jenisais Posted January 25, 2012 Author Report Share Posted January 25, 2012 Buenasss (Sigues opinando con certeza, Bear. Los maestros de la I GM (cuando tenían todavía todo por inventar) adoptaron unánimemente el "Dikta Boelcke". Oswald Boelcke, quizá su aviador de caza más completo, creó, partiendo de su propia experiencia, este decálogo, que muestro, de forma reducida: 1º Trate de obtener ventaja antes de atacar. Ascienda antes, y desde una posición superior picar en busca de la cola del oponente... 2º Ataque viniendo del sol... 3º Venga siempre por la espalda... 4º No desista ni abandone o podría volverse en su contra... 5º Ahorre munición... 6º Busque siempre la sorpresa... 7º No se deje engañar por su oponente... 8º Si el ataque le lleva a campo contrario, prevea por anticipado su rumbo de vuelta... 9º Actúe siempre en equipo. No sea temerario... 10 Pelee siempre en grupo de 4 ó 6 aparatos. No luche nunca en solitario... Este decálogo lo he resumido para no alargarlo. Pero podría ponerlo completo si los Foreros/lectores lo solicitaran. Y ahora dediquemos el tiempo siguiendo la traducción directa del libro Le ciel et l'enfer. A ver lo que Jacques Andrieux nos sigue contando de este verano de 1943 tan lleno de promesas en el porvenir.) Agosto... Hace bueno, demasiado bueno. Nunca nosotros, los pilotos, habíamos deseado tanto un día de lluvia, un solo día de mal tiempo, para poder dormir... Como mañana es mi aniversario, decido ir con Maridor , durante 48 horas a Londres. Tiempo de descanso hasta nuestra vuelta. Nubes bajas... Johnny Round insiste mucho para ir a ver lo que pasa del otro lado (del Canal. N. del T.) y despegando con su nº 2, consigue una victoria... un barco que no debía de transportar sacos de arena pues a los primeros obuses, se parte en dos en una gran explosión. La destrucción del barco es confirmada por una misión fotográfica. Johnny piloto veterano aunque tenga el aire de tener 15 años, es un muchacho reposado y simpático. Esa mañana, para aprovechar unas nubes sobre el agua, el comandante del sector autoriza al Sqn. a enviar dos aviones en "rhubarb" sobre Francia. Logro, pasando por delante de todos, atribuirme la misión. Jeff Huntley será mi nº2. Es un excelente camarada y un buen piloto. Misión: llegar a ras de tierra a la región de Deauville, cruzar hasta Lisieux, viraje a derecha hasta Caen y Mezidon, y volver a salir por el valle del Auge. Queda sobreentendido que daremos media vuelta si la meteo no es lo suficientemente mala en Francia pues el recorrido está marcado por los grandes nidos alemanes de Caen, Bernay, Conches y Beaumont-le-Roger... Y la Luftwaffe está en alerta constante... Naturalmente, Jeff ya está preparado. Su gran silueta de D. Quijote de nuestro tiempo se yergue en la salda del dispersal, chandal, Mae West y sonrisa bajo el bigote de cepillo. Es francamanete bueno irse con un camarada tan seguro de sí: -Ready Jeff? O.K. we go... Me gusta decir que he conocido tiempo mejor.Las nubes están a ras de mar... Y con intermitencia, la lluvia tiene coloración gris. No me gusta volar rozando las olas. Una fracción de segundo de falta de atención y entras dentro percutiendo a más de 500 kms/h. Entre tanto, como previsto, hace menos malo de la otra parte. La luz, bastante clara me permite ver los acantilados de El Havre. Jeff se da cuenta de mi aviso con los alerones. Se aparta para dejarme una mayor libertad de maniobra... Mi navegación sobre el estuario es buena. La Flak no se ha manifestado todavía. Saltamos la costa a ras de las dunas. He aquí Deauville tras un ligero viraje a izqquierda, el casino parece de azucar justo debajo de mis alas... ¡Caray, dos seres humanos en este decorado de ciudad muerta! Son dos alemanes sorprendidos que escapan a todo correr. Pequeña caza para dos Spit XII de Su Majestad... Veamos, línea férrea.. Ligera presión sobre la palanca para evitar Pont-l'Evêque. La evocacion es tan potenta que el olordel queso entra en mi carlinga. Al menos tengo esa impresión. Ojeada a Jeff. Nada sobre la carretera. Nada en el aire. Como para creer que están todos muertos... Durante un instante, veo, entre un paquete de nubes, la basilica de Lisieux (de Santa Teresita del Niño Jesús. N. del T.) -Christ, that was blody close! Jeff Huntley protesta contra los 88 de Lisieux que acaban de manifestarse de golpe... Pero aparte de esta dichosa Flak, Francia está vacía esta mañana, ni un tren en la línea de Caen, ni una sola silueta de un Messerschmitt... ¿Vamos a tener que dar media vuelta sin haber disparado nuestros cañones? Nos apartamos de Mezidon, es una ciudad abarrotada de Flak... Por fin, humo delante de nosotros en la línea de Caen. ¿tren de pasajeros o de mercancías? A verlo rápidamente. Colimador encendido, armas cargadas. Vamos allá... Larga cadena que se estira, facil de llegar a ella. Nada de vagones de viajeros. Por contra, atrás una plataforma de cuatro cañones de 20 mm... al estar sobre la locomotra, picamos. (Tengo un cuadro de esta acción, que envío a Rockofritz. N del T.) A ras del suelo lanzo mi Spit a pleno gas, la mosca luminosa está fija sobre la baso del penacho gris oscuro. Franca presión sobre el disparador... mis obuses ya están en el vientre de la máquina, chorro repentino de vapor y de humo a la vertical. Busco a Jeff con la mirada. Se está ocupando de la Flak del final del tren. Está encuadrado por las trazadoras que cada vez están más cerca. Tengo un miedo loco por él. Pero eso no dura pues el fuego de sus cañones acaban con los trazadoras luminosas... -Hello Jaco, that shook them. -O.K. Jeff, good show, boy... Seguimos, tras un 90º, el canal de Caen hasta la costa. Vuelo a muy baja altura... vamos a 500 kms/h... Pero la gran dificultad reside en el campo de visión demasiado reducido hacia abajo por el enorme capot del Spit. Las alas muy anchas y la estrechez del habitáculo dificultan la vista de los obstáculos tan peligrosos como las líneas de alta tensión... Jeff está a mi izquierda... He aquí la costa. Cuidado con las gaviotas que hacen virajes desesperados para evitar nuestros bólidos. A menudo estos pájaros chocan con el fuselaje dejando allí su vida, y una abolladura. A veces se aplastan contra el radiador, y eso para nosotros es grave... Línea pálida de la costa, las franjas del mar se mezclan con la arena amarilla... Sigue la calma. Súbitamente 3 ó 4 obuses estallan justo delante de mi capot. Pero acabo de localizar la batería. Está allí, a 500 m. enterrada en la arena. Otra a la derecha, tira y nos rodea de copos negros. La rabia me domina. Empujo ligeramente la palanca y me lanzo sobre la batería, con el pulgar aplastando el gatillo. Vuelo sobre la trayectoria de mis obuses. Se diría que barro todo lo que hay a mi paso. Muevo la dirección para no chocar con la batería. Al pasar casi a la vertical tengo el timpo de ver el emplazamiento de cemento protegido por sacos de arena con su afuste de 4 cañones. Y gente agitándose a su alrededor. Viraje cerrado. Esperadme muchachos, que llego. Jeff me ha comprendido. 200 m., 150, 100, con calma, fríamente vuelvo a disparar. Observo la arena saltar justo ante el puesto. Y mis obuses que entran en el mismo puesto... Chispas de los obuses que rebotan sobre el acero de las piezas... Hombres que caen. La batería se calla... Rumbo a Inglaterra. Jeff se aproxima. El mal tiempo nos espera, se cierra sobre nosotros. Inglaterra está en mi rumbo, pero se oculta, una vez más, en una espesa manta húmeda. (Aquí acaba Jacques Andrieux el relato de esta cabalgada sobre la costa francesa de Calvados, cuya capital es Caen (famosa justo un año más tarde como posición clave en la conquista aliada de Normandía, pero ése día Jaco ni se lo imaginaba.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted January 26, 2012 Author Report Share Posted January 26, 2012 Buenasss (Las operaciones se sucedían sin tregua ni reposo. En el texto apenas se diferencian por un punto y aparte. Se ve que Jacques para realizar el libro no tuvo en cuenta su Loog-book, donde se anotaban escrupulosamente fechas, horas y tiempo real de vuelo.) Treinta y seis Marauder se ocupan, esa mañana, del aerodromo de Saint-Paul mientras que el 91º y el 41º hacen a la vez, un paseo ofensivo de diversión sobre la región Béthne-Arras. Todo se pasa bien como el Spy Miller había previsto y dicho con su voz puntiaguda. Pero tras el bombardeo, las previsiones de nuestro pitoniso de cabecera son desechadas. No va más. Los Spitfires de escolta, seguidos muy de cerca por los Fw-190, se ven obligados a emplearse a fondo. En el momento en el que Ray Harris va a intervenir - y nosotros detrás de él - una veintena de Fw nos caen encima, viniendo del sol. Todo el mundo rompe a la vez y la formación es evidentemente dislocada. Cuando volvemos a reagruparnos el cielo está vacío. Por suerte mi nº 2 sigue conmigo. Oigo perfectamente la voz de Harris dando órdenes... ¿Pero a quién? ¿Cómo puede tener todavía aviones detrás suyo? De repente, reencuentro los Spits... Enjambre de puntos negros revoloteando alto en el cielo... Reconozco las colas puntiagudas de los Spit XII. Llamo al Sqn. líder, le doy mi posición y anuncio que me reeintegro a la formación. Apenas estoy en mi sitio cuando los Fw atacan... Se dedican a Kyneston y a su escuadrilla. Ray Harris da órdenes: -Atención Ken... Vuelven a las seis, break starboard Ken. Keep turning...Están a las cuatro. Keep turning Ken. Hay otros encima. Imposible de bajar... -O.K. leader, tell me when to stop turning. -Keep turning Ken... O.K. boys, going down to attack... Me pego a mi comandante de escuadrilla y my nº 2 está en mi estela. El Wing líder puede picar con seguridad. Vigilamos su retaguardia. Los ojos en el cogote, pues es mejor atrapar una tortícolis que balancearse en un paracaídas, no quito la mirada de los puntos brillantes de encima de nosotros. Es en este momento cuando ellos deberían intentar sorprendernos...Pero no se deciden. El Sqn. líder Harris habla: -O.K. chaps, I have got one. Cada vez estoy más convencido que 24 pilotos entrenados constituyen un equipo temible...Disciplina y fuerza maniobrera... Para confirmar el propóssito de Harris, una bola de humo y un penacho sin fin. Un Fw no volverá esta tarde a su base. Oigo todavía la voz gozosa de Kyneston: "Yo también tengo uno..." Distingo, en efecto, la víctima, seguido de su largo trazo mortal, llamas al vientre. caer de dorso hacia el suelo. Entonces solamente, los muchcachos de arriba se deciden: -Look out, leader. Es para nosotros... break port... Viraje cerrado de 4 aviones hacia el enemigo... Pero hecho extraño, no insisten. El Sqn. líder Harris viene en nuestra dirección. El último avión de su patrulla va retrasado. Es un piloto joven recientemente llegado. Los alemanes han continuado con su trayectoria. Han visto al Spitfire retrasado... En el espacio de un segundo abren fuego... Se oye a Ray Harris en la radio: -Red 4 break, for Christ's sake, break! Este grito ha salvado al piloto... Kyneston, en posición, da la caza al enemigo pero en vano. Los Fw desaparecen... A la vuelta, el Sqn. ha recobrado su cohesión y su disciplina de vuelo. Solo, el joven sargento sigue retrasado a pesar de las exhortaciones de Harris. Bruscamente, es el drama: -Wing leader, I have been hit, anuncia con una voz ligeramente turbada el joven piloto... Voz calmada pero enérgica de Harris: -O.K. Yellow Four, intente aguantar... Y el Sqn líder da media vuelta tomando altitud para proteger a su herido... -La costa inglesa no está lejos, dijo otra vez Harris. Intente aguantar. -No can do, Sir. Temperature off the clock. Engine rough, she is going to catch fire in any moment -Keep going, boy Después la llamada fatal, hecha con calma: -Engine has stopped. Bailing out. Look out after my dog. See you soon. Estas últimas palabras llenas de seguridad, me calientan el corazón... La cúpula transparente del Spit vuela y el piloto se asoma fuera. El avión liberado, se pone inmediatamente en un picado fatal... El paracaídas contrasta con la superficie oscura de la Mancha. Me siento mejor. El Sqn. líder Harris llama: -MAY DAY, MAY DAY, Yellow Four in the drink... Una patrulla se destaca para vigilar el amerizaje de nuestro camarada. Un piloto dice con una voz llena de aprensión: -No veo a Amarillo cuatro. Se ha hundido con su dinghy... Así la Mancha se ha cerrado sobre el joven sargento y sobre su avión... El SAR patrullará en vano. Incluso no encontrará ni una simple mancha de aceite sobre el mar... (Con este mal sabor de boca acabamos el capítulo 19. No siempre esta clase de operaciones salen como uno quisiera.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Rockofritz Posted January 26, 2012 Report Share Posted January 26, 2012 Spitfire XII con motor Griffon III, del 91º Sqn. Mayo 1943 Spitfire XII, con alas recortadas.. Spitfire XII Motor Griffon III. Maridor en Inglaterra uniforme azul oscuro frances, y con insignia de piloto de la RAF. Andrieux, Jacques , a la izdª con Jean Maridor, posiblemente el día de la suelta de Jacques en el Spit XII, V de Víctorcomo dice en el libro. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted January 27, 2012 Author Report Share Posted January 27, 2012 Buenasss (Empezamos seguidamente el capítulo 20) Capítulo 20 Agosto y Setiembre, meses duros. Este 18 de agoto se termina... Experimentamos una alegría antes de la noche. Conocemos con orgullo la promoción de nuestro jefe, el Sqn. Leader Harris al grado de Wing Commander y su destino a la cabeza del Ala, la mejor de laRAF. Alegría completada por el ascenso a ala cabeza del 91º Sqn del Flight Lieutenant Kyneston, mi camarada. Su persistencia pudo con todos los obstáculos, sus esfuerzos fueron recompensados. Alegría de vivir, buen humor, bondad, un camarada encantador. Una experiencia excepcional, una gran autoridad hacen de él, bien rápido, uno de los mejores comandantes de unidad. Y ciertamente uno de los más queridos... Desparecerá al año siguiente, abatido por la Flak sobre las costas de Francia. Pero había vendido cara su muerte... En cuanto al WingCo Harris, piloto y jefe excepcional, dotado de una especie de estado natural que no se encuentra ni en el manual de pilotaje, ni en las escuelas de guerra, llegará a ser a la cabeza de sus 2 Sqns. uno de los "Top score" de la RAF y con Johnny Johnson uno de los dos grandes ases del período posterior a la Batalla de Inglaterra. Yo sabía que el Sqn. líder Kyneston seguía de cerca los carnets de vuelo de sus pilotos. Aquella mañana, 27 agosto de 1943, yo tuve una prueba suplementaria. Estoy en la primera patrulla de alerta y sé que hay un golpe en el aire: -Show on... Escolta de Fortalezas en Francia... Siendo el despegue a las 7 horas, me preparo esperando a mis camaradas. Tomo mis precisiones y me hago reemplazar por un joven jefe de patrulla a la cabeza de la Pink Section (de reserva). Se amontonan los pilotosante el tablero operacional. Siguiendo a Kyneston espero con impaciencia que mi nombre sea colocado allí. Kyneston se vuelve y sonriendo me mira: -No Jaco, no en esta misión... Tiene Vd. más de 40 horas en operaciones este mes... Se quedará asegurando la Pink Section (de reserva) Estoy furioso y frustrado. Lo que más me apena es que siento que allí va a haber lucha... Menos de dos horas más tarde, mis camaradas vuelven por pequeños paquetes... El asunto ha sido serio... Cada uno quiere contar su historia... Ray Harris naturalmente ha hecho de las suyas... Mike Miller logra hacer sus cuentas exactas. Tras la comida que es muy alegre, nos encontramos todos en el dispersal en el momento mismo en que el teléfono anuncia un briefing para las 16 horas. Naturaalmente, salto sobre Kyneston y le hago saber respetuosamente que esta vez es él el que ha volado más que yo... -O.K. Jaco, dice entre sonrisas. Ha ganado. Conducirá Blue Flight Estoy encanatado. No esperaba tanto. En el briefing, WingCo Harris da las grandes líenas de la misión, posición de escuadrones, objetivo, altitud e los bombarderos, rumbo de ida y vuelta, diferentes longitudes de onda de operaciones y emergencia. Es todo. -Time is now sixteen thirty five minutes zero second. Stop. "Press tit" at 17.08... Y el "pas de questions"? que sigue quiere decir "Salid de aquí pitando y a prepararse". Estoy preparado antes que nadie, Mae West atado y apretado, mapas y casco en la mano, me dirijo hacia el avión, el Z pues mi V está indisponible... Secuencias rituales a bordo... Larga espera del press tit. Ya llega. Aprieto el motor de arranque. Mientras que todos los motores giran el mío permanece mudo... Arranque atascado. El mecánico salta, destornillador en mano, abre el enorme capot. Noto que los segundos pasan como el agua por un grifo. "OK me dice el mecánico. Vuelvo a apretar lleno de confianza. Nada... Otros mecánicos corren entre ellos Chiefly. Lo comprende enseguida. Se vuelve hacia mí y su pulgar hacia abajo, suprime esta vez, mi última esperanza... El "spare" (reserva) ha comprendido y su avión viene a colocarse en el sitio del mío. Estoy amargo y frustrado. Sentado en mi avión silencioso, veo a mis camaradas despegar hacia las costas de Francia... Como a las dos horas los contemplo volver. Les cuento según van llegando. Me parece que están todos. Nuevamente las armas han sido usadas y a mi lado los armeros no pueden ocultar su alegría... MIke Miller, el Spy, está desbordado. Las victorias son numerosas... Jean Maridor se precipita hacia mí. Su rostro es grave: -Yo creo que ha habido gresca en el Sqn. francés que escoltaba a las Fortalezas... Al teléfono, Jaco... Tenemos rápidamente al Biggin Hill al otro lado del hilo y la mala noticia nos abate de golpe. -René Mouchotte est "missing". René mi camarada, nos has dejado, tú, tan grande, tan puro, tan verdadero. Haga el cielo que te podamos vengar. Aplastado de fatiga y de emoción, me voy a mi habitación... Oigo el comunicado de la noche de la BBC: "Un centro importante en la región de Saint-Omer ha sido bombardeado. La aviación de caza ha sostenido violentos combates. Las 240 fortalezas han vuelto a sus bases..." Es un largo mes de agosto el que se acaba. Sentimos todos como el grueso torno aliado se aprieta, puede ser poco a poco, pero irremediablemente... Reconocemos todos, también, el esfuerzo hecho por la Luftwaffe. Los alemanes se baten con encarnizamiento. El 1º de setiembre, a 3h 45 de la mañana, todo el 91º esta en vuelo. Lympne es nuestro aerodromo de destino. Es lo que se puede llamar aerodromo avanzado al oeste de Folkestone, justo detrás de las rocas blancas de Dover. Pista de hierba en buenas condiciones. Taza de té y briefing... Una especie de preludio al futuro desembarco... Se trata para nosotros de asegurar a ras del mar la protección de los dragaminas y sus escoltas... Misión de estos barcos: abrir un ancho pasillo entre el cabo Gris-Nez y Dungeness. El trabajo empieza enseguida, y la 1ª escª va a tomar su sitio. Yo debo asegurar el relevo a la cabeza de la 2ª escª, horas y media más tarde. Despego, como previsto a la cabeza de 8 aviones en formación de 2 veces 4. Mi wingman es un austaliano atlético, de una talla claramente superior a la media. Le hacemos rabiar hablándole a menudo del calzador que hay que usar para colarle en el cockpit. Bishof, sargento buen chico, es imperturbaable. Y de una gentileza extrema. El sol ya está en lo más alto cuando llegamos a los barcos. Veo a la primera escª que nos esperaba para retirarse. La costa está próxima, mar en calma y cielo magnífico. Bato alas para prevenir a mis siete aviones que es el momento de adoptar la formación de vigilancia. Se dispersan en órden. Nos deslizamos enseguiza a cero pies sobre un agua más lisa que la de un lago. Paso al lado de los barcos que se escalonan a mi izquierda. La visibilidad es tal que veo con nitidez, sobre cada navío, los hombres en sus puestos de combate... De repente me doy cuenta que el sargento Bishof a desaparecido de mi formación. Cuento y recuento los aviones...Éramos 8 y ahora solo somos 7. ¿Ha batido alas y virado en seco hacia el aerodromo, fallo en el motor o avería en la radio? (Mañana sabremos, seguro, qué es lo que ha pasado al sargento Bishof, wingman de Jacques Andrieux en este vuelo de patrulla a ras de a agua.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted January 27, 2012 Author Report Share Posted January 27, 2012 Buenasss (Estamos impacientes por saber qué ocurrió con el wingman de Jacques Andrieux. Porque un avión no se puede volatilizar como por arte de magia. Esperamos todos que no haya sido nada irreversible.) De todas formas, alguno de nostros lo habría visto...Los jefes de patrulla lo hubieran anunciado. Tanto peor para las consignas de silencio... Llamo a Bishof y no obtengo respuesta... Vuelvo a hacerlo. Nada. Ninguno de los 7 pilotos le ha visto desaparecer... Y ni el Sector, a quien doy parte de este extraño asunto, sabe más... Los barcos con quien pretendo comunicar no responden. No estáan en nuestras frecuencias... ¿Dónde está Bishof? Nos preguntamos, misión terminada, sin poder elucidar este misterio.... Y se pasa toda la mañana sin ninguna información. Por fin, al principio de la tarde, un hospital de Folkestone nos anuncia que ha recuperado a nuestro Bishof... Está sano y salvo. La alegría y la curiosidad nos conducen derecho a su cama. No da una explicación... -Bueno, Volábamos muy bajo... Entré brúscamente en el agua en una especie como de deslizamiento, en un ángulo bastante cerrado... Ni un ruido, ni un plouf, un poco como un cajón que se cierra... Mi avión ha continuado en su trayectoriay se ha parado a algunos metros de profundidad, sobre un fondo de arena... Tan pronto se paró, logré abrir a cúpula, desatarme de mis arneses y de mi paracaídas. Abrí la botella de CO2 de mi Mae West y fuí lanzado a la superficie como un tapón de champán. Y fui recuperado por uno de los escoltas... Después Bishof baja los ojos, decididamente afligido, y dice: -Sorry for the trouble. Pero nuestra alegría estalla en todo el hospital. Y al día siguiente Bishof reemprende sus vuelos con nosotros... Aquel día, tenemos otro incidente... El sargento-jefe Reed en "larga final" aborda seriamente la cola del avión que precede al suyo. Pero respecto al mar, los barcos tras el ejercicio, pues se trata ¡ay! de un ejercicio, dan media vuelta hacia Inglaterra... Ola de buen tiempo, lo que quiere decir "non stop". El Flight Lieutenant Matthews y el Flying Officer Bond derriban cada uno un Fw-190. Yo me hago, una vez más, alcanzar por la Flak, en los alrededores de Fécamp. Otra vez más logro llegar a Inglaterra... Hacemos numerosas misiones sobre Bélgica y Holanda... Una anoche el Group Captain (coronel) da él mismo el briefing... Seriedad en el ambiente... Mañana al amanecer, una armada de navíos de desembarco se dirigirá a Boulogne-sur-Mer. Nos toca liquidar toda reacción aérea del enemigo... También, al día siguiente por la mañna patrullamos entre Le Touquet y Boulogne. Los LCT avanzan poco a poco. Recibimos una andanada de Flak cada vez que nuestro periplo nos acerca demasiado a Boulogne. Ahora son los grandes barcos los que bombardean las instalaciones enemigas sobre las orillas de Francia... Trueno, ¡qué avalancha! Está tan biene hecho que me pregunto por un momento si no hacemos un simulacro de desembarco... ¡Ay! A 10 millas de la costa, toda la formación da media vuelta... Cruel decepción... Algunos días más tarde, el mando quiere ver lo que pasa en el estuario del Sena... Tiempo magnífico. Despego con el sargento Monihan como wingman... Aquí está El Havre detrás de su acantilado... Mi mirada es atraída por una humareda que parece brotar del horizonte. Recupero unos pies de altura. Y descubrimos a la vez.,Monihan y yo, un barco grueso, un gran remolcador que boga hacia el oeste... Todo está muy calmado. Las baterías no nos han descubierto. Ataco directamente para aprovechar la sorpresa. Blue 2 está en mi ala. Vamos entonces a ocuparnos de las baterías de la orilla que han abierto fuego. Descubro perfectamente a una que está situada al pié de las casas de Villerville. Honestamente debo decir que aquellas gentes tiran muy mal... Lo que es bastante raro para los artilleros de la Flak. Durante ese tiempo he virado para atacar viniendo del mar. El punto luminoso de mi colimador se balancea a la proa del barco, después viene a posarse a la altura de la sala de máquinas... Partió. Apercibo con nitidez los impactos. Blue 2 tira a su vez y sus obuses van directos adentro...Naturalmente cuando más nos aproximamos a la costa más certeros son los tiros de las baterías.Los disparos de los afustes cuádruples son rodean peligrosamente y yo pienso que es el momento de acabar con ese juego. -O.K., last one. Y nos lanzamos a la última pasada. Obuses en el blanco. Blue 2 lanza lanza su ráfaga de la que yo observo los efectos.., Las calderas explotan... Enorme humareda blanca y Johnny pasa justo por encima.En fin humareda en volutas sobre la popa... Este barco está muerto. Volvemos y algunas horas más tarde un reco-fotos toma clichés convincentes. Por la tarde, Ray Harris nos envía con los 2 escuadrones a encuadrar bombarderos que van a las instalaciones del JG-26, los cazas Yellow Noses dotados ahí de Messerschmitt 109... La escuadra depende de Abbeville. El 91º está en cobertura alta de 36 Marauders que bombardearán desde 16.000 pies. Nostros nos reecontramos sobre Brighton con los otros escuadrones de escolta colocados alrededor de los bombarderos... Y todo el Circo se va hacia las costas de Francia... Cerca de el Havre vuelvo a encontrar, encallado enfrente de Honfleur, el barco que Monihan y yo habíamos atacado la misma mañana... El sector de Tangmere nos anuncia un cierto número de despegues de los terrenos enemigos: -Más de 30 se dirigen hacia Vds. a su izquierda, dice el controlador. -Entendido, dice plácidamente Kyneston. Un momento después la misma voz declara: -Una veintena, misma altitud, delante suyo, a 10 millas. Keep a sharp look, aconseja el controlador. Tener la mirada acerada en tales circustancias me parece como un mínimo de prudencia... Añade incluso: -Todo un paquete de aviones viniendo de Amiens y dirigiéndose a El Havre. Todo ello cerrado con un escueto: -El rumbo de vuelta es 330º. -Wing Leader. Look out at one o'clock slightly, below, a bunch of aircrafto flying sest. -O.K. I see them, responde Harris dejándose llevar por instinto hacia el sol. Y añade. No van para nosotros si no para los muchachos de abajo... En justo en ese instante que descubro puntos luminosos que brillan ligeramente por encima de nosotrosa pleno sol... Los denuncio seguidamente. Siento que todos los boys tienen los ojos apuntados hacia la brillante luz... Ya los 36 bombarderos dan media vuelta, su lanzamiento realizado. Su objetivo es ciertamente esta zona llena de una pesada humareda y cernida por explosiones de la Flak. Intento localizar a los cazas de escolta próxima... Están en plena lucha si me fío de los movimientos circulares que se entremezclan. La radio permanece muda en lo que les concierne pues la escolta opera con otra frecuencia... Mirada hacia arriba. Líneas blancas de condensación marcan la posición del adversario. Esperan que nos lancemos hacia los combatientes en los alrededores de los bombarderos. Entonces podríamos estar seguros que nos caerían sobre nuestra retaguardia... Sigo anunciando: -Cerca 10 aviones a nuestras seis. -O.K. Jaco, watch them and tell me when to break. Tengo la cabeza forzada hacia atrás lo que es terriblemente doloroso. Estos indecentes no quieren descender... Toda la formación pasa ahora la línea de la costa y me digo con alivio que los chicos de arriba no van a permanecer mucho tiempo detrás de nosotros... Me lo estoy diciendo y es en ese momento preciso que nos caen encima... Doy el break y cada uno vira a la izquierda en un órden perfecto. Los 109 se desploman del cielo en fila india detrás de nosotros. Pero sin ninguna oportunidad de alcanzarnos... Pasan como un relámpago con puede ser la esperanza de caer sobre algún rezagado y de "fusilarle" al pasar... (Aquí acaba Jacques Andrieux la descripción minuciosa de esta escolta de bombarderos sobre la región de la baja Normandía. Cerca de las guaridas de la JG-26 Schlageter, los Yellows Noses, que hoy da la casualidad que eran Messerschmitt 109. Tengo alguna foto de estos ases y sus aviones y las haré seguir a Rockofritz.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Rockofritz Posted January 27, 2012 Report Share Posted January 27, 2012 Andrieux, Jacques Cuadro. Abbeville-Drucat, aerodrome- 2005. Dispersal tipico de la RAF. Briefing previo a los pilotos de caza, con el 'Spy' dando sus instrucciones. Contando experiencias tras un raid sobre el norte de Francia. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted January 28, 2012 Author Report Share Posted January 28, 2012 Buenasss (Magnífico el cuadro, desconozco el autor, que explica el episodio del straffing del tren de la Línea Caen-París, agosto de 1943. Fue realizado en la posguerra siguiendo las indicaciones directas de Jacques Andrieux. Encima de la cola del convoy apenas se aprecia al Spit del wingman, aquel día, de Jacques, Jeff Huntley. Y es tal y como lo leímos en el Foro hace dos o tres días. Conservaba esta foto del cuadro desde los tiempos en que compré el libro, pues hizo que me interesara en saber todo lo que pudiera haber en la red de Jaco Andrieux. Bravo a Rocko por subirlo, y por las otras también.) Ültimos días de verano sin un instante de reposo. Efectuamos a veces 2 ó 3 misiones por día y vamos cada vez más lejos sobre los territorios ocupados... Los alemanes reaccionan con un vigor que nos extraña tras meses en el curso de los cuales habían aceptado de mala gana el combate... Se sabe que un cierto número de grupos han sido traídos desde Rusia... Para no dejarnos descansar con una alerta casi permanente, los alemanes practican también el raid de hostigamiento sobre las ciudades del sur de Inglaterra... Cazas aislados, no llevando a menudo más que una sola bomba, atacan ciudades como Douvres, Folkestone, Portsmouth... Se trata de quebrantar la moral de las poblaciones... También nosotros participamos, con el 41º y los Typhoons, a la caza de los "hit & run", gracias a nuestros aviones muy rápidos. En los alrededores de Beaumont-le-Roger donde vamos muchas veces, los alemanes reaccionan duro. Me recuerdo de una tarde en que no despegamos pronto... La vuelta se hará justo al borde de la noche. Es una misión de caza sin bombarderos, es decir con una libertad de acción casi total. Yo soy Rojo 3 detrás de Harris que manda su Ala completa, 24 aviones. Travesiía de la Mancha a cero pies sin mar rizado, con gaviotas espantadas que intentan esquivarnos. A la vista de las costas, todo el mundo trepa a pleno motor a 5.000 m. Es el controlador de Beachy Head, "Appledore", quien comienza declarando: -Bandits at two o'clock. Angel 20, twenty miles. Y algunos instantes más tarde: -Más de 15 a vuestra izquierda, sin altitud. Y esta precisión: -El enemigo no está lejos de Vds., probablemente encima a vuesta diez. -O.K. , responde Ray. Es en ese momento que veo un enjambre de moscas curiosas, sobre la izquierda, y un poco más altas que nosotros. Ray (Harris) tambien las ha visto y comienza ya a maniobrar. El sol, bajo ya en el horizonte, es, por esta vez, cómplice. -O.K., chaps, vamos allá pero vigilad la retaguardia... La formación entera vira detrás de él, en plena escalada... Para ellos la mala sorpresa, esta vez. Son precisamente Fw-190 y no saben lo que les va a llegar en el momento en que Harry les caiga por detrás como el rayo: -Taïaut, taïaut Los Fw vuelan en "escalón sobre la derecha", en una formación muy imprecisa. Y, a 400 m., el WingCo Harris abre el fuego sobre el último avión, justo desde atrás. Veo un relámpago bajo el fuselaje y una gran masa de humo negro. Logro colocarme pero el excedente de velocidad haga que me presente demasiado cerca. Debo reducir gases a fondo. Alineado exactamente en la cola del que he escogido, sin correción de tiro, abro el fuego con cortas ráfagas apoyando ligeramente sobre el gatillo cada vez. Durante unos segundos mis obuses parecen detener al Fw y una lengua de fuego aparece a la altura del motor . Tiro de nuevo pero soy sorprendido por la llamada de ugencia de un camarada: -Jaco breal left, break left. Me lanzo en un viraje loco hacia la izquierda. Una ristra de balas de ametralladora y obuses pasan claramente por debajo de mí, curiosamente centelleando en la tarde-noche. Oigo la voz de mi jefe de escuadrilla Matthews que repite: -Keep turning Jaco. I am comingo behind you... Tengo un escalofrío a lo largo de espina dorsal en el momento en que el alemán vuelve a tirar, pero, Dios sea loado, los movimientos que exijo de mi avión me evitan estar en la trayectoria mortal. -O.K. Jaco stop turning all clear Tengo la boca seca. Me repongo y me pego en la formación con los otros. El cielo está vacío. Es necesario volver. En mi opinión, hemos debido batirnos ssobre Evreux. Verdaderamente no he visto nada del combate y tengo prisa por saber qué han hecho mis camaradas. Tangmere, iuminado como para una fiesta a pesar del black out de los alrededores, nos acoge. Volvemos los últimos; ya en la sombra, delante de los barracones, los boys reviven el golpe alrededor de Ray Harris (ver la foto última del lote de ayer. N. del T.). Hay esta tarde-noche tres victorias más al activo del 91º Sqn... Al día siguiente, estamos en Merville, un gran aerodromo en la llanura al norte de Béthune. Setenta y dos (sorprende el enorme aumento de aparatos. N. del T.) Marauder deben bombardear la base madre de una gran cantidad de terrenos de caza de este sector. Atención a los Cazas de Cambrai, de Amiens y de Arras... Mando la escª Azul. El 118 Sqn va en escolta próxima. Estamos por encima con otro Sqn. Flak intensa cuando los Marauder se coiocan en posición de bombardeo. Dos o tres nubecillas rojas nos indican que la caza enemiga está en el aire pero el controlador permanece mudo. De cuando en cuando tenemos su voz, pero es únicamente para hacernos saber que sigue allí y el clásico "Nothing for you"... Acaba de repetir esta frase cuando un camarada anuncia: -Aviones a las cuatro, pasando a las seis más altos. y otro: Atención, llegan por detrás a las seis... Y seguido: -Break left... No he visto absolutamente nada, pero he virado con los otros. Es en ese momento que les veo pasar debajo de mí, picando como una banda de tiburones hambrientos hamcia los bombarderos del 119º Sqn. Naturalmente, con el líder , picamos también detrás de los alemanes. Gases a fondo los Spits se acercan... En el momento en que los alemanes van a alcanzar al 118º, rompen en grupo y suben derechos al cielo, deteniendo así su ataque. Como aún estábamos más altos que los tros, logro colocarme detrás del último 109 con detrás mío tres Spitfires. Tengo la extraña sensación de estar suspendido de mi hélice, A 200 m. detrás del 109, en el momento en que yo abro el fuego. Mis obuses rebotan sobre su fuselaje, en el nacimiento del ala, luego trazos mortíferos entran en el viente del adversario... Pero noto como una luz fuerte a mi derecha en el momento en que oigo: -Look out, Blue Leader... En una fracción de segundo, el aire junto a mí se puebla de una masa espantosa de aviones en combate ¿De dónde vienen? Unos instantes antes, todo estaba claro. Abajo, el 118º está envuelto en un dog-fight sin fin. Aviones suben y bajan . No encuentro al jefe de grupo. Al final, picamos sobre la derecha del 118º y nos encontramos fuera de la marmita. Los bombarderos no tienen la pinta de haber sufrido mucho. Hemos perdido un piloto, el Pilot Officer Flight, pero aún así podemos considerar que hemos tenido suerte. (Otro operación activa, y van...Sin que ellos lo sepan se están preparando para la gran empresa que tanto desean Jacques Andrieux y los otros Free French. Pero para ellos parece que nunca llega.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted January 29, 2012 Author Report Share Posted January 29, 2012 Buenasss (Tengo un poquito de tiempo y lo voy a aprovechar) Algunos días más tarde, el 16 de setiembre de 1943, chocamos duro con el enemigo encima del aerodromo de Beaumont-le-Roger. Imperturbables los pilotos de los 36 Marauders han conducido su negocio en mitad de la espesura de una Flak impresionante. No os oculto que admiro a estos chicos cuyos aparatos son bien vulnerables, más que los nuestros y que mantienen su rumbo, sin ceder, en medio de la tormenta de obuses y trazadoras... Hoy estamos en cobertura alta. Todo parece calmado pero el controlador de Tangmere parece atacado por el pánico. Los diferentes escuadrones oyen hablar de formaciones enemigas en concentraciones excepcionales, pero sin embargo invisibles...El cielo es azul y el sol cegador, demasiado fuerte para nuestros ojos. -Mirad bien detrás vuestro, lloriquea aún "Jenson", el controlador. He aquí la costa y El Havre sobre un mar plateado... Apercibo el destello furtivo de una punta de diamante por encima de nosotros... Están pues ahí . -Atención líder, pican sobre nosotros... Kyneston da el break tras un lapso de tiempo que me parece bien largo... Y de cara al enemigo en formación impecable... Está terriblemente bien hecho y el enemigo no se equivoca... Continúa pues su picado hacia los bombarderos. Mirada al cielo... No, no hay ninguno más... Después, hacia los bombarderos a los que se ve perfectamente destacando sobre el agua y que son protegidos de cerca por los escuadrones de escolta... Kyneston invierte el virage defensivo: -Red and Yellow, going down! La naríz hacia el mar de plata, los Spits se precipitan del cielo... Podemos hacerlo sin peligro. Kyneston llega el primero sobre la retaguardia del enemigo y abre fuego. Fulmina a un Messerschmitt 109 sin remisión. Pero naturalmente , el enemigo se rehace de inmediato y los 109 incian una remontada para intentar refugiarseen el sol. Rojo tres soy yo. Kyneston me ha puesto en la mejor posición de tiro. Estoy en mi senda y tomo al Me-109 siguiente en el círculo de mi visor. La mosca luminosa se fija sobre su fuselaje, derecha detrás. Intento estabiliazarla. Hay uno que va a tener que rezar. Voy acentuando la presión de los disparadores. Pero el Messer bate bruscamente alas, alas cortas, gris verde y parte en picado total a toda velocidad hacia la orilla... Esto me enseñará a esmerarme... Sorprendido, me dejo distanciar. Pero, bien seguido en mis movimientos por mi nº 2, paso a invertido y manecilla de gases a fondo, pico hacia el mozo en fuga. La agujas del altímetro comienzan un baile loco. Profundizo más mi picado para ir más rápido y también para ocultarme en el ángulo muerto del alemán. La velocidad subre y los mandos se endurecen. Estoy bien en la estela de un 109G. Su táctica es facil de comprender. Espera que su camuflaje le permitirá huir a ras del suelo. Gano sobre él, y el tapiz normando sube hacia nosotros a toda velocidad. Recojo suavemente la palanca sin preocuparme demasiado de las sacudidas que provocan los remolinos tan cerca del suelo... Dejo deslizar sin prisa el blanco por encima de la naríz del Spit... A 400 m. estoy en posición bien estable y aprieto con suavidad los gatillos. Un ruido familiar llena mi carlinga... El Spit tose sus obuses como un viejo fumador. El olor de la pólvora pasa los filtros de mi casco... Destello sobre su plano derecho, el Me-109G hace una pirueta al ralenti como un conejo que rueda derecho delante. Me aproximo... Disparo otra vez y el enemigo se desploma para siempre en una bola de humo negro rodeada de rojo vivo. Ahora es necesario volver y lo más rápido posible. Estoy empapado de sudor. Mis manos están tan húmedas que mis guantes están enteramente impregnados. Me sorprendo escuchando mi respiración entrecortada que silba en la máscara. Vamos, oxígeno en "emergency"... Mirada circular... La presencia de mi wingman me vuelve a dar valor... A lo lejos está todavía Jenson que se inquieta: What is the form? y quiere ayudar desde el principio. Volvemos. Aquella noche, los 91º y 41º Sqns. tienen derecho a los honores de la BBC... Es lacónico, pero incluso está bien: "Hoy, en el curso de una acción de bombardeo en la región de Evreux, nuestros pilotos han destruído cuatro aparatos de caza enemigos. Todos nuestros bombarderos han vuelto..." Pero la suerte es caprichosa. Poco tiempo después, en el curso de una operación sobre Lille, los combates fueron mortíferos y nuestro viejo camarada Bond - al que llamábamos familiarmente Bondus - es declarado missing. (Nada más por esta noche. Mañana seguiremos con este verano que parece no se acaba nunca.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted January 30, 2012 Author Report Share Posted January 30, 2012 Buenasss (Sí se está haciendo largo este verano de 1943. Está lleno de promesas todas positivas. Pero el ritmo de las operaciones de guerra empieza a pesar sobre los pilotos. A continuación Jacques Andrieux lo explica la mar de bien.) El mes de setiembre se acaba. El 91º escuadrón va en cabeza de la lista sobre palmarés de victorias. Ha destruído en un mes, en combates aéreos, 18 aviones enemigos. La fatiga hace también su efecto en ciertos pilotos. El "twitch" (contracción nerviosa) del cazador es peligroso y las fuerzas humanas tienen también sus límites. El hecho de estar en peligro de muerte, con frecuencia varias veces al día, rompe las almas de los más templados... El espíritu agresivo tan necesario al piloto de caza se embota... Su equilibrio se resiente de ello... Le lleva a perder esa sangre fría que es su cualidad fundamental... El cambio de aires es entonces necesario... Reposo forzado, perfectamente organizado para los pilotos de la RAF... Menos bien en lo que a nosotros concierne. Es verdad que nosotros, los Free French, somos tan poco numerosos que aguantamos permanecer en el combate por el honor de nuestro uniforme y de nuestro país... Volamos tanto en invierno como en verano. Es una costumbre inglesa despreciar al máximo las dificultades metereológicas y de hacer salir a volar a los pilotos con un tiempo que haría retroceder a cualquier pájaro...Los americanos quedan estupefactos por las extrañas facultades de vuelo con visibilidad ultra-reducida que poseen los chicos de la RAF... Nosotros, los Free Freench, hacemos como los otros, seguimos la "moda" inglesa... Una tarde, en el mess, conocemos que vamos a dejar Westhampnett. Estoy muy desolado. Me gustaba este terreno de hierba y su mess instalado en esta propiedad campestre con un bonito parque. Existía también ese secreto, esas precauciones que nos rodeaban. Nos gustaba figurarnos que éramos personajes un poco aparte, especialmente protegidos como se hace con los grandes "cracks", los que superan las pruebas... En realidad esta protección solo se refería a lo referente al Spitfire XII... Habíamos sido los únicos en volar sobre estos primeros ejemplares. Ahora nuestro avión era más conocido. No había el menor inconveniente en mezclarnos con los otros. Fue Tangmere quien nos recibió. La base construída antes de la guerra, había encajado duramente desde el principio de 1940. Pero había sido reparada y mejorada y su pista de vuelo permite utilizar un máximo de aviones. Los edificios del mess son de estilo cubista, adustos. Pero desde que la puerta es franqueada, se encuentra con placer el ambiente de un "confortable" interior inglés... Hay un gran salón de lectura y una inmensa chimenea donde arde fuego de madera. El ala derecha comporta salas de billar y una biblioteca... Al extremo, nuestras habitaciones de pilotos... No olvidemos el comedor, muy victoriano., y el bar... Jean Maridor y yo tenemos la misma habitación y una amable WAAF vela por nuestras cosas... Es curioso como, muy rápidamente, nos sentimos como en casa. El comandante de la base, el Group Captain "Paddy" Chrisham, es el creador de este ambiente. Piloto de caza y oficial de carrera de la RAF, conoce su mundo y es querido por todos. Tranquilo, enérgico, amable y simpático, se ocupa de nuestro bienestar. Soy de los que no olvidarán nunca Tangmere... No hemos perdido las buenas costumbres de Westhampnett... Chichester era nuestra capital, pequeña ciudad agradable de provincia, calles comerciales, cines, una catedral encantadora de gran categoría. No, nuestro polo de atracción desde Westhampnett no era ni la catedral, ni la fuente... sino La Licorne, el santuario de los boys de Tangmere... El propietario bien amado, era Arthur King que estuvo tan contento al saber que el grupo de Westhampnett no abandonaba la región, que toda la escuadra tuvo derecho , aquella tarde, al free drink... Un corazón de oro este Arthurque no solamente ofrecía de beber, sino que era bien capaz todavía de adelantarte una Libra Esterlina o dos para los dificiles finales de mes. . Ay, fueron numerosos los pilotos que tuvieron un "impedimento mayor" y no pudieron reglar sus cuentas... Pero Arthur echaba de menos al hombre no al dinero. Y estos dramas cotidianos no le impedían de seguir tan bueno. El dinero que los desaparecidos en combate no devolvían nunca eran, según él, "pounds" colocados en casa del Buen Dios. En el pueblo de Bosham, el "Old Ship" estaba oculto al final de un sendero. Para llegar allí era necesario formar parte del grupo de caza de Tangmere. Había allí, a menudo, chicas guapas, invitadas por algunos pilotos. Yo encontraba allí a Michel Boudier y Philippe Livry-Level con gran placer. Volar con cualquier tiempo está muy bien. Pero las nieblas de octubre cuando está an acrecentadas por el clima inglés, pueden incluso con los controladores y los pilotos más optimistas... También, las operaciones se ralentizan justo en el momento en que caen las hojas amarillentas. Aún así teníamos derecho a menudo a los "rhubarbs". Aquel día, el sargento Monihan y yo habíamos atacado trenes en la línea Pont-l'eveque-Lisieux-Mezidon-Caen. Con toda evidencia el primero no transportaba quesos camembert. Las plataformas de la Flak estaba para algo. Los paquetes de trazadoras subían a lo largo de nuestros dos aviones. Es por la temeridad de Monhihan que debemos haber salvado la vida. La simultaneidad de nuestro ataque no permite nunca a los defensores de concentrar su tiro en un solo avión. Antes de la 3ª pasada, mientras que los vagones-Flak escupían sus disparos mortales, dije: -O.K. Jonny, going down again. Y Monihan: -Lo siento, me han alcanzado... Ataco solo y en el momento en que apretaba el gatillo, con el último vagón cisterna en mi colimador, un "bang" sonoro hace temblar mi Spit... Continúo disparando y mis obuses aciertan en el blanco... Explosión enceguecedora. Salto de milagro sobre el tren parado. La Flak continúa su trabajo. Mi carlinga está llena del olor de la pólvora y del caucho quemado. Una gran corriente de aire me pasa entre las piernas. Mi mapa de navegación se vuela. Me doy cuenta que los controles responden y que las temperaturas no cambian. Una verdadera suerte. Es un 30 mm que me ha tocado a la altura de mi rueda izquierda. Una bala de ametralladora y veo muy bien el extradós del ala izquierda... No tengo la impresión de de que va a ser facil aterrizar. De momento, estoy vivo y dueño de mi avión... Pesimista, me digo que ese neumático puede muy bien haber hundido el depósito de gasolina izquierdo. Rumbo a Inglaterra. Nunca se me había hecho tan largo e interminable el camno de vuelta. El aterrizaje es, como yo había pensado, terriblemente movido. Ni idea de bajar el tren. Me dejo llevar hasta el mínimo de sustentación y pego el aparato que se pone a deslizarse, pienso que no se va a parar nunca. Naturalmente la hélice viuela en pedazos y el choque es brutal. Aferrado al enorme colimador para proteger mi cabeza, espero... Estoy persuadido de que al final de la carrera el avión va a dar la vuelta y que será el final. Es lo que debe pasar. .. El grueso capot deja su rastro. Ralentización... Detrás mío el fuseaje sube y sube. ¿De qué lado va a caer? Hay un momento de suspense. Después por detrás la cosa cae. Gran ruido de chatarra del avión que bota. Silencio que va a ser roto por el ruido del vaporizador de gasolina cayendo sobre el metal enrojecido. Esto puede arder de un momento para el otro. Oigo el coche de los bomberos y veo a la ambulancia. Y muchachos que me cogen y me alejan. Johnny que ha podido posarse antes que yo, está entre los salvadores... He tenido suerte. Sí, es verdad. (Si nos recordamos, no es la primera vez que Jacques Andrieux tiene que aterrizar sobre la panza. Y siempre la suerte le ha sonreído. Con la Flak pocas bromas.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted January 30, 2012 Author Report Share Posted January 30, 2012 Buenasss (Por lo que sigue, parece ser que a Jacques Andrieux se le pasó pronto el susto de por la mañana, esa toma de tierra con suspense hasta en el último segundo, y que resultó afortunada.) En la tarde del mismo día, yo había casi olvidado esta toma de tierra "a la desesperada" contemplndo aterrizar un bombardero norteamericano en nuestra pista de caza... Sesenta y cinco Fortalezas Volantes han sido derribadas hoy. Entre las que volvieron, estaba esta. La miro mientras se presenta en larga final, dos motores de los cuatro giran al ralenti. En su mensaje radio, el copiloto dice que su jefe está muerto a los mandos atravesado por una bala de ametralladora... Él mismo está herido en la pierna; el ametrallador de popa, muerto en la primera pasada del caza enemigo, pende al aire libre fuera de la torreta trasera como un pobre muñeco desarticulado... Se sabrá más tarde que el americano incluso largó sus bombas sobre el objetivo ya con un motor menos... Él solo, el hombre herido ha conducido su feretro volante hasta Inglaterra atravesando sin protección y a velocidad reducida, las barreras de la Flak... Voluntad, tenacidad... Posará el bombardero que no es más que un despojo... En la máquina hecha cachos, las vainas de las ametralladoras están bañadas en la sangre de la tripulación... Se le arrastra al cementerio de los aviones muertos en servicio de armas. Por todo esto, olvido mi desagradable "rhubarb" de por la mañana entre Mezidon y Caen... Escribo esta tarde a mi padre. Conozco, aunque sea "top secret", que Philippe Livry-Level debe posarse esta noche en Francia, en misión especial. No ha querido decir más. Esta noche a las doce, su pequeño bimotor llevará mi carta... Miro esta gran hoja blanca. Nunca hubiera pensado que amara tanto a mi padre, este personaje que pobló toda mi juventud, este hombre a quien yo debo tanto, y sobre todo la tenacidad... Tal vez yo le había defraudado, antaño, al rehusar el gran honor de sucederle en este oficio (era médico. N. del T.) que él cumplía como si fuera una especie de apostolado. ..Sobre la página del activo, en el gran libro que abría en su corazón para registrar la vida de los otros que él amaba, que nunca quiso mostrarlo, yo acababa de inscribir hechos que lo compensaban... Este Jaco, cuyos sueños estaban antes poblados de motores y de alas blancas, este Jaco que nunca sería "el doctor Jacques Andrieux", era ahora un hombre que miraba cada día la muerte tan de cerca... Tenía mil pensamientos para escribir en esta hoja de papel un poco hostil, este papel que, Dios mediante mi amigo Philippe haría llegar un día a sus queridas manos y yo no sabía cómo empezar. Un perfume extraño me subía... Todos los olores de mi tierra natal, el del acre fuego de madera.. Y tantos otros... Sin haberlo querido, el pequeño Jaco se volvía a encontrar, lejos de los Spits, lejos del ambiente a menudo poderoso de un messen acción, sentado alrededor de la mesa familiar a la hora en que, ante sonrisas llenas de amistad, una mano de mujer levantaba la tapa blanca de una sopera olorosa... Había un gran pudor en las palabras entre los Andrieux... Yo maldecía ese pudor esta tarde, pues me parecía totalmente natural que ese avión llevase hacia mi padre el reflejo exacto de mis pensamientos... Más tarde un compañero inglés que había leído mucho a Dickens y queno creía indigno de un gentelman expresar sus sentimientos íntimos, añadió que una tal vuelta al pasado, un tal profundo momento en el amor de los suyos, debía ser más dificil de expresar que veinte misiones de guerra... En el fondo de mi corazón, yo compartía esa forma de ver pero nada en el mundo me hubiera podido obligar a expresarlo. Capítulo 19 Octubre de 1943. El 18 de octubre de 1943, se me acredita oficialmente de una victoria sobre un Messerschmitt 109G y el proceso-verbal relata de forma sumaria los hechos situados en la región de Amiens. Tengo también recuerdos precisos de un "rhubarb" realiazado siempre en el área Pont-l'Evêque-Lisieux-Mezidon-Cabourg, con este ser asombroso y agresivo que era el australiano Red Bloomer. Nosotros le llamábamos "Engaña Muerte", pero estábamos de acuerdo sobre un hecho: el sargento Red Bloomer era un excelente piloto y un wingman precioso... Generalmente volvía sobre aviones llenos de agujeros por haber ido a hacer cosquillas a las gentes de enfrente demasiado cerca. Se pasaba uno mucho tiempo, cada vez que volvía, en explicarle que los "juegos de la guerra", en los cuales nos veíamos obligados a participar para acabar con la hidra nazi, consistían sobre todo en matar a los otros evitando quedarnos allí. Pero Red, bajando la cabeza como si estuviera de acuerdo, nos confiaba que él no había venido desde su lejana Australia para hacer la guerra "en amateur"... Este "profesional" de la guerra era facilmente detectable. Lo primero era por el color de sus cabellos. Después por su forma de vestir, normalmente bastante excéntrica... Es con ese gallardo que yo llego sobre Mezidon que nos espera con dos preciosos trenes en su pequeña estación... Al saltar los setos y los árboles, se podían ver sus dos penachos blancos subiendo tranquilamente hacia el aire límpido: -O.K. Red?... O.K. Jaco... Ni necesidad de decir algo más. Y cada uno escogía "su" humareda... Llegamos en tromba. Yo no sé por qué - o más bien lo adivino - pero llego un poco corto. Tiro un poco de la palanca para colocarme bien. ¡Pardiez! Si ya estamos encima de la estación. Aún así, vamos. Cinco segundo antes de actuar,... Red está a mi derecha. En el momento en que ataco, empieza la Flak... Tego la impresión de que hemoas caído en una trampa. Verdaderamente era demasiado bonito estas dos columnas de humo blanco destacando en el cielo y visibles a veinte leguas... De momento, es el tiroteo en pleno. Grueso calibre, más pequeño, y todo el fuego de ametralladoras pesadas. Solo por quitarme el miedo, disparo sin apuntar. Y "mi" locomotra estalla. Un vistazo a Red. Y me asusto aún más cuando me doy cienta que el fuego artificial que le rodea es el mismo que a mí me persigue. Oculto mi cabeza entre los hombros y me lanzo entre las nubecillas negras y blancas mientras que las redesde las trazadoras suben hacia mí... Raseo el suelo y acabo, por reflejo, de saltar sobre un depósito de agua. Eso va a ser el fin del mundo para nostros dos. Me alcanza un golpe como un mazazo en la espalda. El choque es brutal y el avión fuertemente sacudido. Tengo la impresión de haber sido alcanzado en la proa del avión. Sin embargo mi Griffon III prosigue su canción y los instuimentos no indican ninguna catástrofe. Es ahora cuando Red dice tranquilamente: -Buen Dios, he sido tocado... Tomo el rumbo de vuelta. Nuestra piel vale más que dos trenes y nos hemos ganado malos enemigos. Los Spitfire parece que aguantan. Pero de aquí a Tangmere, hay todavía 40 minutos de vuelo de los que treinta son sobre el mar... Normandía, tapíz verde partido en pequeñas parcelas, setos sin número. Maquinalmente el ojo del piloto busca 600 m. de una pista posible... y no la encuentra. Por fin la franja, los bordes del mar... La Flak, la maldita Flak... atención... Los Spitfires se deslizan en el aire tranquilo y a ras del suelo... Y la Flak, sorprendida, poco puede hacer. Sí, hay algunas nubecillas y agujeros en el agua, pero ya es un poco tarde para el trueno, amigos míos... Aguantamos un poco más en vuelo a ras de las olas, luego tomo un poco de altura para poder saltar en el caso en que mi motor hiciera de las suyas... En el dispersal, Red contabilizará seis balas de ametralladora en su avión. Una de ellas ha atravesado un depósito de gasolina sin incendiarlo. Por suerte las paredes de espuma de caucho ha hecho su labor. En cuanto a mí, he recibido un proyectil dde 20 mm que ha hecho trizas la plancha en la implantación del ala en el fuselaje, sin, por fortuna, alcanzar las tuberías hidráulicas del tren... El sol se desliza detrás del horizonte... Hora de descanso, "pinta" de cerveza en la mano... Discusiones de boys en plena alegría de vivir. "Tomorrow is another day..." (A este hombre le pasa de todo, y hasta ahora la fortuna le sonríe. También hemos asistido a los recuerdos de tiempo de paz en el momento de escribir a su padre. Es duro en esos momentos estar lejos de su patria, y de su familia.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Bear Posted January 30, 2012 Report Share Posted January 30, 2012 El libro podría titularse "El hombre que repelía los proyectiles" o algo así. La palabra suerte se queda corta para definir lo que le ocurría. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted January 31, 2012 Author Report Share Posted January 31, 2012 Buenasss Acabo de ver volver a la patrulla metereológica. Sus componentes tienen amplias sonrisas. Del otro lado, hace por lo menos tan bueno como aquí... Es decir, cielo azul lo que, en Inglaterra, es bastante raro es preciso decirlo: -O.K. Chaps, briefing at 08.30... Se sabe evidentemente lo que eso quiere decir... -Once more Beaumont-le-Roger, Beauvais y vuelta. El WingCo nos explica de forma extremadamente sucinta, a lo Ray Harris, lo que será este fighter sweep: -Dos escuadras el 91º y el 41º. Volaré con el 91º y el Group Captain Crisham será mi wwingman. Jaco, Vd. volará detrás de nosotros. Se sabe que nosotros evitaremos El Havre antes de caer sobre el objetivo. Travesía a cero pies. El 41º en cobertura trasera. Frecuencia radio B de Baker para la operación ... y D de Dog para la emergencia. Tras darnos la hora exacta, Ray Harris tiene todavía un comentario que es una broma: -Watch your tail... Los Yellow Noses están prevenidos... Yo retengo, por mi parte, que me convierto, de alguna forma, en el ángel guardian del Group Captain Crisham, que se ofrece una salida de combate... Es un viejo zorro, avezado a todas las operaciones de caza, y yo estoy tranquilo por ese lado... Yo le hago, en el dispersal, un pequeño guiño cómplice y él responde con un gesto enérgico... Despegue perfecto de los 24 aviones y las dos formaciones se deslizan a ras del agua... Cada elemento participa en la perfecta cohesión... Y sin embargo cada piloto sabe quel no ha renunciado sin embargo a su propia personalidad... Cara a los acantilados de Francia, trepamos y se pasa la costa a unos 3000 m. sin recibir ni un disparo de la Flak. Absoluto silencio radio...Incluso Jenson, el jefe radar del sector está mudo... Ligero viraje por encima del Sena plateado, y en la lejanía, bajo mi ala izquierda, se ve Rouen... Evreux ya no debe estar lejos. Viraje a la izquierda con el sol que salpica mi ala de luz y me molesta... Cielo vacío. ¿Vamos a obtener resultado? Rumbo sobre Beauvais... El WingCo prosigue con su curva. Reconozco la voz cortante de Maridor en mis auriculares. Apenas oigo lo que dice pero descubro inmediatamente a nuestra izquierda y arriba siluetas en forma de cruz... 109... Ray Harris lanza órdenes y cambia su viraje hacia la izquierda. La formación se escalona inmediatamente detrás de él en disposición de combate... Alguien lanza un "break" y 4 aviones se ponen a virar muy en seco seguidos por dos Me-109 extrañamente precedidos por las llamaradas de sus cañones Mauser... Distingo en ese momento otra formación, Fw-190, que intenta rodearnos. Ray Harris les envía, por toda respuesta, al 41º Sqn entero. Como los Me-109 se han dejado arrastrar más bajos que nosotros, el WingCo, con una prontitud extraordinaria, pica sobre la formación. Maridor tira a quemarropa sobre un 109 que arde como una cerilla. El WingCo destruye seguidos dos cazas enemigos. La bola blanca de un paracaídas flota ligeramente en medio de los aviones. Yo no quito los ojos del Group Captain: -Atención Fw-190. Caen sobre nuestra espalda. Break... Pero el Group Captain no parece interesarse en mi llamada. El WingCo lleva a cabo su viraje justo en el momento en que los cañones empiezan a tirar y los regueros grises de los obuses pasan justo debajo de la panza del Spit del Group Captain. Le llamo de nuevo. Ninguna respuesta. Estoy desamparado pues parece no oirme. Hay una melée de aviones de todas formas y en todas las posiciones, en la que participamos... Por momentos, ráfagas atraviesan el cielo, sin que se pueda decir, tal es la mezcla es grande, quién les ha tirado y sobre quién... Un Fw-190 tocado mortalmente, pica derecho hacia la tierra seguido de un penacho de humo oscuro... -Look out Chaps, they are coming down from behind... Break.. Es Harris quien acaba de dar la órden del Break. Me pego a su estela intentando a la vez ver de dónde vienen los disparos. El Group Captain Crisham que, manifiestamente, no oye nada, sin embargo no se deja distanciar. Sigue al líder como una sombra y una vez más la ráfaga enemiga se perderá en el cielo. Irremediablemente unido a la suerte de Rojo 2, que no recibe las órdenes por radio, no puedo maniobrar como yo quisiera. Pero no me encuentro con valor de distanciarme de él ni una pulgada. Ray Harris ataca todavía. Con el Group Captain pegado a él. Y yo estoy también cerca con mi nº 2.. Ray Harris tira. La imágen es perfectamente clara. En el momento en que sus obuses llegan a destino, otro Me-109 me pasa por debajo... Es demasiado tentador. Una mirada hacia atrás para estar tranquilo... Espero un poco para estar a tiro...En el momento en que mi punto luminoso del visor se estabiliza en la proa del Me-109, apreto el gatillo... Y el avión enemigo se detiene, me parece, en su carrera... -Red Section, break left... Gracias al reflejo mecánico de una larga experiencia, parto brutalmente, con un golpe de palanca a la izquierda, a juntarme con mi nº2 mudo que no ha soltado ni una pulgado respecto a su líder. No sabré nunca qué paso con mi adversario. Cielo de repente vacío. Extraña sensación que no experimento por vez primera. ¿Cómo todo se puede detener así?... Misterio... Pero por el instante todo no es más que paz y respiro en un cielo casi amigo... Cuarenta minutos más tarde , nos presentamos en Tangmere... En el dispersal es el delirio. Y hay por qué. Éxito sin precedente, tenemos 9 victorias seguras y 2 probables... y sobre todo no hemos perdido a nadie este miércoles 20 de octubre de 1943. Naturalmente, no estoy contento no obstante...Pues yo no tengo certeza sobre mi victoria... Por contra, he logrado cumplir con una misión dificil ya que el Group Captain Crisham ha podido aterrizar sano y salvo, a pesar que su puesto radio quedó averiado desde el principio de la misión. No ha oido nada y a menudo por eso mismo ha seguido muy mal el desarrollo del combate. (Otra misión complicada llevada a cabo perfectamente por Jacques Andrieux. Me da la impresión que esto tendrá consecuencias inmediatas positivas. A esperar.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Rockofritz Posted January 31, 2012 Report Share Posted January 31, 2012 Yellow Noses antes de recibir los Fw-190. Galland, Messerschmitt Bf109 E. Yellow Noses.Portada del libro Squadron Signal. Galland , Adolf Messerschmitt Bf109 E4. Con los Yellow Noses de Abbeville..- Dispersal y magnífico cuadro de Gil Cohen. El 'Spy interrogando al 1º piloto. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Bear Posted January 31, 2012 Report Share Posted January 31, 2012 Cada día que lo leo me gusta más. No se que puedo decír que lo exprese con mayor claridad. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 1, 2012 Author Report Share Posted February 1, 2012 Buenasss (Parece que los mandamases de la RAF empiezan a darse cuenta del pedazo de piloto que tienen en el 91º Sqn. Estos Free French son pilotos "todo tiempo". Para ellos no cuentan los números de salidas de guerra que dan derecho a reposo.No tienen in mente más que la liberación de su patria. Y se ofrecen para cualquier clase de misión.) El Sqn líder Kyneston me convoca en su despacho entre dos misiones. Entro flanqueado por mi viejo camarada el Flying Officer Ray Nash y del terrible sargento Red Bloomer cuyos cabellos echan llamas más que nunca...¡Qué alegría cuando el Sqn. lider me comunica qye estoy propuesto para la Distinguished Flying Cross (DFC) al mismo tiempo que Ray Nash! En cuanto al petulante australiano su propuesta es para la Distinguished Flying Medal (DFM). Me complace decir que estas propuestas nos costaron caro, por la tarde en el bar... El mes de octubre (1943) se termina y mi libro de vuelo acusa 40 horas de vuelo en operaciones de guerra... Y las misiones continúan aunque el frío llega a ser intenso... El 11 de noviembre es a marcar con letras muy negras. Red Bloomer es declarado "missing". Todo el Sqn. siente duramente esta pérdida. A "Engaña la muerte" se le va a echar mucho de menos... Me siento extremadamente fatigado. Me acuerdo de esta extraña visión de una Francia como ahogada en un lienzo blanco. El bombardeo del aerodromo de Saint-André-de l'Eure es más terrible todavía que lo acostumbrado y guardé largo tiempo en la memoria la vista de estas enormes nubes negras y rojas aplastando el tapíz uniformemente blanco... l Durante el vuelo de regreso, me hago cargo, con mi escuadrilla, de uno de los 72 Marauder. Aque había sido tocado mortalmente. Arde, pero por un esfuerzo sobrehumano el piloto intenta mantenerlo en línea de vuelo hacia la costa... Se abren paracaídas, después es el fin del gran avión, en una hunareda negra muy espesa con rastros de llamas y proyección de pedazos incandescentes... El avión se desintegra ante nuestros ojos. Se ve desprenderse la cola... Al final una bola de fuego, rodeada de humo va a tardar un tiempo incalculable hasta percutir en el suelo... Algunos días después, es la misma visión mientras atacamos las instalaciones de Cambrai-Epinoy... A la ida he visto la Basilica de Lisieux que, recubierta de nieve, lucía al sol como un palacio de mármol indio... Y ya estamos en apocaleches. Fiestas tan bellas, tan dulces pero que no logran hacernos olvidar nuestras luchas feroces, sin piedad, sin perdón para nadie... apocaleches de guerra... Una apocaleches más, lejos de mi familia... ¿Qué estarán haciendo? Hoy mando la escuadra entera, en cobertura alta, de seis boxes de 12 Marauders que se dedican al aerodromo de Lille-Lesquin. Es un rincón particularmente bien defendido y hemos tenido que sufrir un retraso de 6 minutos de los bombarderos a la cita... Seis minutos de vuelo, es mucho para los cazas... Las instalaciones de Lesquin son destruidas (un mess de oficiales lleno a la hora de comer es alcanzado de lleno y, como supe más tarde en el mismo Lesquin, las pérdidas en hombres fueron severas). Sin embargo, los Fw-190 están en el aire intentando sorprendernos. En vano.Todos los bombarderos y los cazas volverán de esta misión sobre Lille. Experimento mucha satisfacción pues es la primera vez que mando una escuadra en misión de guerra... Es por esta época que mi camarada Stevens "Inky" se mata de una manera bastante poco explicable, a la vuelta de una misión especial sobre Francia... ¡Duelos y siempre duelos! Triste fin de año... De todas formas, en el curso del obligatorio recuerdo, estaba sin embargo seguro que el año que comenzaba sería el último... Rendición incondicional, había decretado Churchill. El viejo león rugía cada vez más fuerte... Y sus hijos estaban, también, cada vez más fuertes y armados. Y era verdad que iban a dejar pronto el refugio de la Isla para ir a reconquistar las tierras ocupadas... Me acuerdo de la plegaria que dirigía al Cielo: -Dios mío, dadme suficiente fuerza para combatir, para batirme hasta el momento en que el "Fanático" dirá "Suficiente"... Haga también el cielo que yo sobreviva a esta matanza para abrazar a los que amo, para volver a ver mi Patria... He encontrado estas palabras en mis notas. No veo ninguna razón para que no figuren en este relato. En la región de Evreux donde vamos con frecuencia, al enemigo no le falta mordiente. A la cabeza de la escuadrilla, mientras que perseguía un Me-109 y en el momento en que iba a disparar, me ví obligado a apartarme brutalmente. Un ruido ensordecedor, una seria sacudida en mi avión y, en mi ala, había un agujero extrañamente recortado, como si un abridor de latas hubiera desgarrado el metal... El Me-109 causante de todo este mal, y que tiraba desde lejos había debido, él también, salir por velocidad. El 7 de enero de 1944 no se presenta de una forma particular. Hace muy mal tiempo y el show de escolta de Mosquitos ha sido cancelado dos veces en el curso de la mañana... Como el altavoz llama a los pilotos de los dos escuadrones a desayunar antes que de costumbre, sabemos lo que esto quiere decir... Y tragamos los huevos como si fueran pastillas y... en camino hacia el briefing... Se nos pide escoltar a los Mosquitos en la región de Amiens, wheather permitting. Y esa es la cuestión. Si yo me acuerdo bien de este sweep, es a causa de su lado irreal. El tiempo era francamente malo pero la disciplina y la experiencia de los boys hacía el asunto posible, sin peligro exagerado. Techo bajo. Apenas llegamos a la cita que Jenson (el controlador) nos comunica que los Mosquitos no han despegado y que su misión ha sido anulada simplemente. Kyneston que está hoy al mando de la escuadra, decide continuar. Llueve pero la visibilidad es relativamente buena con un techo de nubes de unos 1500 m. Volamos en racimo apretado a ras del agua. Tengo casi la impresión de ir en una lancha automovil pues el cristal frontal del Spit está oscurecido por el aguacero que se extiende por los laterales. La mirada al exterior choca con masas nubosas color estaño que se confunden peligrosamente con el mar. Es nuestro entrenamiemto el que permite tal navegación y la banda de los pequeños Spits parece una escuadra de peces voladores mientras que encima de nosotros las nubes forman cavernas profundas cuyas puertas nos envían cortinas de lluvia... Un poco de día más claro perfora de vez en cuando y la formación prosigue imperturbable su vuelo, aferrada a su rumbo en dirección a Berck y Le Touquet. Mi círculo del visor encendido parace una aureola en este magma... Estamos sobre la costa casi sin darnos cuenta. La saltamos a ras de las olas. El enemigo debe estar todavía más sorprendido que nosotros pues no ha tirado. Es extraño que, allí donde el techo está un poco elevado, la visibilidad sea francamente menos buena. Kyneston se cuela con sus aviones en grandes grietas nubosas cuyas paredes se juntan con los pinos de los bosques de esta Picardía... Cielo vacío. ¡Claro! ni se imagina qué haría aquí un avión alemán en esta melaza. De una mirada vigilo el fondo del agujero sembrado de manchas verdes que contrastan con la arena plateada de las dunas... Hay una vía de ferrocarril que remonta hacia el Norte... Montreuil debe estar a nuestra derecha, pegada a una pendiente. Todo se pasa muy rápido. (Aprovecho este punto y aparte triple que me brinda el texto, para dejarlo aquí. En plena Francia, donde nadie les espera con un tiempo imposible. Pero donde menos se lo espera salta la... Mañana lo sabremos. Habrá sorpresa... y por partida doble.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 2, 2012 Author Report Share Posted February 2, 2012 Buenasss (Dejamos anoche a Jacques Andrieux y camaradas del 91º pasando las de Caín, en medio de un clima malísimo y sin apenas visibilidad. Pero...) Allí, un poco más bajo, dos sombras gris-verde que se deslizan con maña a ras de los árboles... He reaccionado por reflejo más rapido que lo que tardé en avisar. En el momento que lo hago, estoy ya picando a todo gas hacia las dos sombras, seguido por toda la escuadra... En efecto son dos Fw-190 de camuflaje oscuro. Maniobro con rapidez. Intento largar mi depósito auxiliar que no quiere irse y me hace peso... En un instante estoy sobre los alemanes a ras del suelo. Con cuidado, pego la mosca de mi visor en la parte más gruesa del fuselaje, y ligeramente más bajo a la altura del habitáculo. Disparo... Encuentro el temblor convulsivo del Spit, afortunadamente muy breve. Mis cañones escupen pequeñas llamas cortas... Efecto inmediato. El Fw-190 tocado a muerte, se encabrita ligeramente, después, sin control se embarca en unos toneles de extrema brutalidad. Tiro de la pallanca para evitar la colisión. Se estrella en el suelo en una explosión de fuego y llamas. Mis camaradas giran en redondo por encima de mí. El combate apenas ha durado unos segundos, y yo habré disparado en total unos 50 obuses de 20 mm. entre mis dos cañones. Estoy exultante pero siento furia de que mis camaradas hayan dejado escapar al otro Fw-190. Aquella tarde en el mess, se festeja una victoria más. en el 91º. Lo que me espera es mucho menos interesante. Una buena mañana, el WingCo Harris me hace llamar: -Jaco, ha sido Vd reclamado por el estado mayor de las FAFL (Fuerzas Aéreas de la Francia Libre) de Londres. Se da por entendido que Vd. irá al reposo en una base del norte de Inglaterra pues vuestro estado mayor espera pilotos de caza de refuerzo provenientes de Africa del Norte. Deberá tomar el mando de una escuadrilla de instrucción en una base de la RAF, donde deberá transformar al personal francés para dejarle disponible para el combate.. Me siento hundido por tener que dejar mi escuadrón, mi jefe, mis amigos. Invoco todos los argumentos posibles, incluso poco imaginables. Yo no he venido a Inglaterra a descansar. Además, es cierto que yo no soportaría el clima del norte de Inglaterra. Ray Harris me escucha con cierta tristeza pues no puede hacer nada por mí... Me aprecia y le gustaría guardarme... Pero las órdenes son las órdenes... -Sorry Jaco, you are going tomorrow. Mi único consuelo es que Jean Maridor se encuentra en el mismo caso y hará el mismo trabajo en otra base. Aquella tarde, se organiza en nuestro honor una big party. Pero por la noche, sentado en el borde de mi cama, me sienito de repente desgraciado y mucho más viejo, de golpe... Al día siguiente por la mañana, antes de partir, voy por última vez a apretar la mano de mi jefe y amgo Kyneston. Me lleva aparte: -No lo sienta, Jaco. Puedo decir, entre nosotros, que todo el escuadrón 91º partira en breve al descanso... Enseguida... Habrá una buena sorpresa pero no puedo decirle nada más... Capítulo 22 Kirton in Lindsay: La base más trsite de la RAF... Llego una mañana rigurosa de invierno a la base de Kirton in Lindsay, que es la más triste y más huérfana de la RAF... Está mandada por un oficial superior muy simpático que, para protegerse del frío lleva una piel de cabra que le llega hasta los tobillos... Nada reglamentaria la piel de cabra, pero extrañamente confortable... Y el hombre que la lleva está sonriendo... Por contra, el WingCo, director de los vuelos, francófono, es francamente antipático. Conoce y practica todas las pequeñas m olestias del oficio... Se diría mejor que las conoce a fondo... Yo mando el Flight A cuyo personal masculino y femenino es totalmente british, Los aviones, como todos los aviones destinados al entrenamiento, están cerca del agotamiento. Son Spitfire Mk II. A saber por cuantas manos han pasado antes de ir a caer en Kirton in Lindsay. A algunos kms. de Kirton existe otro terreno - Hibaldstowe - que depende del nuestro. El ambiente del Flight es excelente gracias al dinamismo y carácter del suboficial, jefe de pista... Es gracias a él que evitamos cantidad de disgustos y choques, inevitables generalmente cuando se está lejos de las operaciones de guerra....Los vuelos de prueba comienzan antes de la llegada de los alumnos-pilotos, a pesar de la meteo casi siempre mala en este rincón del Lincolnshire. Es el 20 de enero cuando llegan los refuerzos franceses. Llegan detrás del comandante Fleurquin en unidad constituída, pero solo una parte del grupo de caza de las Cigüeñas viene a Kirton, el otro, mandado por el comandante Ozanne es dirigido a otra base donde les espera Maridor... Primera y gran dificultad para nuestros camaradas: comprender y asimilar la jerga especial de la RAF... Me esfuerzo en entrar en sus principales preocupaciones... Una aprehensión está muy clara. La mayor parte no considera acilmente tener que combatir un día por encima del agua. Es una psicosis dificil de desmontar... En cuanto a lo demás, son soltados todos muy rápidamente en estos Spitys Mk II. Se trata en general de pilotos veteranoscuyas únicas dificultades en vuelo provienen de una navegación dificil por encima de un país desconocido con casi siempre una visibilidad muy aproximativa... Volar "inglés" no es una broma... Se ve claramente que las maniobras de caza en formaciones importantes les despistan. Esta técnica de vuelo es enteramente nueva para ellos y han perdido, en el curso de un largo periodo de inactividad pasada en Africa del Norte, un cierto número de cualidades absolutamente primordiales para un cazador... Por ejemplo: ver en el aire... Un piloto de caza que no sabe ver y escrutar, está condenado a las peores aventuras. Pero a este respecto, los progresos fueron muy rápidos y las cualidades extremadamente brillantes de estoss pilotos en materia de acrobacia debían colmar muy rápido ciertas deficiencias... Me esforcé en "curar" su vista. Transformándome en enemigo, saltaba sobre su formación, les sorprendía.... Y al principio lograba sorprendentes films con la cámara de a bordo. Pero eso no duró. Y al fin del curso, todos los pilotos fueron considerados operacionales. Nada les distinguía ya de otras nacionalidades dentro del uniforme gris de la RAF. Se les dirigió hacia su unidad de orígen reagrupada en Perranporth... Una mañana durante este curso, recibo una noticia que me causa un inmenso placer. El comandante de la base me anuncia que Su Majestad el rey de Inglaterra acaba de otorgarme la DFC (Distinguished Flying Cross.) Tengo varias fotos del efecto que causó en la base esta noticia. Las envío a Rockofritz (Mañana veremos si se acuerdan de felicitar a Jacques Andrieux, por la obtención de su DFC, los antiguos camaradas de los 130º y del 91º Sqns.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 2, 2012 Author Report Share Posted February 2, 2012 Buenasss (Por lo que leo con antelación sí quedó contento Jacques Andrieux: le recordaron sus camaradas del 91ºSquandron (Nigeria, era el nombre completo del 91º) Pero lo que en el fondo esperaba era su vuelta al redil. Leamos antes sus peripecias hasta reecontrarse con su camaradas de Westhampnett.) Saludos El comandante de la base (Kirton in Lindsay) lo anuncia personalemtne por el altavoz, a todo el personal añadiendo palabras elogiosas. Recibo taambién los telegramas acostumbrados de los grandes jefes y del que me encuentro más orgulloso, lleva la firma del Air Chief Marshall Leigh Mallory, gran patrón de la caza. Mis camaradas del 91º escuadrón , su jefe en cabeza, me envían un largo telegrama muy afectuoso y muy cordial. Al mismo tiempo estoy muy contento de saber que mi viejo compañero Ray Nash ha recibido la misma distinción... Sé también que el Sqn entero está de descanso, en la base de Drem, en Escocia. Naturalmente, al día siguiente, me poso allí donde se me recibe como a un hermano. El escuadrón no debe permanecer en el Norte por mucho tiempo, justo el tiempo necesario para recibir su nuevo avión, el Spitfire XIV. Vuelvo a Kirton con la promesa formal de Kyneston de hacerme volver al escuadrón tan pronto sea re-equipado... Capítulo 24 West Malling Un gran día... Vuelvo a encontrar al 91 Squadron "Nigeria" y las formalidades se me hacen pesadas. Por otra parte, temo haber demostrado a los de Kirton in Lindsay lo alegre que estaba por dejarlos. Llego al día siguiente a Drem, en Escocia solo para conocer que mi escuadrón ha partido justo hacía dos horas. Me reuniré con ellos en ruta. ..La base de etapa donde re-encuentro a mis camaradas es una enorme fábrica donde se alojan sobre todo bombarderos. Los cazas se hacen notar y yo ree-leo una anotación en mi Loog-book: Awful (enorme, muy fea. N. del T.) place but nice WAAF West Mallingo es otra cosa. Primero es una base maravillosamente dispuesta.Un bosque en el borde del terreno que disimula las cisternas y todo el material de equipo. Clima maravilloso el de Kent en el mes de abril (1944). Mess agradable que compartimos con holandeses que pilotan, ellos también, Spitfire XIV. Otra unidad de caza, el 29º, hace incursiones nocturnas con el De Havilland Mosquito. Londres está muy próximo. Sin embargo la proximidad de la capital no nos tienta nada desde que hemos establecido nuestro P.C. "Operaciones ciiviles" en un rincón encantador, Tonbridge. El Hilden Manor Club está asentado en una vieja edificicación. La cocina es buena, lo que es poco corriente en Inglaterra, y la acogida terriblemente simpática. Se ve desfilar toda la semana a londinenses que viene allí a olvidar los bombardeos y las molestias propias de la capital...Durante los fines de semana, el viejo edificio está lleno a reventar. Pero por medida especial, nosotros tenemos reserva prioritaria en el albergue. También, por la tarde, tras la batalla en el cielo, nos reunimos en Hilden Manor. Se charla y se ríe, chicos y chicas alrededor del bar... Cuando la tarde, a veces la noche se acaba, Ray Nash, utilizando su viejo coche, nos trae de vuelta a la base donde nos esperan las austeras rutinas de guerra que nosotros conocemos. Naturalmente estoy feliz de conocer el Spitfire XIV. Es un magnífico avión que ha guardado la línea pura y elegante de sus predecesores y añade mejoras técnicas que nos dan ventaja sobre el enemigo en no importa qué condiciones de combate. Sobre este super Spitfire, el capot motor es, solamente un metro más largo respecto a su antecesor, el Spit II. El aparato en su conjunto tiene como algo más de robusto, incluso de más agresivo. Ha echado un poco de panza, cola puntiaguda, hélice de 5 palas, enorme cacerola, tasa de subida excepcional, con compresores sucesivos. No se subirá mejor y más rápido durante largos años. El 14 de mayo, la meteo permitía lanzar un rhubarb sobre las costas de Holanda. Johnny Monihan se postula inmediatamente para acompañarme. El mar está sucio bajo una espesa capa nubosa y nos deslizamos entre las dos. Tras 40 minutos a ras de las olas vemos por encima de nuestros capots la línea plana de la costa, hacia Nieuport... No tengo la impresión de que voy a hacer hoy una segunda experiencia de las cualidades ascensionales extraordinarias de nuestro nuevo Spit... La primera ha sido concluyente; enviados en scramble sobre un globo sonda que se encontraba entre Saint-Omer y la costa francesa, habíamos subido a 14000 m en 14 minutos. Será necesario la aparición de los aviones a reacción para lograr otro tanto... Pero volvamos a Nieuport, o más bien a Flesinga pues hemos progresado desde que os hablé de mi "ascensor"... En Ostende pequeños agujeros en el agua saludan nuestro paso. El techo de las nubes se ha elevado un poco pero la visibilidad sigue mala... Una masa sombría, corta y bastante plana sobre el agua, una chimenea baja que desprende un penacho de humo... Por instinto, armo mis cañones: -Red 2, un barco delante... Estamos en el estuario hacia Flesinga y Johnny ha visto también el barco cuyas estrucctuturas delante y detrás de esta "trampa para Spits" están iluminadas por las llamaradas de una gran cantidad de ametralladoras pesadas. Tomo la decisión de atacar solo... Tan cerca de las costas, un mal golpe de la caza enemiga podría llegar muy rápido...¿De qué utilidad sería arriesgar dos aviones y dos pilotos? -Johnny keep away and look out for the enemy aircraft... -O.K., Jaco. Hago mi último circuito antes del ataque. Y hop...Agazapado en mi carlinga, me hago lo más pequeño que puedo pues rosarios de trazadoras multicolores me llegan curiosamente por encima antes de curvarse, al menos esa es la impresión que yo tengo, y pasar a lo largo de mis flancos... Desde las orillas, ingenios de todos los calibres participan en este alegre fuego articial... Tengo un momento de desaliento. El Padre Miedo que todo individuo, normalmente constituido, recela en él, interviene para preguntarme qué es lo que estoy haciendo en esta aventura. Por suerte para mí, el avión está ya lanzado y ni se me ocurre hacerle salir de esta línea recta que me conduce hasta el objetivo... Reconozco sin embargo, que tengo un intenso miedo... Siento como un acceso de fiebre, poco antes del momento en que, la aureola de mi visor encuadra la parte central del navío, he logrado sujetar el punto brillante debajo de la chimenea a la altura de la línea de flotación. Relámpagos, nubecillas grises y negras, trazadoras, qué orquestación para el pequeño concierto que quiero que oiga el barquito. Eso me vuelve a dar valor... El navío no está más que a 100 m. La mosca luminosa de mi colimador permanece fija. Apreto el gatillo con rabioso frenesí. La larga ráfaga penetra en el corazón de barco. Tengo el tiempo de ver un enorme chorro de vapor blanco escaparse de la pasarela. Está hecho, el barco está herido de muerte. Cuando paso a ras de la superestructura, veo llamas correr sobre el puente... Me vuelo a encontrar con el cuello de la entrada del puerto, a ras de las olas, luego viro en seco hacia el rumbo de vuelta. Es entonces cuando veo lan anchas volutas negras que salen del barco detenido. Los reconocimientos fotográficos hechos un poco más tarde confirmarán la destrucción. De momento, vuelvo con Johnny en un golpe de ascensor y nos vamos por el camino más corto sirviéndonos de las nubes para evitar la caza enemiga porque estoy, en mi caso, corto de municiones. .. En West Malling doy cuenta de mi aventura a Kyneston, su cara pierde, poco a poco, su sonrisa según le voy haciendo el relato. Me deja hablar y llegar al final... No me hace falta mirarle mucho tiempo para ver que no está de acuerdo y me lo va a mostrar diciéndomelo en un tomo un poco irritado: -Rhubarb, piece of cake, but shipping atack in that region, bloody silly. Me voy un poco desconcertado con Johnny a los talones... Pero en el fondo de mí mismo, me digo que él no está equivocado... (Bonito relato, y emocionante, el de hoy. ¿Quién le mandaría a nuestro Free French meterse él solito en semejante berenjenal? Ni que no tuviese la suficiente experiencia de estos casos cuando militaba en el 130 Sq. de Perranporth, con sus ataques a convoyes y Flak-ships...) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 3, 2012 Author Report Share Posted February 3, 2012 Buenasss Buenasss (Dice ahora al principio Jacques Andrieux que se acaba el mes de mayo (1944). Y yo añado que las campanas tocan a vísperas. Atención a la segunda frase del relato de hoy.) Llega el fin de mayo. Hay algo en el aire. En nuestro sector, los movimientos de tropas son más y más frecuentes. Sin embargo, no parece que haya una activiad anormal en los puertos de la costa sur. Mientras tanto, nuestras regiones muy boscosas están literalmente atiborradas de material de guerra...Las operaciones aéreas contra el continente son numerosas, pero nuestro escuadrón está en guardia de alerta permanente desde hace algunos días, lo que nos proporciona un poco de tregua... Misión principal de nuestros rápidos "ascensores": rebuscar a gran altura los aviones de reconocimiento enemigos que son muy curiosos de lo que pasa en la costa sur de Inglaterra ahora, donde, según toda verosimilitud, los Aliados deben intentar la apertura del famoso "Segundo Frente" en Europa... Pero los alemanes curiosos dan mediavuelta antes de que lleguemos a distancia de tiro y huyen hacia Europa... La verdad me obliga a decir que pasamos el tiempo sea en el mess, sea en Hilden Manor donde siempre hay algunas chicas capaces de hacernos olvidar, durante algunas horas, que estamos en guerra...También hacemos visitas a nuestros camaradas enfermos o heridos, llevándoles, con pasteles, el aire del escuadrón. Llegan nuevos pilotos de refuerzo. Estoy encargado de entrenar como wingman a un australiano, amable, alegre y simpático que rápidamente se revela como un magnífico piloto y un cazador con clase. Poco tiempo tras su llegada, recibe, en mi compañía el bautisno de fuego. Este compañero llegaría a ser célebre, destruyendo con su Spit - pero de una manera muy poco común - una bomba volante que se dirigía directa hacia el corazón de Londres... Cambio brutal desde el 1º de junio... Primero una severa consigna nos impide salir de la base. Eso nos exaspera pues nos priva de nuestro querido Hilden Manor y de sus huéspedes femeninas que constituían el encanto principal del viejo edificio. Estamos tambien furiosos porque no comprendemos el sentido de esta consigna que parece, para nosotros, una novatada... Y protestamos firme hasta el día en que un piloto, al salir del dispersal de aviones, nos anuncia a la vuelta de un scramble: -Pasa algo, chicos... La isla de Wight parece Picadilly Circus... talmente hay de gente... Efectivamente, al vuelo siguiente, todo el Ala puede constatar facilmente que la isla de Wight se ha convertido en la cita de barcos de todos los tipos y de todos los tonelajes... Y como han despertado nuestra curiosidad, descubrimos en todos los puertos, verdaderas concentraciones de navíos de guerra, escoltas, dragaminas, etc. Durante los días que siguen, hacemos la guerra a los "fotógrafos" que se obstinan en venir a localizar, desde muy alto, esta animacón extraordinaria... El 5 de junio a las 19h30, entra de repente en mi habitación Jean Maridor: -Ya está, amigo mío, algo enorme se prepara... Briefing para todos los pilotos a 20h. Se hará por el comandante de la base en persona... Ciertamente es para mañana... La alegría de Maridor provoca en mí un choque formidable. No puedo quedarme ni un minuto más en mi habitación. Voy con él hacia el dispersal para el "briefing histórico". Son las ocho, entramos sin ruido. Y en la sala, hay un silencio de catedral. Todo el mundo mira al Group Captain. La emoción es grande, y creo que el Group Captain está más emocionado que nosotros... -Mañana por la mañana, al amanecer, las unidades aliadas desembarcarán sobre el suelo de Francia. Esta vez no es un ejercicio, sino la realidad. Será establecido un nuevo frente en Normandía entre los ríos Vire y Orne . Esta zona menos forticifcada que el Paso de Calais, permite una explotación rápida de la retaguardia. Puede ser relativamente facil aislarla por ofensivas aéreascontra los puentes del Sena. Se han previsto cinco puntos de desembarco. El sector británico figura por las flechas Sword y Juno... Las previsiones metereológicas desgraciadamente no son muy buenas para un desembarco... De todo modos, vamos hacia una mejoría... Tengamos confianza en el Group Captain Stagg de la RAF y jefe meteo en el Gran Cuartel Gral. Las órdenes detalladas os serán dadas por los comandantes de unidad. That is all. God Bless you. La sorpresa es considerable. Permanece un silencio religioso. Aquella noche el sueño me deserta. Creo que nadie duerme en la base... Pienso, con los ojos abiertos, en mi sueño de tres años de guerra: volver a ver Francia, volver a ver a los míos... Un poco de reposo era necesario pues a las tres y media, es la puesta en estado de la alerta... Y nos encontramos todos preparados en nuestros aviones sin que pase nada. Pataleo de no poder ir a informarme a algún sitio... Las visiones de arena rubia, de esas playas amarillas flanqueadas de espuma que tantas veces he divisado en mis sweeps sobre Normandía, me asaltan sin parar... Vuelvo a ver esos agujeros de la Flak que mi wingman y yo hemos aguantado en nuestros colimadores... Es allí, esta mañana donde se desarrolla un acontecimiento del que depende el porvenir de todos. Y yo aquí embutido en esta trampa con la sola consigna de "esperar órdenes". Naturalmente, las historias más diversas nos llegan por distintos conductos, la mayor parte incontrolables. Y, desgraciadamente, el 6 de junio se terminará sin que hayamos sido llamados a la ayuda en el sector... ¿Qué hace, pues, la caza alemana? Y sin embargo las cifras oficiales indican que ese día, hubo 14.660 salidas de todas las categorías por encima de la Beach head... Al día siguiente, mientras que los alto-cúmulos velan el cielo, anunciando ciertamente el mal tiempo, efectuamos un sweep de caza en los alrededores de Lisieux... Humo y llamas suben del pueblo. Lisieux arde. La cabeza de puente es un verdadero hormiguero. La armada está en perpétuo movimiento... Pero se distinguen muy bien los barcos que han abordado el puerto artificial y que descargan material. Algunos parecen estar sostenidos por encima del agua, en alguna forma suspendidos a los cables que les unen a sus globos de protección... Choque enorme esta visión de una inmensa armada naval desparramando sobre la arena de Francia todo lo que va a ser necesario para la liberación de nuestro suelo... De los días que siguieron, es preciso recordar las numerosas misiones de ataque al suelo alrededor del campo de batalla, misiones que se nos confían dado que la Luftwaffe continúa a ser inexistente. Entonces nuestro escuadrón hace una caza sin piedad a todo lo que se mueve sobre las carreteras y caminos de Normandía. Lo hacemos desde el alba hasta que anochece... Siempre hay un avión con las escaarapelas de la RAF para picar sobre el enemigo sea el que sea...Y destruirle... El éxito de nuestros camaradas del ejército de tierra depende de nuestra vigilancia. Menos de una semana después del desembarco, la RAF tiene ya 5 terrenos de aterrizaje funcionando a pleno y el frente se extiende, de una forma contínua, sobre cerca de 150 kms, de Carentan hasta el río Dive, descendiendo en profundidad hasta Caumont... Hago notar que yo consideraría como una gran recompensa el hecho de posarme, aun que fuera unos instantes, sobre uno de esos terrenos... Como si hablara a sordos... La recompemsa de un joven piloto francés no se contempla. Debo renunciar a mi proyecto... deseando que una "emergencia" cualquiera venga a obligarme, caso de fuerza mayor, a aterrizar mi bello Spit XIV en un terreno normando... Pero los fallos de motor no vienen nunca cuando se les necesita... Es una mañana de junio cuando Red Bloomer, el pelirrojo australiano del que ya he hablado, hace su aparición en el dispersal... Había sido derribado y todos le creíamos muerto... Nos cuenta un montón de historias sobre su permanencia en Francia y nos habla de la Resistencia... Guarda un excelente recuerdo de su paso por Normandía... Habla de ello un poco como si hubiera pasado unas vacaciones forozosas... En Hilden Manor es festejado como un héroe y paseado en triunfo por los habituales... Llego a saber con alegría, pero también con un poco de envidia, que el gral. De Gaulle acaba de efectuar una breve viaje a Bayeux. ¡Ya tardo en seguirle! El tiempo sigue siendo malo. El viento que sopla en tempestad ha dañado el puerto artificial de Arromanches, el puerto norteamericano "Omaha" está inutilizable. Por una suerte increíble, el puerto "Churchill" ha aguantado. Es verdad, que con un nombre así... El apsirante Leguie y el ayudante Houry se han posado sobre un terreno en Normandía que ha recibido en código el nombre de B.2... En Tangmere, donde me los encuentro por azar, me cuentan, con lágrimas en los ojos, su visita a Bayeux tras su aterrizaje forzoso... Pero su emoción, por fuerte que haya sido, no les ha impedido traer queso camembert y botellas de Calvados... (Y así se termina el capítulo más emocionante para el Free French Jacques Andrieux. Sigue sin poder pisar suelo patrio pero se conforma a duras penas viendo el avance imparable de los aliados en suelo francés.) Le va a sobrar tiempo de medirse con la Luftwaffe.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Rockofritz Posted February 4, 2012 Report Share Posted February 4, 2012 Abbeville Boys (Yellow Noses) For Kill. Free French Spitfire Mk IX, Museo Le Bourget. Free French piloto de origen chileno. Edmond T Piffre Fw190 No siempre salía bien. Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 4, 2012 Author Report Share Posted February 4, 2012 Buenasss (Ha pasado una semana desde el D-Day y vemos que nuestro Free French Jacques Andrieux no ha pisado su anhelado país. Relata una experiencia que ahora nos puede parecer episódica, pero que en su tiempo llenó las páginas de los periódicos de la época: La aparición de las Vergeltunswaffe (Armas de represalia). Repasando la historia veremos que apenas influyeron en el desenlace de la SGM, pero fueron muchas las esperanzas que desde el III Reich se habían puesto en ellas. Pasó algo muy semejante que con la aparición del avión a reacción Me-262: Demasiado pocos. y demasiado tarde...) Capítulo 25 La primera V-1 sobre Londres (Jueves 15 junio 1944) Esa tarde ocurrió un acontecimiento de una excepcional gravedad.Tras las operaciones de la jornada, habíamos dejado el bar del mess demasiado enrarecido y nos habíamos instalado fuera al fresco, pinta de cerveza en mano sobre la terraza de entrada. Estábamos esperando el vehículo que con condujera a Hilden Manaor. Una gran parte del escuadrón está reunida y la noche cae dulcemente. Todo está tranquilo... Solamente el susurro dulce del viento en los grandes árboles que nos rodean.. Y de repente un ruido extraño nace, se amplía... Viene de muy lejos y crece como una serie de pequeñas detonaciones entrecortadas que va llenando el cielo. ¿Una máquina de guerra? Entonces estamos en su trayectoria... Con una especie de castañeteo sucesivo, el sonido no hace más que amplificarse... Nos miramos. No habíamos nunca oído algo así... Y un piloto grita de repente: ¡Look! El artefacto aparece. Debe sobrevolarnos. Va directo sobre Londres... Pequeñas alas cortas, cuerpo alargado como con un grueso cilindro encima que escupe una gran llama, naríz redondeada. He ahí pues el arma nueva... He ahí el artefacto misterioso y terrible con el que este loco de Hitler entiende cambiar la feroz determinación de los ingleses... Le seguimos con la vista en su progresión por encima de la capital... El ruido de repente se para.La luz desaparece. Y algunos instantes después, percibimos con claridad el ruido de una expolosión... Nos miramos todos. ¿Es esto lo que habíamos pensado? Pero un cuarto de hora más tarde, se produce el mismo hecho... Pobres londinenses. Al día siguiente por la mañana, pedimos al Sector el derecho de tirar sobre estos aviones sin piloto. Pero será necesario varios días antes de obtener la autorización... Es así que nuestro escuadrón, que se encuentra basado en la línea de paso de las V-1 yendo hacia Londres, llegará a ser, graciasa la calidad de su material, uno de los campeones de la caza de las "Doodle-Bug"... Esto no era, ay, sin peligro y uno de los mejores de entre nosotros debía, poco tiempo después, perecer destruyendo una V-1 Se organiza la caza. Pero cada uno de los pilotos quería su V-1 y era la disputa para colocarse detrás del avión-robot a buena distancia de tiro... La primera vez que logré titar a una V-1, un maldito piloto de Tempest tuvo la audacia de interponerse entre el blanco y yo y la dió el tiro de gracia...No he estado nunca tan furioso de verme birlar mi presa... Es aquí que aparece la aventura extraordinaria del Pilot Officer Faulkner, el australiano que yo había tenido ocasión de entrenar cuando llegó al escuadrón. Una V-1 acaba de pasar la costa inglesa y se dirige a Londres. Scramble de Faulkner que establece contacto con el torpedo volante. Comienza entonces su pasada que debe conducirle justo a su popa. Estabiliza su visor a buena distancia y abre fuego. Parten los primeros obuses pero los dos cañones se encasquillan. Faulkner reflexiona un segundo. Es absolutamente necesario impedir que esta V-1 vaya hasta que se le acabe el combustible, encima de Londres... Es necesario salvar vidas humanas... ¿Pero cómo? Faaulkner, ya os lo he dicho por haberlo constatadoen sus principios entre nsostros, es un buen piloto. En un escuadrón como el 91º donde las "mejores manos" de la caza inglesa abunbdan, Faulkner cuenta entre los cracks. Hay que estar diabólicamnete seguro de sus reflejos para hacer lo que va a hacer. Para desviar la V-1, va primeramente a "volar en patrulla" con él. Si habéis tenido la ocasión, un día, de pilotar un avión comprenderéis todavía mejor lo que representa la idea de volar, ala con ala, en una atmósfera perturbada, con un robot portador de 600 kgs. de explosivo de alta potencia capaz de saltar al menor toque... Pero Faulkner se aproxima cada vez más. Hace pasar tranquilamenteel borde del plano de su Spit bajo el ala atrofiada del robot y la levanta. Pero la levanta progresivamente, sin la menor sacudida, pues una sola sacudida y es la muerte en una fulgurante explosión...Y yo te levanto suavemente, suavemente... Y te obligo, un poco a la vez, a virar... Es rápidamente perceptible por el piloto del Spit que el sistema giroscópico que acciona la central de navegación inercial, está entonces perturbada. El robot se vuelve loco y se pone en barrena fuera de su trayectoria... Cae en unos jardines bien lejos de Londres... No matará a nadie... Faulkner vuelve a posarse en Wets Malling... Siempre tan tranquilo, dice a Mike El Espía exactamente lo que ha pasado... Todo alrededor de él nacen sonrisas bastante escépticas... Pero Faulkner, él, no puede demostrar más y son los mecánicos los que tienen la última palabra... Pues señalan, como es su deber, rozaduras y manchas de pintura frescas sobre el extremo del ala de Faulkner... Entonces todas las dudas se desvanecen y damos una ovación a este australiano que encuentra totalmente natural y simple hacer esto con un tonel de dinamita en vuelo... (Y así se termina este corto capítulo nº 25. Tenía una foto de muy mala calidad en que se veía justo el momento en que un Spit desiquilibra una bomba volante V-1. A ver si lo encuentro.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 5, 2012 Author Report Share Posted February 5, 2012 Buenasss (Siguen las consecuencias de la enorme Operación Overlord, y a los pilotos del 91º Squadron "Nigeria" se les hace ya larga la espera de pasar el Canal y empezar a operar sobre el mismo escenario de la Batalla de Normandía que se prosigue sin tregua en territorio francés. Pero aún quedan escaramuzas que resolver en este frente a veces tan difuso. Leamos una de ellas.) El teléfono del Sector despierta al time-keeper. Su voz sigue todavía en las brumas del sueño cuando responde al Oficial de Operaciones. Sabemos ya que es cuestión de un sweep de caza, con dos escuadrones, en la región de Pontoise tras el paso de un vuelo de bombarderos... Pontoise, Conflans... Pero esto es París... Estoy emocionado, vamos a ver París de cerca. Durante el briefing, queda bien especificado que los aviones muy a corto de carburante podrán, en caso de absoluta necesidad, posarse en una de las pistas improvisadas de la cabeza de puente...Eh, eh.. Todo esto contribuye a calentarme el corazón... Voy a la cabeza del B Flight... Ya pasamos la costa francesa, a 3.000 metros, en la región de Dieppe. -Nada para Vds., dice a intervalos regulares, la voz reconfortante del controlador de Tangmere... Es incluso curioso, hoy, esta voz no me enerva en absoluto... Mi disposición es excelente y mi optimismo asegurado. Rápida ojeada al mapa en un cockpit que no está hecho para desplegar nada de papel... Conozco tan bien el sitio que esto es un gesto innecesario... Rouen desfila a lo lejos, a nuestra derecha, y la ciudad parece muerta... Los anchos anillos del Sena lucen bajo el sol... Las carreteras , las líneas férreas, los caminos, todo parece ahora ir hacia un solo punto, la capital, que está en alguna parte al este en un halo de bruma seca... ¿Por qué ocultar que voy con la maníbula prieta por la emoción, la inevitable emoción... Acuso a mi máscara de oxígeno de secarme la boca. En realidad esto es otra cosa... El tiempo es radiante y tengo una furiosa gana de tener un asunto con algún avión alemán... Tengo ganas de "hacer deporte"... Sin embargo nada en el aire... Y, en el suelo, las carreteras están extrañamente vacías... El controlador del Sector nos hace cambiar de frecuencia radio y al diablo si yo sé por qué... Es entonces que oigo una voz lejana que nos viene bien... Dice: -Veinte enemigos, o más, llegando por la derecha, a 5 millas por encima de Vds... -Roger, responde plácidamente Ray Harris. El controlador de Tangmere vuelve enseguida: -Otra formación, derecho delante de Vds.por encima de París. El rumbo de vuelta de socorro es 320º... No hay ninguna traza de aviones en el cielo... De golpe, ligeramente a nuestra izquierda, en la región del Bourget, una nubecillas rojas se suspenden en el aire azul... Abrimos bien los ojos, es el momento. Creo que soy yo el que ha descubierto el primero a los alemanes en la vertical del Bourget. Son Focke Wulf 190 considerando su forma de volar. Lo anuncio, y al instante les pierdo de vista... Pero el Wing Commander les ve a su vez y maniobra subiendo detrás de ellos. Un verdadero trabajo de entrenamiento, realizado como en un ejercicio, y todo sería perfecto si, otro compañero no habría anunciado otra formación, a la derecha y más bajo... Un momento de duda y ya el 41º pica directamente sobre esta segunda banda. Pero sigamos ahora a nuestra magnífica formación...En el momento en que Harris lanza el "Tally Ho" tan esperado, cada uno se precipita... París, está debajo de nosotros. Sola, la torre Eiffel emerge como una especie de pararrayos, la iglesia del Sacre Coeur hace de centinela sobre el horizonte, de un París plano. Con los globos de defensa aérea pareciendo dormir al sol como gruesos paquidermos. Dos Fw-190, curiosamente largos desfilan uno tras otro bajo la naríz de mi avión. No grito mi ataque ni tengo tiempo para ello... Un batir de alas y vamos allá. Pico a todo gas evolucionando para cortar en el viraje y tiro de la manilla de desprender los depósitos auxiliares, se resiste y a pesar de tirar fuerte no ocurre nada. Tanto peors para el "baby", pero me va a quitar velocidad... Picado acentuado pero la distancia no disminuye. Y París sube hacia mí... Hay, por encima de la gran ciudad, pequeñas nubes ligeras, redonda, suspendidas en el aire límpido igual que bolas blancas... La silueta del segundo Fw se destaca netamente del suelo... Es un "naríz larga"... Pero el suelo se aproxima y ya entra en juego el aspecto geométrico de la ciudad, ya las calles desfilan en forma de telón de fondo... Mi colimador danza delante mío, conozco esta danza de muerte... Sufro los remolinos del vuelo de mi adversario y el "relieve" s también la causa de esta inestabilidad... El Fw desciendo todavía más bajo, a nivel de los techos Y la caza continúa...Tengo la impresión de gianar terreno y su cockpit brilla bajo el sol... Se salta casas y calles... Tengo prisa de acabar con esto pues este rasca-techos es un deporte difiicil y lleno de trampas... Tengo al mozo en el colimador y apoyo el dedo sobre el gatillo aunque mi objetivo me parece un poco lejos... Un Spit que escupe de todas sus armas, debe hacer un buen estrépito a solo 50 m. del suelo...Ruego a Dios que mis amigos parisinos estén todos al abrigo... Vuelvo a disparar y observo un relámpago sobre el plano derecho del Fw, pero él contunúa... La torre Eiffel me llega por encima y me domina extrañamente. París desfila mientras que mi pulgar sigue aplastando aún el gatillo. Me pongo rabioso pues siento que este indecente se va a refugiar en la bruma lechosa que rodea los ribazos de Meudon... Nada que hacer... Estoy a la vez furioso y desesperado y tengo lágrimas gruesas de despechoque corren sobre mi máscara de oxígeno... Se me ha escapado mi enemigo. Y yo que deseaba tanto esta victoria a ras de los techos de la capital...Sé bien que habrá habido muchos franceses que a pesar del peligro, habrán asistido a este espectáculo reconfortante: dos alemanes huyendo ante aviones amigos... Ahora me encuentro solo. Ojeada a derecha e izquierda... Tanto peor. Mi puerta de salida es el Sena, majestuosa... El Sena saltando algunos puentes... Rumbo a Inglaterra. He ahí dos horas de vuelo de las que conservaré el recuerdo... (Acaba aquí este capítulo nº 26. Sin contar con el resultado, ha sido una persecución emocionante al ras de los techos de París. Sé, porque le he visto, que existe un cuadro de esta acción bélica. Como siempre, haré lo imposible por rescatarle, y ofrecérselo a los Forero-lectores. Más pronto o más tarde. Se acercan momentos muy, muy importantes en la vida de Jacques Andrieux. Aeronáuticamente y humanamente hablando. Lo sabremos, claro, esta tarde/ noche en que por impedimientos climatológicos (ha caído una nevada en mi ciudad de padre y muy señor mío) no puedo salir de casa sin riesgo. Hasta luego pues.) Saludos Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 5, 2012 Author Report Share Posted February 5, 2012 Buenasss (Lo dicho imposible salir sin romperse la crisma. Tomorrow is another day que dirían los del 91º, ¿no? Capítulo 27 Retorno al redil. El Grupo de Caza "Alsacia" La preocupación por la verdadme obliga a reconocer que yo no he sonreido al recibir la órden del HQ enviándome a tomar el mando de una escuadrilla del Grupo "Alsacia" Sqn 341º de la RAF. Salto de mi Spit aal retorno de una misión sobre Saint-Omer y es Kyneston , en persona, quien me anuncia la notiia. Sé ya que el comandante Martellestá a la cabeza del Grupo y que Michel Boudier es ele jefe de la otra escuadrilla. Me falta pues dejar mi querido 91º, mis camaradas, mis jefes y el Spit XIV... ¡La guerra se preocupa bien de los ssentimientos íntimos de los que ella pone en escena! Sin retraso, me uno a mi nueva unidad en un avión de enlace que pilota Bordas... No he tenido ni tiempo de ofrecer la invitación de mi marcha, pero no ha quedado más que en suspenso... Toma de contacto con el Grupo en un terreno provisional, establecido en plena campiña en el sur de Inglaterra... Todo el mundo vive bajo la tienda en espera de órdenes de pasar el Canal... El comandante Martell me irecb bajo un abrigo en tela y tiene palabras perfectamente cordialespara desearme la bienvenida... Conozco desde hace tiempo a un cierto número de pilotos veteranos, los tenientes Raoul-Duval, Pabiot, Roos, Pierre Laurent. Kiki Laveissière, Girardon, Farman, Brunot, Parent, Rastel... y los subtenientes Leguie, Maillefert, Dabos, Davies, Henri Mathey, el ayudante Foissac, el sargwnto Legoff y aalgunos otros... En total una buena treintena... M Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 5, 2012 Author Report Share Posted February 5, 2012 (Algo raro pasa, anoche también, en mitad de la traducción se ha subido el mensaje al Foro. Dejándome a medias. Sigo ahora, pero lo pasaré en la mitad para no perderlo. Igual es de la nevada...) Mi llegada al Grupo se efectúa sin ceremonia e incluso sin manifestación de particular simpatía... Siento que soy un jefe de escuadrilla que viene de una unidad inglesa... También hay que reconocer que estos pilotos están a la vez cansados y nerviosos por la proximidad de su vuelta a Francia... Es este mismso dían que "Operaciones" nos anuncian que el 340º Ile de Francia, y el 341 Alsacia irán a posarse sobre una de las pistas de Normandía y operarán durante la jornada... Pero todo se pasa muy rápido. Sin por tanto olvidar a mis compañeros del 91º entre los que me había hecho, en un año de operaciones, un sitio envidiable, entro en un nuevo círculo de amigos, muy rápidamente agradable, y me uno enseguida con Raoul-Duval y el teniente médico Jeager... Martell, magnífico atleta, impresionante en talla y fuerza, es el patron incontestable a quien los pilotos profesan un verdadero culto que hace de él un personaje mitad dios, mitad hombre. Evadido de España con su camarada Dick Farman, llegó aquí con una sólida reputación de piloto adquirida en la Escuela de Vuelo de Etampes. Manda el Grupo desde la muerte de René Mouchotte... El Grupo está equipado de Spitfire Mk IX. Cierto, no valen lo que el XIV pero representan un excelente instrumento de trabajo, tan bueno como avión de ataque que como combatiente. Este Spit IX posee una gran parte de responsabilidad en la victoria final de las alas aliadas. Son cerca de las seis del día siguiente por la mañana, cuando el Grupo se posa entre los pequeños pùeblos de Bazenville y Crepon. Para mí, estoy tan emocionado con el pensamiento del aterrizaje sobre la tierra de Francia, que ni me doy cuenta de que estoy rodando en el polvo. Por otra parte, los soldados del "RAF Regiment" tienen todos una verdadera máscara de polvo amarillo sobre la cara... Se mete por la naríz, los ojos, las orejas. Y cada avión que se posa levanta una nube de más de 40 m. de alto... Eso no impide en absoluto que Laurent que se ha puesto el uniforme azul oscuro francés para la circustancia, arrojarse bajo la panza al descender del avión y besar el suelo. Se levanta contento. Y los que le contemplan deben bien reconocer que su camuflaje en gris está muy bien logrado... Yo tengo todavía otra impresión. Y es maravillosamente dulce y emocionante... Me aparto de la pista, entro en los campos lindantes. Y de golpe recupero Francia...Campos verdes, cerrados por taludes, manzanos, el trigo que se ondula, los caminos que desembocan en viejas granjas con techos de rastrojos y paja y de montones de estiercol delante de las cuadras, marcadas por arneses colgados... La querida vieja Inglaterra de repente se convierte en un lejano recuerdo... Nos paseamos echando miradas tímidas sobre estas simples visiones... Pensamos andando, apenas atentos por este gentil: So, you are back, (Así que ya estáis de vuelta. N. del T.)que soldados ingleses nos deslizan al pasar sonriendo. Si, estamos aquí, de nuevo. Es bueno y es cálido para el corazón. Pero a pesar de la emoción que nos embarga a todos, a pesar de las lágrimas que obscurecen los ojos, nosotros no tenemos mucho tiempo de pensar... Farman y Foissac han tomado el "readiness" (la alerta) tan pronto han aterrizado y nosotros casi les hemos olvidado en su cockpit. Sin embargo, uno no se aburre, aquí, en "readiness"... Hay un espectáculo permanente de primer órden, deportivo ciertamente, pero cruel, con suspense de primera calidad... Son los Marauder los que lo ofrecen yendo a bombardear Caen por grupos de 6... El primer "box" llega lentamente sobre el objetivo. Bruscamente es rodeado de pequeñas nubes negras... Un Marauder pierde el borde de un ala y entra en lenta barrena ardiendo. Pero los ortros 5 continúan su camino como si no pasara nada... Misma aproximación para el 2º box pero ningún avión es tocado y el box se abre... Y he aquí el 3º. Dos Marauder son tocados y se deslizan lentamente hacia las líneas aliadas, dejando detrás de sus motores una larga mancha negra... Mientrs que el viento arrastra hacia el mar los inexorables copos negros que se diluyen lentamente, yo pienso en lo que decía ayer la radio alemana: "El regimiento de la DCA de Caen es uno de los mejores de la Wehrmacht y ha festejado, la víspera, su victoria nº 400...". Y, todos, nos lo creemos. Yo quisiera hablar con franceses pero la realidad es que tenemos poco tiempo para pasearnos. Y en verdad no hemos venido aquí a Normandía para eso. Hacia las nueve horas, la llegada de un campesino de un campo vecino provoca un apelotonamiento de pilotos. Todos queremos estrecharle la mano. Y él también está muy visiblemente contento de vernos: -Por fortuna que habéis venido, dice... Ya era hora... Su campo de trigo ha sido destruido para hacernos la pista. Tanto peor. Guerra o paz... ¿Pero un campo de trigo, qué es un campo de trigo? ¿No es verdad? Tirando de su carreta de heno, hay un magnífico caballo... de silla. Es un caballo alemán ... Entonces el buen hombre no habrá perdido todo... Algunos días más tarde sabemos que el enorme esfuerzo de la pesada máquina aliada no ha costado cara, pues Cherburgo cae dejando en nuestras manos 45.000 prisioneros... Al final la Luftwaffe ha reaccionado. El 30 de junio (¡¡24 días después del desembarco!!...N. del T.), nuevo combate. El escuadrón remonta lentamente el norte del Sena cuando localizo tres Me-109 seguidos de un cuarto, que se alejan del lugar de un combate parece ser poco favorable que acaba de ocurrir en nuestro sur y a una altitud superior con un escuadrón canadiense. Maniobro y empiezo una larga caza detrás de uno de los alemanes de la sección de cabeza, a ras de los árboles... Va a acabar su carrera en llamas, en un campo... Girardon y Mathey se encargan de otro alemán y, tras rápido combate, el enemigo se aplasta en otro campo cerca de Pont-Audemer. He aquí el informe del teniente Girardon: (Le leeremos mañana, pues esto parece que se está parando otra vez. No quiero volver a repetirlo, o que salga a medias.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 6, 2012 Author Report Share Posted February 6, 2012 Buenasss (A ver como se porta hoy el Internete. Las dos noches anteriores ha sido de tralla. Hoy al menos no nieva. Y eso ayuda... Leeremos ahora el Informe del 30-6-1944 que quedó pendiente anoche, de esa primera patrulla ya en tierra francesa.) Informe personal de combate del Teniente Girardon, 341º Sqn. Alsacia. "Ramrod" 1 050 30-6-1944 Yo volaba como Yellow 3 y descendía detrás del capitán Andrieux, comandante de la escuadrilla, para atacar a tres Me-109. Le vi atacar al último avión. Continuando detrás de él, miraba al 109 empezar a humear fuertemente, cuando localicé un cuarto Me-109 aproximándose desde el norte. Volviéndome sobre él, disparé de frente una ráfaga de un segundo, con una deflexión de 15º, sin observar ningún impacto. Adelantándole, y ya en invertido, le volví a atrapar en un picado hasta el suelo. A 250 yardas detrás, hice fuego por una serie de ráfagas cortas, y tiré hasta que me vi obligado a apartarme a 50 m. de él. Durante todo este tiempo, vi como copos de humo en los puntos de impacto. Este humo se desarrolló enseguida en un largo penacho, subiendo hasta los 550 pies, le vi aplastarse en un campo arado, a unas 30 millas de El Havre. Vi más tarde igualmente a un Me-109 chocar contra el suelo al norte de Lisieux y otros dos cerca de Pont-Audemer. Volamos mucho menos por encima de la cabeza de puente para la protección de las tropas desembarcadas. Tienen menos necesidad de nosotros en este sector y se nos emplea más para escoltar a los bombarderos que se encargan cada adía más violentamente de las rampas de lanzamiento de estos ingenios diabólicos con los que a Hitler se le ha metido en la cabeza que podrá dominar a los ingleses... Los bombarderos atacan sin descanso las bases de las bombas volantes a lo largo de las costas de Francia. El 29 de junio, al sur de Amiens, asistimos a un drama, pues los Lancaster no dudan en tomar riesgos... Lentamente, uno tras otro los pesados bombarderos pasan por encima del objetivo en una Flak con una densidad terrible. Nosotros hemos visto cuatro partirse en mil pedazos, que caen girando, bolas de fuego rodeadas de restos incandescentes... Un fuerte sentimiento de respeto hacia los Bombarceros nos invade... Pues los otros, a pesar de la hecatombe, continúan, imperturbablemente su tarea. Para que comprendamos mejor lo que se pasa, el comandante Martell nos hace repasar la costa a 8000 pies por encima de Boulogne-sur-Mer... Y lo que era previsible se produce en efecto...Un soberbio, un formidable fuego de artificio, disparado especialmente para nosotros, dispersa el escuadrón a los cuatro rincones de la Mancha... Así se termina, para el Grupo Alsacia, este mes de junio de 1944, mes de actividad increíble para nuestro Grupo... Al principio de julio, nos instalamos en Selsey Bill, justo enfrente de la isla de Wight. El encargado de "alojar" al Sqn. debe ser una especie de director de escena genial, pues nuestra instalación se hace en una niebla bastante espesa que limita nuestras posibilidades... Después, bruscamente, toda esta maldita semi-oscuridad es barrida por los vientos venidos de la costa y entonces descubrimos un pequeño y bonito terreno en hierba rodeado por las tres partes por el mar... Durante un mes y medio, nuestro Grupo va a tomar el sol en este rincón del paraíso. Pero el buen sol de Selsey, dorando los torsos de los pilotos, no incita a los "barones"a dejarnos descansar... Casi cada día, escoltamos los bombarderos sobre los "No Ball Targets" (rampas de lanzamiento) y nos vamos muy lejos en el interior de Francia con depósitos auxiliares de 45 galones que transforman a la salida, nuestros sligeros Spits en abominables "terneros", poco manejables y poco seguros. Es así que el 6 de julio, hacemos una escolta de B-25 Mitchel, en la región de Dreux, y nosotros lo aprovechamos para hacer un sweep, en compañía del Grupo Ile de Francia (340ª), remontando hacia el Norte. Hacia Pont-Audemer, a 14000 pies, entre dos capas de nubes, tenemos un choque serio que va a ocasionar la más amarga de las pérdidas. Los Me-109 nos sorprenden, salen de las nubes encima de nosotros, pican y remontan... Inmediatamente, una melé engloba todo el Grupo 340, nuestra Blue Section, una escuadrilla americana de Thunderbolts, mientras que giran alrededor del paquete nuestras secciones Red y Yellow en la esperanza de ver salir a alguna presa... Los pilotos de la Red, conducidos por Martell, apenas ven lo que se pasa allí dentro. Dos aviones caen en llamas y oyen de repente , con angustia, la voz de Raoul-Duval: -Blue One, he had it! (Azul Uno, ha sido alcanzado! -No, Boudier, esto no es posible. Reflexión debida a la amistad pues en fin, por qué no importa cuál de entre nosotros podría escapar a su destino en uno de estos combates? ¡Ay! a la vuelta es necesario rendirse a la evidencia. Es claramente la pérdida más cruel desde la sentida tras la desaparición de René Mouchotte. "Boubou" ha picado a la riña siguiendo a un Me-109, seguido él mismo por un Thunderbolt... Raoul-Duval ha visto claramente las balas del americano alcanzar el fuselaje del Spit y este último empezar a arder... ¡Lo que en tres años de combates terribles los pilotos alemanes no habían conseguido hacer, un piloto aliado lo ha realizado, con toda tranquilidad, en menos de dos segundos!... Jornada negra... jornada abominable... El vacío que deja el capitán Boudier no será llenado. No habrá vida normal en la escuadrilla en tanto que nosostros no sepamos exactamente lo que ha sido de este hombre que tan valientemente había combatido, poseedor de catorce victorias... Boudier era también, un camarada de una abnegación incansable... 17 días mas tarde, recibimos una noticia tranquilizadora: Boudier ha podido saltar en paracaídas. Está vivo en cualquier parte de Francia, Y él se oculta...Dos meses más tarde, en Bernay, el médico del grupo descubre a la vez la casa en que se ocultó y los detalles de su aventura... Boudier no debía desaparecer del campo de batalla sin una nueva victoria... Justo cuando conseguía abatir al alemán que él perseguía, fué alcanzado por el americano... Bien que gravemente herido en el pie logró saltar en paracaídas. El alemán abatido también pudo saltar. Y los dos descendieron a unos centenares de metros uno del otro. Las patrullas alemanas se ocuparon primero del suyo. Y Boudier no fue inquietado tras su aterrizaje. Marchó como pudo 14 kms. y llegó al pueblo de Goupillères, cerca de Bernay. Allí fue recogido y ocultado por excelentes franceses Sr. y Srª Gallon... Pero al cabo de 3 semanas, la Gestapo que estaba detrás del hijo de los Gallon, evadido al maquis, volvió a casa de sus padres y descubrieron a Boudier. Él y Mr. Gallon fueron conducidos a Rouen. En diciembre de 1944 supimos oficialmente que el capitán Boudier estaba prisionero en Alemania... Pero de Mr. Gallon no se volvió a saber nada... (Esta noche sigo con las andanzas de este 341º Free French "Alsacia" en tierras de Normandía.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
jenisais Posted February 7, 2012 Author Report Share Posted February 7, 2012 Buenasss (Sigo teniendo dificultades. Por ello, seré breve, no sea que me quede a medias. El 20 de julio, por la noche, una docena de escuadrones, con todas las luces encendidas, dan vueltas encima de la base de Manston, iluminada como Trafalgar Square tras el "black out".... Todos los aparatos que vuelven de una larga misión están cortos de carburante... Le Grupo Alsacia se posa como puede entre los Spit XIV y IX y, por un mlagro extraordinario, no hay accidente... Hay suerte... Se cuenta uno a uno los aviones que no se sabe dónde colocar´... Se vuelve a contar y los especialistas se encuentran ante un problema bastante poco corriente... ¡Sobran dos aviones! Pero lo más curioso de la aventura, es que dos aviones son Messerschmitt 109... Se han perdido tras la lucha y se han vuelto con nosotros... ¡Había que ver la cara de poker que tenía la pareja! ¿Se habían equivocado verdaderamente? El rumbo de Manston tomado encima de Saint-Omer es muy diferente al de Lesquin-Lille o Coxyde (bases de cazas alemanes N. del T.) Pero algunos de entre nosotros, tocados por la piedad para estos combatientes de navegación aproximativa, ¡estaban prestos a jurar que estos alemanes habían dicho la verdad! El 18 de julio, tras haber acompañado a bombarderos, sobrevolamos a la vuelta la capital en vertical. Una magnífica mañana y no es sin una violenta emoción que vemos desfilar bajo nuestras escarapelas el Sacre Coeur, el Arco de Triuno y la querida Torre Eiffel. Nuestra emoción es cuidadosamente acompañada por una Flak que hace bien las cosas... El Teniente Borne trae de este viaje un recuerdo preciso alojado en un ala de su Spit... Es el 19 de julio cuando abandonamos Inglaterra. El Grupo toma la formación de la Cruz de Lorena (emblema de la Francia Libre N. del T.) para sobrevolar la costa sur de Inglaterra por última vez. Vamos a instalarnos a algunos kms. de Bayeux... Por la noche una batería de nuestra DCA nos da lo que nos faltaba de "color local" para impedirnos dormir... Para completar la ilusión, estamos sumidos durante 15 días a un régimen de pan tostado, leche condensada, camembert y de beber calvados, todo ello sazonado con una intensa polvareda... Algunos días tras nuestra llegada una decisión del Alto Mando siembra la costernación en el Grupo: el comandante Martell es enviado al descanso... La impresión es muy penosa. El Grupo de Biggin Hill pierde a sujefe. Parece privado de vida. Brunot abandona la idea de continuar en estas condiciones y, declarándose cansado, nos deja a su vez para seguir a Martell. Pero los otros veteranos del escuadrón, incluído el médico, marcan su voluntad de hacer sobrevivir, en este Grupo, este espíritu de mútua confianza y de disciplina libremente consentida que hace de ella una unidad digna "de las grandes escuadrillas de la otra Guerra" (comandante Martell dixit) El comandante Schloesing, Cruz de guerra, DFC, con manos y cara quemados, héroe de una evasión de Francia tras haber sido abatido en llamas el 13 de febrero de 1943, toma la cabeza del escuadrón. Es adoptado por unanimidad. Pero a su cuarta salida, mientras que con el subteniente Parent y el sargento-jefe Le Goff ataca vehículos enemigos al norte de Rouen, el comandante es asaltado con sus wingmans por una veintena de Focke Wulfs 190. Schloesing y Parent no volverán. "Zigoff", un boquete en la cola, escapa a ras de los árboles y vuelve todo excitado a contarnos la historia. Ha visto a un Spit caer en llamas ya otro tocado en un ala. El cuerpo de Schloesing no será encontrado más que mucho más tarde. Parent, gravemente herido en el brazo, será abandonado por los alemanes, curado por los ingleses, tras meses y meses de hospital. Al día siguiente de la desaparición de Schloesing nos enteramos de su nominación como Compañero de la Liberación. (No me atrevo a seguir, pues me está costando esperas y suspense. Lo dejo aquí. Mañana seguiremoso con este mes de agosto agotador aún en plena batalla de Normandía.) Saludos Quote Link to comment Share on other sites More sharing options...
Recommended Posts
Join the conversation
You can post now and register later. If you have an account, sign in now to post with your account.