer que estamos todos dispersos en el cielo y que la vuelta a la base se hace lo mejor que cada uno puede...

No hay nada más agradable tras las sensaciones de este género, nada más dulce cuando pensamos que nos hemos hecho tirotear por la Flak, que descubrir, a los lejos, justo encima de acantilado la geometría más o menos bien camuflada de nuestro aerodromo... Rodando hacia mi punto de dispersal, guiado por Stuffy, me digo que su ojo de mecánico ya ha descubierto mi herida en el fuselaje. Un gran agujero mayor que una sopera. El obús ha arrancado un trozo de metal y ha salido por el otro lado.

Stuffy me dice que el sargento Sloan ha sido derribado y que el sargento Glover está herido gravemente. Me siento cansado.

Las operaciones que siguen no son brillantes para nuestro escuadrón. Aquel día debemos acompañar a 12 bombarderos Ventura. Su misión cortar el viaducto de Morlaix, en su trayecto Brest-París. Indiscutible objetivo militar... El drama es que está en plena ciudad... Un error de algunos metros puede provocar una catastrofe, la muerte de parientes, de seres queridos, de franceses en cualquier caso.

Estoy espantado..Pero la pesada máquina de la guerra está en marcha... Nada la puede parar... Solo Dios Todopoderoso... o la meteo...

El 19º está en protección directa. Nosotros, el 130º, en protección superior. Como los jirones de nubes muy bajas se pegan a las colinas, me pregunto cómo vamos a encontrar los Big Boys en una melaza parecida... Intento pegarme bien al ala del líder... pero en vano. Mi nº 2 está literalmente encastrado en mi ala. Subo en el vapor, ¡volando solo con los instrumentos!

Desembocamos en un cielo libre, deslumbrados...Por debajo de la formación que se junta pronto, hay una capa irreal de seda blanca, velo inmenso sobre el que los Spits parecen llevar una alegre zarabanda... El controlador en el suelo no es sensible a esta poesía:

-Wisky leader, Aquí el controlador, tienen Vds. diez aviones enemigos en los alrededores de Morlaix...

Si hace un tiempo como este en Morlaix, no arriesgamos gran cosa. Pero sin comentario, el controlador sigue:

-Los Big Boys dan media vuelta a causa del mal tiempo. Vds. deben continuar hasta el objetivo para efectuar un sweep (barrido)...

-Loud and clear control... Roger.

Pero yo respiro. Mis parientes y mis amigos no temen nada hoy...

Inmensa grieta... Al fondo de este agujero de 7000 m. se aprecibe un extremo de Bretaña... El Wing Commander pica ligeramente para tomar velocidad... Yo empiezo por instinto a vigilar el sol y el azul del cielo... Continuamos nuestro descenso cada vez más rápidos... Ancho viraje en dirección de Lannion donde se adivina el aerodromo. Nuestros Spitfires vibran. Con esta velocidad, no hay riesgo de sorpresa... ¡12000 pies! ¿Pero donde están los enemigos señalados por el controlador?

Levanto la cabez a y se me corta el aliento. He aquí 4 aviones que no forman parte de la familia... El pulgar aplasta el botón del micro, yo grito:

-Look out, enemys 3 o'clock, diving.

El Commanding Officer ha visto y maniobra. No lo suficientemente rápido a mi opinión. Siento que el 19º nos sigue y nos protege. Yo voy, Jocke Wilson, vivo como un gato, me sigue...

Pico sobre los Fw-190 a tal velocidad que temo, a cada instante, ver mis alas plegarse. Jocke está fielmente allí y me protege. Naturalmente, los Fw nos han visto llegar. Pican a su vez hacia una nube. Mi brújula magnética me indica que ellos viran hacia el interior.... Les sigo, pero sin esperanza... a menos que la capa algodonosa me permita la persecución... No, se han escapado, absorbidos para siempre... Tengo el tiempo de descubrir que la sombra de nuestros dos aviones re recorta extrañamente sobre las paredes blancas del cúmulo. Viisones magníficas que me gustaría observar y disfrutar en la calma de la paz...

Intento salir de esta capa lechosa. Un medio como otro: directo delante, rumbo norte, subiendo a 5 m/segundo en todo caso caso fuera del alcance de la Flak... LLegaré a algún sitio...A 3000 pies la naríz del Spit rompe de repente la capa... El cielo es talmente radiante que me hace daño a los ojos Y yo no veo nada en este cockpit cubierto de vaho. Sin embargo, el imperturbable Jocke está siempre allí. Y yo me pregunto cómo se las arregla para ver claro en todo este dichoso vapor...

De todas formas, estoy bien solo con mi nº 2, bajo este cielo azul espléndido entre montañas de nubes y falsos valles sin fondo...

Una pequeña mirada al combustible... 60 galones (240 litros) Más del que nos hace falta. A nosotros de disfrutar para un regreso sin historia... Sin embargo, he aquí que una voz muy lejana, llama... Apenas se puede entender en los auriculares. Un grito de urgencia apenas perceptible... Oigo:

-¡Bail out for Christ's sake. Get out, Bill!

Después más nada...

Jocke ha debido oir como yo. Instintivaamnete se me ha aproximado. Nos consultamos con la mirada... Pero ¿qué hacer? Tomo la frecuencia de la estación de "homing"... Nos conduce para hacernos efectuar una perforación a través de las nubes en dirección de nuestra base... Llueve. El cockpit rezuma interiormente... Hay como a la venida, jirones de nubes pegadas a las colinas que bordean el terreno...Tras parar mi avión, Stuffy salta salta sobre el ala para ayudar a desatarme. Dulce calor que me llega de este bueno de Stuffy, con su sonrisa llena de afecto. Pero aquel día no tiene sonrisa al llegar:

-Bill Hoggard has been shot down in flame, Sir.

Su nº 2 ha sido testigo... Pero de hecho, ¿qué se puede esperar del oficio que tenemos? Los comentarios abundan en el dispersal. Jocke y yo estamos consternados. ¿Cómo un piloto tan bueno ha podido ser abatido? Su wingman que está todavía bajo el efecto del shock explica que Bill en el momento de tomar el rumbo de vuelta, tuvo dificultades con su motor... Su nº 2 quedó en protección hasta el momento en que se vieron asaltados por 6 Fw-190. Su compañero intentó plantarles cara, batirse. Pero se dió cuenta de que su amigo estaba impotente en una máquina enferma... El Spit fue derribado en un enorme penacho de llamas... Él, con los alemanes detrás logró esconderse en una nube...

Me voy. Entrado al mess siento que las lágrimas me llenan los ojos. Bill Hoggard, viejo hermano. No ha sido tu culpa si te han abatido.... Es otra vez esta porquería de Spit V que se muestra inferior al adversario.. Estoy terriblemente deprimido y mi moral está a cero. Está la desaparición de numerosos camaradas y la salida de otros "British only" hacia la isla de Malta. Estoy harto. Es necesario que se me pase mi cólera, mi agresividad.... que yo haga algo...

(Mañana sabremos qué va hacer Jacques Andrieux. Sospecho que hará algo sonado. Espero no tenga consecuencías... sobre todo para él.)

Saludos

jenisais · January 17, 2012

Buenasss

(Como leímos anoche, Jacques volvió muy excitado del raid sobre Morlaix. El encuentro con los Abbeville Boys fue negativo para los incursores. El piloto francés estaba preso de una mecla depresiva de cólera y decepción. Juzguemos ahora si su reacción es extemporánea sobre todo en estos tiempos de guerra.)

Delante de Stuffy, extrañado, corro a reinstalarme en mi viejo Spit... efectúo un despegue a la americana raseando las margaritas... Apunto con mi colimador a nivel del techo del comandante de la base... No tengan miedo... No voy a tirar... No, pero me lanzo en plena pista en una doble serie de acrobacias... Hago de todo: toneles, invertidos, loopings... con parada de motor... Con el rabillo del ojo, miro la pista y los acantonamientos.

Lo menos que se puede decir es que eso removió allí dentro... Todo el personal en el suelo ha dejado los hanagares y los despachos para venir a ver el Spit vuelto loco... En la RAF no gusta esta clase de desfogues o liberaciones inconscientes...Incluso está estrictamente prohibido. Esta prohibición no concierne el riesgo que corre el piloto. Si no sobre todo el riesgo que corre el avión... La RAF no quiere absolutamente que se mate un piloto... Por contra, romper un avión o hacer lo necesario para que se rompa es un crimen...

Al aterrizaje, nada más ver la cara de algunos "gentlemen", me doy cuenta hasta qué punto he jugado peligrosamente con las "King's Regulations"... En la multitud de mecánicos que me acoge, por contra, hay mucha visible simpatía y un número considerable de verdaderas sonrisas de satisfacción... Los mecánicos se apartan gentilmente a mi paso. El Squadron líder Wright me solicita... Yo dudaba un poco. Me dice sin sonreir, que el comandante de la base quiere ve. Eso forma parte siempre del programa... Subo en el coche de Wright... Cuando el oficial de servicio me introduce en el sancta sanctorum donde se encuentra el comandante de la base y el Wing Commander, descubro, mientras que me miran sin pronunciar palabra, que nunca he estado tan orgulloso de llevar, sobre mi brazo, bordado en letras de oro, la palabra "FRANCIA"! (En mayúsculas en el original. N. del T.)

Y en el fondo de mí mismo, ante estados dos estátuas, ante esas miradas que quieren ser a la vez paternales y dolorosas, yo me digo:

-Queridos padrecitos, ¿habéis visto lo que es la acrobacia, no es verdad?

Espero, Es la "Justicia" en persona la que abre la boca. Y cae. Copiosa como una descarga de artillería... Aguanta bien, Jaco... Piensa en los compañeros...

-What the hell you think you are? You fly like Prune.

-¡Vd. hace acrobacia como un piloto de circo! Esto le cuesta seis días de C.B. (Confine to barracks: arresto mayor). Puede retirarse.

Me lo tomo como puedo... No dudaba de que me iban a castigar de otra manera. Tal vez después de todo con mis mil doscientas horas de vuelo, de las cuales seiscientas sobre Spitfire, y los "sobresalientes" ganados en las escuelas, no sepa volar sobre los Spits V... ¿Habrá alguna incompatibilidad entre el Spit y yo? Pues entonces...

Los camaradas colocan en mi puerta un pequeño cartel: "Don't disturb, V.I.P. at work!

Yo, sin embargo, no cambio de opinión a propósito del Spitfire Vb y sobre la imposiibilidad de compararle con el Fw-190.. El mismo día, en el curso de un sweep por encima de Guingamp y Saint-Brieuc, dos camaradas han tenidos problemas de alimentación de oxígeno. Hicieron alegremente y sin darse cuenta montañas rusas en el cielo azul. No sabían que la anoxemia les estaba intoxicando.También Pat Hood y Jocke Wilson no han visto a los dos Fw-190 que, intrigados, han venido desde lejos a husmear lo que estaba pasando. Les ahuyentamos picando como salvajes. Una vez más, el pobre Spit V va a remolque...

Las misiones preferidas de los Ju-88 Hit & run continúan sin gran peligro para los intrusos. Los Spit V apenas pueden acercárseles.

Tengo todo el tiempo del mundo en meditar sobre el valor operacional del Spit Vb durante los 6 días de arresto mayor que yo paso en mi habitación -excepto las horas de operaciones de guerra - en que los camaradas me hacen llegar de qué beber y distraerme. Seis días de reposo que me son muy saludables.

Un nuevo piloto francés, el teniente Aubertin acaba de llegar a la escuadra. Acaba de estar con el teniente Maridor en el 91 Sqn., que opera en Douvres, al otro lado extremo de Inglaterra...

Entre Douvres y Calais/Cap Gris Nezhay unos seis minutos. Nosotros, aquí, tenemos que luchar aparte del enemigo aéreo, con 40 minutos de mar neecesarios para buscarle en Francia...

Aubertin añade que Maridor le ha confiado que el 91º iba enseguida a ser equipado con un avión nuevo, actualmente Top Secret. Como Maridor es un amigo íntimo yo había intentado ser trasladado a su escuadrón. Maridor tiene una sólida reputación de cazador encarnizado, intrépido y valeroso. Jean Maridor, es para mí el cazador tipo. Nada cuenta para él más que la misión a cumplir...

En cuanto al 91 Sqn. es uno de los "top score" sqn. de la RAF. Su reputación es considerable y la aureola que planea sobre sus pilotos es francamente meritoria. Otro camarada francés, el capitán Demozay, que combate desde el principio de las hostilidades, pertenece también a esta unidad de elite. Según Aubertn, va a ser trasladado y enviado al Fighter Command en Stanmore para ocupar allí un puesto en el servicio de personal.

Mi decisión está tomada. Ya está bien del mar, de los combates sobre el agua y mi opinión sobre el Spitfire Vb se degrada un poco más cada día. Único punto negro: dejar a los amigos, y mis jefes. Escribo a Maridor. Respuesta: escuadron completo a tope. Unica oportunidad: intervenir en el Fighter Command pero mediante el canal de las FAFL de Londres. El capitán Demozay está avisado. Tras mis 6 días de arresto, tengo el derecho un permiso... Entonce dejo Cornualles sin decir a nadie, salvo a René Royer, el objeto de mi viaje.

En dos años en Inglaterra, es mi tercera visita al Estado Mayaor. Quedo sorprendido por los pocos medios, en personal, de este organismo. Para encontrar al jefe de personal es toda una historia... Y una larga espera... Al fin héme aquí delante de un comandante que, con toda evidencia, ni se acuerda de los nombres de los pilotos de caza franceses "inmersos" en las unidades de la RAF. Me deja empezar a hablar, me corta y me dice:

-Muy encantado de volver a verle. Vd. desea cambiar de unidad. Le voy a trasladar a un Grupo de Caza actualmente en formación: el Alsacia (nº 341). Irá a reunirse con este embrión de escuadrón a Turnhouse, en Escocia, bajo las órdenes del comandante René Mouchotte. Dada la experiencia de Vd. , yo le propondré para el mando de una escuadrilla, bajo reserva de aceptación por Mouchotte. Lo que Vd. ha aprendido en la RAF servirá magníficamente en la nueva unidad francesa libre. El otro comandante de escuadrilla es un piloto brillante, escogido por el propio Mouchotte. Escapó de Francia hace 5 meses. Su apellido es Martell, alias Montet.

Yo escucho. Me quedo sin habla. Este no es el el objetivo de mi visita. No es lo que yo busco. Por experiencia sé que constituir un Grupo de Caza homogéno, dinámico, con mordiente, no es simple y supone mucho tiempo... Además, no me sentía en absoluto como instructor.

- Amigo mío, continúa el comandante, sin dejarme ni el tiempo para respirar, vamos a ver inmediatamente al coronel C..., jefe de estado mayor...

No me deja ni abrir la boca... Me me empuja a una habitación vecina. Hay allí un oficial superior que me observa con curiosidad... Quiere ver de qué esta hecho un subteniente francés sirviendo en la RAF. Es pequeño, fuerte, con la cara bastante colorada... De mirada vivaz. Se agita mucho.. ¿Tal vez cree que así crea el famoso ambiente "estado mayor"? Despacho lleno de dosieres, y de teléfonos.

(Esta noche sabremos más de las entrevistas que está "sufriendo Jacques Andrieux en el Mando de Personal de la RAF. ¿Saldrá de estas entrevistas el futuro destino de nuestro Free French? )

Saludos

jenisais · January 18, 2012

Buenasss

(Que conste que no me acordaba de las otras veces que leí Le ciel et l'enfer, del desenlace debido de estas entrevistas de Jacques Andrieux en el Mando de Personal. Y ahora no he tenido la precaución de leerlas previamente. Así que estoy "in albis" en esta cuestión. Lo iré sabiendo a la vez que los Forero-lectores.)

He aquí el piloto que nos hace falta, mi coronel, comienza el jefe de personal...

Me digo para mí mismo: "Qué hago yo aquí, hubiera hecho mejor callándome" En reaalidad yo todavía no había dicho nada y de toda evidencia, el coronel C... no me conocía.

-Ah ah, dijo, muy interesante... ¿está Vd. disponible? ¿Dónde está Vd.?... En Cornualles... Está muy lejos...

Tengo la impresión que empujándole un poco, va a añadir: ¿Se hace, pues, la guerra por allí? Estoy abrumado. ¿Cuántas misiones de guerra? ¿Cuántas victorias? Me pasa por la cabeza de todo. Según se desarrolla este interrogatorio adulador, me siento que me convierto en un héroe.

-Vd. es el único en tener gran experiencia operacional en la RAF. Su designación no levantará más que aprobaciones. Es deber de Vd. el aceptar... Se me aparece claramente entonces que todo este asalto verbal se puede traducir por estas simples palabras: "No hemos encontrado a otro".

Yo estaba en plena "ascensión" de gloria. El coronel dice:

-Yo le presento al coronel Corniglion-Moilinier...

Se me empuja hacia otra puerta. Y me encuentro delante del coronel Corniglion-Molinier. Tengo curiosidad por encontrar a este cazador de la otra guerra. Los pilotos de caza hablaban mucho de él.Le consideraban como un verdadero conocedor y un gran jefe. Palabras amables, una acogida llena de cordialidad a un joven camarada. Pero impaciente de ver un grupo de caza francés homogéneo en combate, no tiene más que una preocupación, es la de encontrar los cuadros...Pero yo tuve el tiempo suficiente para recuperarme. Me dirijo al jefe de personal:

-Yo no estoy disponible, mi comandante. Además, yo no soy el jefe de escuadrilla que Vds. buscan. En las FAFL (Fuerzas Aéreas de la Francia Libre) hay pilotos más antiguos y más cualificados que yo...(Aprovechando la sorpresa general, continúo con una terrible mentira). Yo debo, dentro de poco, incorporarme al 91 Sqn. con el capitán Demozay y el teniente Jean Maridor. Yo venía a contarlo...

Me puse un poco nervioso por el espesor de mi mentira. Pero ahora, era preciso llegar hasta el final. El jefe de personal encuentra la fórmula que gusta a todo el mundo:

-Yo creo, mi coronel, dice a Corniglion-Molinier, que solo el general (francés) Valin puede tomar la decisión.

Y es de ese modo que soy presentado a nuestro jefe. Cuando me están conduciendo allí, no puedo por menos que pensar casi en voz alta: Si continúo subiendo escalones a esta velocidad, voy a encontrarme en el despacho del Grand Charles (De Gaulle. N- del T.) El general Valin muy paternal comprende enseguida "mi caso" y me devuelve la libertad con mucha gentileza. Pero las he pasado de todos los colores. Y me hago la promesa de que no se me verá muy a menudo en Queensbury Way.

Antes de abandonar la casa, rindo visita a mi único amigo en el E.M.G., el capellán de las FAFL, reverendo Godard, un tipo asombroso a quien cuento mi enorme mentira. Me da enseguida la absolución entre risas y yo le digo que me volverá a ver el día en que mi mentira se convierta en realidad.

Al dejar el E.M. me encuentro con Mouchotte. Está con Martell al que yo no conocía. Les cuento lo que me acaba de ocurrir precisando a Mouchotte que yo no soy más libre ahora que hace poco. Y nos hemos echado a reir los tres. De todas formas, como no tengo buena conciencia telefoneo al capitán Demozay. Me promete de hacer todo lo que él pueda para acelerar mi envío al 91º sq.

Al volver, me encuentro un sqn. en plena alerta. La víspera, con tiempo favorable, las Fortalezas fueron a Brest escoltadas por nuestros muchachos. Sí, pero durante la vuelta de los "pesados", toda la formación fue atacada por fuerzas importantes...Algunas tripulaciones han tenido que abandonar sus bombarderos. Resultado: catorce dinghies bogan en este momento por el Océano entre Brest y las islas Scylly... El colmo de la mala suerte...una gale warning (alarma por vendaval) entró en vigor poco después y la tempestad anunciada está verdaderamente ahí. Impidiendo los vuelos de búsqueda. Es solamente el día siguiente, mientras que las ráfagas parecen calmarse, cuando el Commanding Officer sale al aire con una patrulla. Voy de segundo. Por desgracia tan pronto despegamos que mi botella de oxígeno se vacía. Me veo forzado a posarme. En el mismo momento en que saco mi tren de aterrizaje, oigo por la frecuencia de los camaradas, que se desencadena un ataque... Advierto a mis compañeros en el cielo y escuchamos a partir de nuestros puestos, desarrollarse el combate... El Sqn, Leader Wright y sus dos compañeros caen obre 4 Fw-190 probablementee a la búsqueda, como nocotros, de los americanos y sus dinghies. El retorno de los nuestros es saludado por hurras. El Sqn. líder Wright, el sargento Russeland y el sargento Ripper han derribado dos Fw-190...

Nuestros sweeps son cada vez más numerosos, con formaciones cada vez más importantes. Los alemanes no tienen reposo: Saint-Brieuc, Lorient, Cherburgo reciben nuestra visita...

El domingo 28 de febrero es un día a celebrar... Porque la guerra no reconoce los domingos, se nos envía aquel día a hacer una visita a los chicos de Maupertuis, el terreno de Cherburgo. Sol pálido, domingo muy frío. Maupertuis es un mal sitio, terriblemente defendido. Altitud prevista 18000 pies, protección próxima de 6 Whirlwinds de los que no debemos separarnos, incluso durante su picado de bombardeo. El 602º Sqn. dará la protección alta con un Sqn. de Spitfires. El controlador en el suelo es el de Ibsley donde repostamos antes del sweep.

Tiempo magnífico. NI una nube, pero frío polar. Encontramos a los 6 Whirlwind. Nos colocamos tras ellos. Nuestros 12 compañeros de close escort, en formación de combate, encuadran bien a los bombarderos. El cielo está tan luminoso que, con frecuencia, debemos cerrar los ojos. La peninsula del Cotentin se perfila a lo lejos a contra-luz. Mi nº 2 está en su sitio. El Commanding Officer y su wingman un poco a mi derecha. Les sigo a la vez que vigilo a los Whirlwind. El cielo cegador molesta esta vigilancia.

Todos los radares y puestos de escucha enemigos están alertados hace mucho tiempo. El paso sobre el objetivo no nos va a sair gratis. Imposible distinguir nada en esta luz... Pero el enemigo tiene las mismas dificultades. La espera es larga.

La danza cominenza bruscamente. En un segundo toda la DCA alemana tira. Los bombarderos son peligrosamente encuadrados pero su displina de vuelo permanece perfecta. Ahora nos toca a nosotros. Copos negros nos rodean. Violentamente sacudido por las explosiones, el Commanding Officer se aparta ligeramente. Oigo perfectamente las explosiones. Estamos a 20.000 pies (6500 m) y la precisión de de la Flak es grande. Señor... Que va ser de nosotros cuando piquemos en el hoyo... El controlador dice:

-Ennemy south of you.

Los bombarderos efectuan su virage por la izquierda. Se hará cara al mar. Pienso que nuestro excedente de velocidad, tras ese picado, nos servirá para desaparecer hacia Inglaterra como ladrones... Los Whirlwind parten en picado casi en la vertical del aerodromo. Los racimos de trazadoras suben hacia ellos. Vigilo el horizonte. Hay minúsculas puntas de diamante que brillan en el cielo encima de nosotros. Los anuncio. El Commanding Officer les ha visto:

-Going down and watch your tail.

Nosotros ahora. La danza es seria. Toda a familia de caañones alemanes escupe al mismo tiempo. Están los gruesos del 88 y los 37 mm que llenan el espacio. En cuanto a las trazadoras de 20 mm vienen a nuestro encuentro y nos rodeaan de mortales serpentinas multicolores. Los bombers continúan imperturbables su trayectoria vertical. Las bombas devastan el terreno y los alrededores...

Me parece que un Whirlwind se queda un poco atrás. La formación ya no es impecable. El retrasado pierde su sitio. ¿está en dificultades? Hay que viigilarle. La tierra viene a nuestro encuentro cada vez más de prisa. De tiempo en tiempo percibimos los disparos de los cañones más pesados. La formación de bombarderos se estira retomado su línea de vuelo en horizontal.

-Christ, 2 aircraft diving down behind the Big Boys.

Apenas son visibles y se destacan mal sobre el horizonte. Instantáneamente viro muy cerrado en su dirección con mi nº 2... Entiendo la jugada: el Whirlwind retrasado... Van a tirarle antes de que yo esté sobre ellos... El bombardero y los dos Fw-190 me llegan por encima y por delante. Los cazas enemigos, en ligero picado ganan al bombardero en velocidad. Son fracciones de segundo las que están en juego. El Whirlwind parece no dudar de lo que le espera... Entonces yo empiezo a disparar desde muy lejos, mucho antes de que el bombardero esté a mi altura. Primero para prevenirle. Luego para impedir a los alemanes aproximarse. Una pasada por delante cuando las armas tiran es siempre impresionante. Los 2 Fw indentifican instantáneamente y rompen seco por la derecha dislocando su formación. Mi excedente de velocidad me permite ganar terreno durante ese virage. Tengo incluso la impresión que el jefe patrulla molesta a su nº 2 en el momento del break. Mi velocidad se mantiene pero es necesario actuar rápido antes de que el 190 recupere su superioridad. Gano todavía a mi adversario entre 300 y 400 yardas. Ahora el filamento de mi colimadorle encuadra completamente. El mar, por debajo, está rizado, como un tapiz sucio. Mirada hacia atrás. Mi nº 2 está bien colocado y me cubre. Es el momento. Aprieto el gatillo. Una plancha de metal se desprende bajo el fuselaje del Fw... Humo negro sale del avión . Parece detenerse en el aire, un poco colgado de su hélice que gira al ralenti. Va bueno. Imprevisto, he aquí otros aviones cerca de nosotros. Tiro tan fuerte de la palanca que me "velo" por completo... Lentamente mis ojos se readaptan ... Los llegados eran Spits de protección alta que habían dado media vuelta para ver qué pasaba. Uf... Lo he pasado mal...

Ahora, hélices a paso grande, nuestros Spits vuelven tranquilamente. Mi victoria es confirmada por el sargento Eid y otros pilotos que han visto al Fw hacer su agujero en el agua... Todo va, pues, bien y por la tarde, en el mess, mis camaradas han organizado un party... La moral está en lo más alto...

Al día siguiente, me encuentro retenido en el suelo por una sinusitis. Tengo con ella para 3 días. Los cambios bruscos de altitud pueden provocar un síncope en el piloto atacado de sinusitis. Los médicos no toman riesgos en esos casos.

(Y así hemos acabado con el capítulo nº 15. Ha sido movido y emocionante. Y además ha estado la visita de Jacques al Estado Mayor General. Tardará en volver por allí. No sea que se acuerden...)